Passarono tredici anni, finché una notte il padre di Isaac tornò a casa ubriaco e iniziò a litigare con la moglie, come al solito. Dalle parole passarono alla violenza fisica, ma questa volta, lei non riuscì a uscirne. Il padre di Isaac aveva picchiato a sangue sua moglie, tanto da a arrivare a ucciderla e fu subito arrestato, poi condannato al patibolo il giorno successivo. Con tutti e due i genitori morti, l'ora ventenne Isaac aveva ereditato la loro vecchia e polverosa casa, quella in cui aveva trascorso una parte della sua infanzia. Laughing Jack era alquanto sorpreso di sentire i passi del suo vecchio amico camminare per le scale fino all'attico, per la prima volta in tredici anni, anche se non ci fu la riunione che Jack aveva sperato.

Isaac sembrava... diverso. Non solo era più vecchio, ma sembrava anche avere uno sguardo strano e torvo sulla sua faccia. Non era più il giovane ragazzo pieno di speranze e curiosità, che Jack aveva conosciuto tanti anni fa. Jack si aspettava che ora Isaac lo avrebbe liberato dalla prigione in cui era rimasto imprigionato per tanti anni, ma la sua scatola era rimasta lì, inosservata, sulla mensola, insieme agli altri indesiderati e polverosi giocattoli. Isaac aveva completamente dimenticato il suo vecchio amico, la sua mente razionale lo aveva liquidato come frutto della fantasia della sua infanzia passata, tanto tempo fa. Sorprendentemente, questo fece provare a Jack... il nulla più totale. Il vuoto, ecco quello che era rimasto di lui, dopo tredici lunghi anni di attesa e frustrazione, che lo avevano completamente trasformato, in un clown in bianco e nero, consumato dal dolore e dalla autocommiserazione. Jack rimase nella sua scatola, incolore e senza alcuna emozione.