¿Cómo es el canto del universo en lo profundo?

No en las altas torres de la vigilia,

sino antes de ser siquiera un sueño...

Más allá del tejido de la noche

no hay ya mundo,

solo late

el inhumano espacio de los orígenes,

la realidad disuelta,

el desbordante caleidoscopio de lo mínimo,

los minúsculos soles atómicos

hiriendo tus párpados.

Tus manos maravilladas

juegan con los copos de luz,

con las estelas de diminutas órbitas,

con los peces-partícula

de ese insondable océano

donde todos tus sentidos se derrumban.

Ahora mira:

cuando emerges,

ya asomas tus ojos constelados,

los delineadores de montañas,

el taller de las luces.

¿Qué trajiste del fondo

de esa noche iluminada,

tú, el hijo bastardo de Darwin,

huérfano universal,

resto de las mareas nocturnas?

Tus manos venían llenas de anhelos,

hacedor de paisajes.

Tras tu llegada,

el fragor silencioso de los acantilados

ascendiendo vertiginosamente,

blanqueados por la espuma virgen,

hacia el azul en cúpula,

donde tiembla el enigma

de cómo puede ser la gaviota...

Y después,

el rumor de la hierba creciendo

con toda la intención de ser pradera,

un altar extendido sobre la tierra

hirviente ya de frutos.

Más sobre ella, en la cima,

bellos fustes se yerguen

con sus dulces estrías,

nublados por el humo perfumado

de los sacrificios

y tu sientes

al dios del frontón púrpura,

sin saber que toda esa delicadeza

un día será ruina...

Inmenso decorado

ha querido tu corazón extraño.

Pero dime, tramoyista imposible,

¿olvidaste en tus cartas marinas,

carnosas de conchas y de perlas,

señalizar la costa,

la costa del remanso,

Costa de los Abrazos?