Hay muchas entidades aterradoras en este universo que te robarían el sueño si alguna vez las vieras. Innumerables horrores acechan debajo de la superficie de la normalidad y la decencia que se burlan del concepto mismo del bien y escupen una locura pura y sin filtros a través de las galaxias y más allá.

No puedes escapar de ellos, porque son parte de nuestra propia existencia. Moldean nuestra vida y nuestra realidad como un contrapeso maligno que nos impide la paz total.

Leviatán, la serpiente bíblica cuyos simples ojos brillantes pueden asustar a cualquier hombre hasta la muerte; Los Dullahans, hadas de la muerte que eligen quién va a morir arrojándole una bolsa ensangrentada a una persona, que se llena con su propia cabeza; Yath'anhotep, el dios del vacío, una langosta gigantesca que se prepara para devorar a la humanidad para producir una nada sin fin. Teelemins, una raza de conejitos de polvo demoníacos del planeta Epsilon Cartilin, que cambian tu despertador de A.M. a P.M y te hace llegar tarde al trabajo.

Todos ellos son terroríficos por sí mismos, pero ninguno se acerca a ser el ser más espeluznante que existe: el mimo promedio.

Son bestias absolutamente salvajes con las que bajo ninguna circunstancia se debe jugar. Sus emociones son totalmente falsas, por lo que pueden fingir estar felices, tristes o neutrales, solo para adormecerlo con una falsa sensación de seguridad. También pueden conjurar instrumentos invisibles de la nada, controlando un plano de realidad completamente diferente.

A diferencia del payaso, otra bestia aterradora por sí misma, los mimos son completamente en blanco y negro, por lo tanto, no hay colores llamativos que delaten su posición. Eso, combinado con su absoluto silencio y completo dominio de sus cuerpos, los convierte en los perfectos asesinos de la naturaleza. Nunca se puede saber si, por ejemplo, uno está esperando dentro de su armario, esperando que se duerma y lo atrape en una caja invisible para asfixiarse hasta morir.

De hecho, en "Corriendo Con Tijeras" le recomendamos encarecidamente que prenda fuego a su casa para asegurarse de que no haya mimos al acecho.

Dado que los mimos son criaturas tan aterradoras, uno estaría absolutamente loco si siguiera a uno por unas escaleras que de repente se abrieron debajo de un bar sucio en medio de la nada, Pensilvania. Eso, o muy estúpido. Por suerte para nosotros, Peter era ambos.

Mientras bajaban la escalera, Peter no pudo evitar reconocer a ese mimo hipster de algún lugar anterior.

—¡Oye, eres ese mimo hipster del museo! él— dijo—. El que dibujó una cara sonriente en la Noche Estrellada.

—Y usted es el vagabundo que cayó en una exhibición de un millón de dólares para ganarme tiempo para hacerlo —dijo el hombre—. Y no soy un mimo hipster. Solo soy un hipster que resulta ser un mimo. Gran diferencia.

—Y no soy un vagabundo, como se puede ver en mi traje de Gucci —dijo Peter, mientras los tres llegaban al final de las escaleras y entraban en un túnel de tierra.

El mimo hipster lo miró de reojo, chasqueando la lengua con disgusto.

—Ese traje es de hace tres temporadas —dijo el hombre—. Incluso un vagabundo como tú podría encontrar uno en una tienda de segunda mano.

Peter estaba a punto de decirle dónde encontraría sus dientes después de que se los sacara a golpes cuando Sarah, que había estado callada todo este tiempo, habló, haciendo que ambos hombres se sobresaltaran por la sorpresa.

—Me temo que aún no nos presentamos —dijo—. Mi nombre es Sarah McGuffin.

Extendió la mano para darle un apretón de manos, pero el hombre la tomó suavemente entre las suyas y le besó el dorso de la palma con la suavidad y la gracia de una bailarina hecha de patitos. —Hugo Delacourt. Enchanté.

Si Peter no confiaba en el hombre antes, ciertamente no lo hizo ahora. Podía ignorar la parte hipster, y apenas tolerar la parte mimo, por más aterrador que fuera, pero nunca jamás podría confiar en la parte francesa. Esa fue una red flag inmediata. También había algo raro en la forma en que tocaba a Sarah, pero lo rechazó.

En un movimiento rápido, Peter saco con mano de Hugo de la de Sarah y se colocó entre los dos. —Soy Peter Katz, fugitivo de la ley —dijo, apretando la mano de Hugo lo más fuerte posible, que con su escasa fuerza se sentía más como un jamón de Navidad frío lamiendote suavemente.

—Sabemos todo acerca de usted, Monsieur Katz —dijo Hugo, dándole a la mano de Peter un fuerte apretón que incluso hizo que un poco de jugo de Peter se le escapara de la mano. Para que conste, el jugo de Peter sabe a mercurio y queso podrido.

—Mi reputación me precede, estoy seguro —dijo Peter, soltando la mano de Hugo.

Hugo agarró una lámpara de gas colocada en la pared, ajustando el gas para encender una luz brillante que brillaba a través de cada rincón y grieta de la cueva estrecha. —Me temo que no es una buena reputación, Monsieur Katz. Ahora es un criminal buscado, vinculado a dos asesinatos y un intento de asesinato. Usted y esa hermosa asistente administrativa detrás de usted.

—¿Cómo supiste que era asistente administrativa? —preguntó Sarah.

Hugo se rió con una risa tonta, casi condescendiente, la que da ganas de darle un puñetazo en la cara a su creador. —Ma chérie, con esa mirada feroz y decidida en tu rostro, podrías ser un héroe de guerra o un asistente administrativo. Simplemente asumí una conjetura.

—Muy educada su conjetura, de hecho —dijo Sarah con una risita.

—Es un terrorista —espetó Peter, hablando sin pensar, como si sus labios tuvieran mente propia. Un pensamiento peligroso, ya que sus labios preferirían estar haciendo muchas cosas en lugar de estar apegados a un abogado moribundo. Creemos que querian hacer muchas cosas que involucraban a una Sarah McGuffin.

El hombre comenzó a caminar por el túnel, con Peter y Sarah caminando detrás de él.

—La diferencia entre un terrorista y un héroe —dijo Hugo—, es una cuestión de perspectiva. Además, los únicos heridos después de nuestros golpes son esos niños ricos que reciben regalías de su tatara abuelo y ese cuadro que lo hizo famoso en la muerte, pero pobre en la vida.

—Esperen, creo que he oído hablar de ustedes —dijo Sarah—. Ustedes son los artistas que desfiguran obras de arte famosas como un medio de protesta para los artistas hambrientos, ¿no? El sindicato de artistas hambrientos o algo así.

—El Movimiento Revolucionario de Artistas Desempleados —corrigió Hugo—, y es más complicado que eso, ma chérie. Pero por el bien del tiempo, digamos que tienes razón.

Por supuesto, no fue más complicado que eso. De hecho, la interpretación de Sarah fue más noble que su filosofía real. No fue tanto una protesta como una rabieta lanzada por un puñado de millennials con tendencias revolucionarias, pero sin una causa real por la que luchar.

El Movimiento Revolucionario de Artistas Desempleados, o MRAD para abreviar, comenzó diez años antes por un animador de dibujos a mano descontento que fue despedido por un importante estudio de animación a favor de animadores electrónicos más experimentados. Más tarde, el hombre irrumpió en el estudio y reemplazó cada rollo de una nueva película en la que estaban trabajando con un bucle de cuatro horas de esa escena de "En busca del arca perdida," donde la cara del tipo se derrite, dejando cicatrices a toda una generación de niños de por vida.

El hombre se hizo famoso, acumulando una gran cantidad de seguidores de otros artistas descontentos que querían participar en la acción. El resto es historia. En cuanto al hombre, le dispararon cincuenta y siete veces mientras intentaba rociar ketchup y mostaza sobre un Monet. Los franceses se toman su arte muy en serio.

Los tres caminaron por el túnel hasta que encontraron una puerta de metal. Era una puerta bastante impresionante, con cerrojos que sobresalían por todos lados. Una pequeña mirilla estaba atascada en el medio, justo al nivel de los ojos. Hugo caminó hacia la puerta y la golpeó tres veces.

—¡Contraseña! —dijo una mujer desde el otro lado de la puerta.

—¡Que Da Vinci se mae un pene! —gritó Hugo.

—¡Sí, que se lo ame ese viejo lesbiano sobrevalorado! —dijo la mujer. Y con eso, la puerta se abrió.

Al otro lado de la puerta había una habitación, como suelen ser muchas cosas detrás de las puertas. Obviamente, era una especie de cueva hecha por hombres, con techos bajos y bastante espacio, suponemos.

Dijimos "suponemos" porque todo estaba cubierto por una espesa capa de humo. Humo de tabaco, para ser precisos. Los tres apenas podían distinguir algunas formas vagamente presumidas y pretenciosas que fumaban cigarrillos liados a mano y bebían cerveza importada. Peter supo de inmediato que quería golpear a todos en esa habitación en sus rostros vagamente pedantes.

—Bienvenido a la galería de humo, ma chérie —dijo Hugo—. Y también a usted, monsieur Katz.

—¿Qué es este lugar? —preguntó Sarah.

—Esta es una de nuestras muchas casas seguras en el país —dijo Hugo—. Sígueme, y por favor, cuida tus pasos.

Peter no quería escuchar lo que el estúpido francés decía sobre el estúpido paso en lugar de preocuparse por sus estúpidos asuntos. No fue hasta que dio tres pasos hacia adelante y se sintió plano en su rostro que se dio cuenta de que el piso estaba completamente cubierto de colillas de cigarrillos y latas de cerveza vacías.

—Le dije que tuviera cuidado, monsieur Katz —dijo Hugo con una sonrisa torcida—.No podemos pagar a nadie que limpie.

—Podrías intentar limpiar ustedes —comentó Sarah, ganándose una nueva risa burlona de Hugo.

—¡Estamos demasiado ocupados para eso! —dijo, conduciendo a los tres a una mesa con un paquete de seis cervezas sin abrir y un cenicero.

Hugo tomó una de las cervezas y la abrió. —Debes estar preguntándote por qué te traje aquí.

—Un poco tarde en el capítulo de esto, ¿no? —dijo Peter—. Espero que no nos hayas traído aquí para limpiar tu desorden.

Hugo se volvió hacia Sarah, haciendo todo lo posible por ignorar la broma de Peter. —¿Cómo es que una hermosa y fuerte Asistente Administrativa como tú terminó con el Jorobado de Notre Damnificado aquí?

—Yo me pregunto lo mismo —dijo Sarah—. No sobre el Sr. Katz, sino sobre lo que estamos haciendo aquí. ¿Por qué nos salvaste allá atrás?

Hugo bebió su cerveza de una vez, arrojando la lata a un montón detrás de él. —Usted fue un gran activo en Nueva York. Muy efectivo. De hecho, es tan efectivo que queremos usar sus servicios nuevamente para un próximo ataque, la semana que viene.

—¿Sólo yo? —preguntó Peter.

—Por supuesto, Mademoiselle McGuffin también puede unirse. Sería mejor, de hecho —dijo Hugo—. Podemos utilizar el afilado ingenio de un asistente administrativo.

—Te lo aseguro, soy muy buena con las cosas afiladas —dijo Sarah.

—¡Puedo testificar de eso! —espetó Peter, que se sentía excluido de la conversación y quería participar de cualquier forma.

—¡Très bien! —gritó Hugo mientras era agresivamente francés.

—Espera —dijo Peter mientras trataba de golpear la mesa, pero en su lugar, golpeó el cenicero con la mano—. Nunca dije que estaría de acuerdo con esto.

Hugo sacó un cigarro de su bolsillo, sin romper el contacto visual con Peter, y lo encendió. —Monsieur Katz, me temo que no estamos preguntando. Estamos ordenando.

Peter trató de ponerse de pie con rabia, como lo hace uno cuando lo amenaza un francés, pero se encontró incapaz de hacerlo, ya que un hombre grande se había acercado sigilosamente detrás de él, inmovilizándolo contra la silla por sus hombros. El hombre era, por supuesto, un mimo. No es un mimo hipster, sino un simple mimo. No hace falta decir que Peter estaba aterrorizado. Se quedó quieto, ya que sabía que los mimos se alimentan del movimiento.

—Verá, podemos hacer esto de dos maneras —dijo Hugo, quitando la ceniza de un golpe—. Puedes ayudarnos de la manera agradable, usando ese cerebro de abogado pervertido para hacer una distracción, o simplemente podemos arrojarte a un lugar público y llamar a la policía. De cualquier manera, es tu elección.

Hugo tomó otra lata y la bebió en un instante. Podría haber tenido un problema con la bebida. —Habiendo dicho eso, soy un hombre generoso, así que si decides ayudarnos de buena gana, te ayudaremos a evadir la captura y llevarte a donde quieras ir.

Peter ni siquiera tuvo tiempo de responder, ya que Sarah aprovechó la posibilidad primero.

—Él lo hará —afirmó—. Lo haremos.

Peter sabía que era su mejor oportunidad, realmente lo sabía, pero había algo primordial en él que se activó cuando bajo por esa escalera. En algún lugar de su cerebro de mono, se activó un instinto de lucha. Mono Peter sabía que Hugo tenía el palo más grande, pero Mono Peter quería pelear o morir en el intento.

Incluso más profundamente dentro de él, en su cerebro de reptil, Peter quería morder a Hugo con sus colmillos inexistentes. Inexplicablemente, su cerebro reptil también quería apoderarse del mundo y establecer un gobierno en la sombra. Eligió ignorar esa última parte.

—Vaya a atragantarse con una baguette, Pepe Le Puto —dijo Peter, escupiendo en el suelo frente a él. De alguna manera, y contra todo pronóstico, se las arregló para golpear el cenicero.

—¡Sr. Katz! —dijo Sarah, tomando la mano de Peter entre las suyas.

Era la primera vez que Sarah había tocado así, con amabilidad y gentileza. Se sintió. Su cerebro de mono se calmó. Su cerebro reptil seguía gritándole sobre las conspiraciones de los Illuminati, pero nuevamente, decidió ignorarlo.

—Hazlo por ti, por tu supervivencia —dijo.

Peter le apretó la mano y respiró hondo. —Lo haré. Pero para que conste, ¡no elijo ayudarlo! —dijo, señalando a Hugo—. Elijo no ser sodomizado en prisión.

Hugo dio dos palmadas y el enorme mimo desapareció en la nube de humo.

—Très bien, Monsieur Katz —dijo Hugo con una sonrisa torcida—. Estarás a cargo del escuadrón de desvío. Ma chérie, estarás conmigo en la fuerza de ataque principal. Tenemos siete días para planificar toda esta operación, así que te sugiero que descanses un poco.

El hombre se puso de pie y tomó a Sarah de la mano. —Entonces, hay un restaurante realmente bueno en la ciudad que sirve este risotto de boletus que es para morirse. ¿Quizás podamos pasar por mi casa más tarde y tomar algo de amuse bouche?

El corazón de Peter dio un vuelco, algo que normalmente no hacía. Su corazón siempre latía al mismo ritmo, como un reloj. Excepto durante ese breve momento en que murió. ¿Se estaba muriendo? No lo sabía. Sin embargo, inexplicablemente ansiaba pollo frito Pero no era el momento ni el lugar para eso. Quería respuestas y las quería ahora.

Pero ninguna vino a su mente. Una llegó a su oído, pero fue una respuesta a una pregunta diferente.

—Me encantaría —dijo Sarah con su sonrisa educada—, pero estoy realmente cansada. ¿Quizás en otro momento?

Hugo le besó la mano suavemente, acariciándola con su propio pulgar. —En otro momento. Por ahora, vayan a dormir. Mañana les informaré a los dos sobre nuestra pequeña operación. Por ahora, los dejo en las capaces manos de Pierre.

—¿Quién es Pierre? —Peter quería preguntar, pero en algún lugar de su cerebro de mono, ya lo sabía.

Por supuesto que era el mimo gigante. Siempre es el mimo gigante.