Hagamos una pregunta interesante: ¿qué es una mujer?

Podemos encontrar varias respuestas, cada una de las cuales proporciona un conjunto de problemas si uno piensa en ellas más a fondo.

Desde un mero sentido etimológico, una mujer es una humana femenina adulta. Es conciso, pero no es particularmente esclarecedor en lo que respecta a las definiciones, ya que primero tendríamos que definir qué es un ser humano, y tratar de encontrar una respuesta más satisfactoria de que "algo mayormente inofensivo" sería un ejercicio inútil.

La biología nos dice que las mujeres son aquellos miembros de la especie humana que son genéticamente capaces de albergar y sustentar la vida a través de un sistema de características sexuales primarias y secundarias diseñadas para la reproducción. Esta definición es ampliamente aceptada por ancianos heterosexuales en sillas altas e incómodas.

Si bien la definición biológica parece buena a primera vista, omite algunos componentes clave que no encajan del todo. ¿Qué pasa si una mujer se somete a una histerectomía y, por lo tanto, no puede reproducirse? ¿Dejan de ser mujer? ¿Qué pasa con las que han pasado por la menopausia? ¿Dejan de ser mujeres una vez desaparecida su utilidad reproductiva?

La sociedad trata de definir a las mujeres para sus propósitos utilitarios: una madre, una hermana, una esposa, lo que solo sirve para categorizar lo que una mujer puede hacer o ser, pero no lo que es.

Si le preguntáramos a uno de nuestros terratenientes calamares, diría que las mujeres son deliciosas con un poco de salsa beurre blanc y en sous vide con un poco de romero y zanahorias. Esto no es incorrecto en sí mismo, pero no es exactamente lo que estamos buscando.

Depende de la principal mujer existencialista de la filosofía, Simone Lucie Ernestine Marie Bertrand de Beauvoir, duquesa de nombres largos, tratar de definir qué es ser mujer.

Según de Beauvoir, una mujer no es un hombre. No solo era la duquesa de nombres largos, sino que también era capitana de evaluaciones obvias. Pero si bien parece una visión simplista de lo que es una mujer, de Beauvoir va un nivel más profundo al evaluar que las mujeres son el "otro."

Los hombres han definido históricamente lo que es ser un ser humano mientras relegan todas esas cosas con las que no hacen clic a las mujeres. Como tal, los hombres se definen a sí mismos como no femeninos. Esto significa que a una mujer, según de Beauvoir, los hombres le dan significado. Son el peso de la alteridad que rechazan. Por lo tanto, la feminidad es algo que los hombres crearon para mantener a las mujeres bajo control determinando lo que pueden y no pueden ser.

Los hombres históricamente han impuesto a las mujeres con roles y características que ellos mismos no están dispuestos a cumplir, como la madre que nutre o la esposa servil, objetificándolas.

Son los sujetos, mientras que las mujeres son la posesión. Siempre es la damisela en apuros la que es salvada por el apuesto príncipe en los cuentos de hadas que las compañías multimillonarias de medios controladas por los roedores capitalistas alimentan a las niñas a la fuerza. Si no se ve en un papel de crianza, los hombres colocan a las mujeres en uno sexual, que es otro tipo de objetivación.

No sería tan difícil rechazar esta imposición de la alteridad, dice de Beauvoir, si no fuera por el hecho de que incluso las mujeres se imponen esta opresión. Una de las primeras formas de adoctrinamiento de la alteridad se produce durante la infancia, cuando las niñas reciben su primera muñeca.

Parece inofensivo al principio: un bonito amigo de plástico con el que pueden jugar las niñas. Pero una vez que comenzamos a deconstruir el concepto mismo de muñecas, nos quedamos con una poderosa herramienta de propaganda para la autoidentificación.

Las muñecas están hechas para vestirse y hacerse bonitas con accesorios y casas de Malibu mientras siempre lucen una sonrisa. A menudo son delgadas, con curvas y, lo que es más importante, pasivas. Deben ser arrastrados por donde quiera que vaya una niña, para ser descartados en cualquier lugar sin protestas ni píos.

Se anima a una niña a amar y relacionarse con la muñeca para que ella también pueda crecer y ser una muñeca viviente para su esposo.

Por triste que sea la pintura de De Beauvoir sobre las luchas de ser mujer, nos da una pepita de salvación. Al rechazar las normas sociales de feminidad, las mujeres pueden deshacerse del estigma de la alteridad para convertirse en su propia persona.

Al igual que su novio de toda la vida Jean-Paul Sartre, de Beauvoir afirma que una mujer, más que no ser un hombre, es la suma de todas sus decisiones. La autenticidad de la feminidad es lo que no se les impone, sino lo que cada mujer decide que quiere ser.

En "Corriendo Con Tijeras" nos gustaría recordarte que, si eres una mujer que bebe Clamato voluntariamente, todavía creemos que has tomado decisiones terribles en tu vida, eres una persona terrible y no eres un ser de confianza en cualquier capacidad.

Si le preguntaras a una Sarah McGuffin que es ella, diría que es, a todos los efectos, una asistente administrativa.

Sí, su trabajo implicaba llevarle café a su jefe, acudir a las citas y saludar a la gente en la puerta, como lo haría una secretaria, pero sin la ventaja de tener unas pequeñas vacaciones agradables como las que tienen las secretarias en su dia. Pero su trabajo exigía más responsabilidad y valentía que el de una secretaria, como acompañar a un hombre buscado en una escapada a campo traviesa hacia un lugar seguro.

De hecho, Sarah McGuffin eligió ser asistente administrativa porque decidió que siempre haría lo correcto, incluso si eso significaba recibir una tubo de plomo en la cara por ello. Cosa que ella recibió. ¡Ten cuidado con lo que deseas!

Después del infortunado intento de Peter de distraer a la multitud, la seguridad del museo se hizo aún más estricta. Escapar ya no era una opción. Al menos no para ella.

Tan pronto como las cosas comenzaron a ir de mal en peor, Hugo conjuró una tubería de plomo invisible usando sus irónicos poderes de mimo hipster, que inmediatamente usó para aplastar a Sarah en la cara, partiéndole la nariz en dos.

Cayó hacia atrás, tratando en vano de recoger el torrente de sangre que brotaba de su nariz.

—¡Bastardo francés! —ella gritó—. ¡Confiamos en ti!

Hugo le dedicó una sonrisa come-mierda, que Sarah encontró extraña, ya que no había mierda comestible a la vista. —Je suis désolé, mademoiselle McGuffin. ¡Nunca confíes en un mimo francés!

Salió corriendo al pasillo con los gemelos Gómez a cuestas. Si te olvidaste de ellos, entonces eres una persona horrible. Hacemos mucho para crear un mundo lleno y vibrante, solo para que lo ignores. Lo encontramos bastante grosero. Así que esas son dos cosas que te hacen horrible: Clamato y olvidarte de los gemelos Gómez. ¿Bien? Vamonos.

—¡Monsieur Gendarme! —gritó Hugo—. ¡Creo que un criminal buscado se esconde en la habitación con la repugnante pintura de la pipa!

Cuando varios pasos comenzaron a acercarse amenazadoramente a Sarah a un ritmo acelerado, buscó una salida. Su única vía de escape era una habitación contigua que parecía estar bastante vacía. Se lanzó, solo para encontrar la razón de su desolación: la habitación era una exhibición de tortura medieval, llena hasta el borde con instrumentos diseñados específicamente para hacer que el usuario infligiera el mayor dolor posible.

La razón por la que estaba vacío era que vivir en Filadelfia ya era una tortura suficiente.

Aun así, Sarah se encontró sin ninguna forma de salir, ya que la única salida era la misma por donde ella venía.

—¡Oye! —dijo un policía en la otra habitación—. ¡Aquí no hay ningún criminal buscado!

—Y esta pintura es bastante agradable de ver —dijo otro.

Sarah exhaló un suspiro de alivio, solo para absorberlo de nuevo en su cuerpo cuando los guardias empezaron a hablar de nuevo.

—¡Oye! —dijo el primer guardia—. ¡Alguien derramó algo de Clamato aquí!

—Y no parecía importarles manchar una alfombra en perfecto estado —comentó el segundo policía.

—¡Oye! —dijo el primer policía de nuevo—, esto no sabe a Clamato. ¡Es sangre!

—Deja de decir '¡oye!' cuando somos los únicos aquí! —dijo el segundo policía.

—¡Lo siento! Y sí, solo somos nosotros dos. Si hubiera otra persona aquí, seguramente parecerían sospechosos.

Sarah se tapó la boca con ambas manos para evitar hacer ruido, olvidándose de que tenía la nariz rota y, por lo tanto, era bastante inútil para respirar. Unos segundos de restricción de aire más tarde y comenzó a toser incontrolablemente.

—¡Oye! —dijo el primer policía—. ¡Alguien está en la habitación de al lado!

—¿Qué te dije acerca de no decir 'oye!'?

—Que no lo hiciera si fuéramos los únicos en la habitación —dijo el primer policía—. ¡Pero hay alguien más!

Con pensamiento rápido y yendo en contra de su naturaleza, Sarah tomó prestada una línea del libro de jugadas de Peter. —¡No, no la hay! —gritó Sarah.

—¿Ves? ¡Estamos solos! —gritó el segundo policía.

—¡Oye! ¡Tienes razón! —dijo el primero.

Sarah logró finalmente soltar ese suspiro. Se sintió bien. Podría haber sido mejor con una nariz funcional. Ella disfrutó de su victoria inmediata cuando escuchó a la policía hablar de nuevo. Esta vez, no pudo absorberlo. El suspiro ya había salido salvajemente, retozando en el aire.

—¡Oye! —dijo el primer policía—. Si estamos solos, entonces, ¿quién dijo eso hace un momento?

—¡Oye! —dijo el segundo policía—. ¡Tienes razón! ¡Sigamos este conveniente rastro de sangre!

Sarah no tuvo tiempo de pensar. Corrió hacia la primera estructura que vio que podía esconderla: una Iron Maiden. Y no, no la banda de metal, sino el dispositivo de tortura hecho al mezclar las habilidades de un herrero y el guardarropa de Narnia, pero en lugar de llevarte a un lugar mágico, te da un boleto de ida al club de los no-vivos.

Sin embargo, cuando abrió el dispositivo de tortura, descubrió que ya tenía un ocupante que no estaba particularmente feliz por su interrupción.

—Consiga el suyo —dijo un sadomasoquista socialista. ¡Esperamos que no se haya olvidado también del sadomasoquista socialista!

Sin un escondite, decidió sacar una página del libro de Massimo y disfrazarse a plena vista. Tomó cosas a su alrededor y las arrojó encima de si al azar, lo cual fue un error horrible ya que estaba en lo que equivalía a una cámara de tortura.

Ella arrojó una manta sobre su cuerpo, que estaba lleno hasta el borde con pequeñas púas que inmediatamente se adhirieron a su cuerpo. Luego, deslizó sus manos dentro de unos guantes de metal que habían sido equipados con trampas para los dedos por un niño molesto en los 80s. El último artículo que se puso fue una máscara de metal, llena de púas y que sobresalían amenazadoramente en todas direcciones. Sin que ella lo supiera, se había puesto una brida de regaño.

Para aquellos de ustedes que no son aficionados a la tortura, lo cual esperamos que ninguno de ustedes lo sea, una Brida de Regaño fue un dispositivo de tortura diseñado para ser usado en mujeres que se pensaba que tenían "lenguas malvadas" que chismorreaban, se quejaban a sus maridos o eran considerado simplemente molestas por cualquier hombre con un mínimo de poder. También se usó contra las brujas, que en ese entonces era otra palabra para mujer librepensadora.

Funcionó con bastante elegancia para un instrumento literal de opresión femenina: restringiría el flujo de aire por el cuello mientras cerraba a la fuerza la boca con presión.

También le dio a quien lo usó un estilo rudo digno de una album de metal que Sarah usó para su ventaja.

Se quedó perfectamente quieta cuando los dos policías entraron en la habitación. Debieron haber pensado exactamente como Sarah ya que fueron directamente hacia la Doncella de Hierro.

—¡Te dije que me dejaras quieto! —gritó el sadomaso socialista tan pronto como se abrieron las puertas, lo que a los policías no les pareció algo que diría un hombre inocente. Después de una buena paliza, que el sadomado disfrutó muchísimo, fue ejecutado sin ceremonias con una bala en la cabeza.

Ella estaba a salvo, por ahora. No podía moverse ni un centímetro sin que varias púas se clavaran en su cuerpo, pero logró salir adelante.

Peter no era un hombre particularmente difícil de encontrar, ya que dejaba un rastro de cadáveres dondequiera que iba. Después de hacer autostop con un grupo de agradables musulmanes radicales que pasaban, logró llegar a la Con-Con, o lo que quedaba de Con-Con. Ya estaba en llamas y muy vacío. Varios camiones de bomberos intentaban en vano rescatar lo que quedaba del centro de convenciones.

Sarah estaba a punto de irse cuando escuchó que alguien le silbaba desde los arbustos. Era el increíble tipo normal que puede levantar como 300 libras, también conocido como Dave.

—Epa, ¿no eres Tituba el Carnicero? —dijo en un susurro.

Sarah trató de decir que, de hecho, no era carnicero y que se llamaba Sarah McGuffin. También quería decir que era una asistente administrativa muy orgullosa, pero todo lo que podía decir era un "yo" muy gutural gracias a su nariz rota y mascara restrictora.

—¡Lo sabía! —dijo Dave, saliendo de su escondite—. ¡Eres ese legendario asesino! Soy un fan de tu trabajo. ¡Tómate una selfie conmigo!

Mientras el hombre extrañamente aficionado intentaba tomarse una foto con ella, la confusión de Sarah se hizo más profunda. ¿Quién era este Tituba? ¿Y qué tan famoso puede ser un carnicero?

Aparentemente, había alguien con otra máscara igual a la que usaba, un asesino por ahí con casi el mismo atuendo que Sarah, pero sin la parte de tortura. O al menos así era la leyenda. Algunas personas creen que él es una especie de hombre bolsa, que eran las mismas personas que no dejaban de hablar de lo bueno que es John Wick.

—Mira —dijo Dave—. Viajaba con este abogado, y alguien acaba de publicar una gran recompensa por él. Sé que la gente debe preguntarte esto todo el tiempo, pero necesito ayuda. Nunca he matado a nadie y me vendría bien un poco de ayuda ya que soy nuevo en el negocio y todo eso. Tengo un coche que podemos usar, ya sabes, dividir el dinero al cincuenta por ciento. ¿Qué dices?

Sarah no quería aprovecharse de un joven tan agradable, pero a veces, hacer lo correcto implica hacer algo incorrecto. Como matar al bebé Hitler.

Dave divagó todo el camino sobre cómo había terminado siendo un acto de circo y que ahora podría ser el increíble tipo normal que puede levantar como 300 libras y que también puede matar a algunos chicos, cuando su teléfono comenzó a sonar.

—Oye, chequea esto —dijo—. Estoy en este servidor de Discord de asesinos, ¿verdad? Solo para nosotros, pequeños asesinos que estamos tratando de romperla. ¡Publiqué nuestra selfie y se fue por las nubes!

Sarah miró hacia arriba y vio que nada había pasado por el techo.

—De todos modos, este tipo dijo que vio una publicación en Twitter que decía que el abogado se iba a Chicago. ¡Tenemos que correr, rápido!

Sarah no sabía qué correr y, de hecho, se quedó dormida durante todo el viaje.

Cuando se despertó, Dave estaba llorando y goteaba moco por todo el coche.

—... y por eso tuve que escapar de mi casa —dijo Dave—. Simplemente ... no pude hacerlo más ...

Sarah, sin saber qué hacer, le dio una palmada en la espalda.

El coche se detuvo junto a una pizza Deep-Dish. Estaba lleno hasta los topes de gente.

—No puedo hacer esto —dijo Dave—. No puedo quitar una vida. ¡Soy un amante, no un luchador! Gracias por hacerme darme cuenta de eso. El viaje corre por mi cuenta. ¡Buena suerte!

Dave cabalgó hacia la puesta del sol y nunca más se lo volvió a ver.

El momento de Sarah no podría haber sido más perfecto, ya que Peter fue arrojado al restaurante tan pronto como ella entró.

Su mente se quedó en blanco sobre qué hacer, así que siguió su instinto. Se abrió paso entre la multitud, que parecía haberla reconocido por su foto. Ella procedió a agarrar a Peter por el hombro, y luego... nada. Ella se quedó en blanco. No podía encontrar una salida a ese atasco sin un esfuerzo que su disfraz no le permitiría.

Fue entonces cuando escuchó las declaraciones unilaterales de Hugo.

—Monsieur Tituba ha aceptado protegerte hasta que comience la caza —dijo Hugo, mirando a los ojos a Tituba y señalando el almacén—. Hasta entonces...

Sarah quería darle un puñetazo en la cara más que nada en el mundo, pero la seguridad de Peter era su máxima prioridad. Ella lo agarró del brazo y lo arrojó dentro de la habitación hasta que pudo averiguar cómo sacarlo.

—¿Puedo al menos comer algo? —dijo Peter.

Señaló un cuenco de leche y harina que estaba cerca. Quería decir que, usando un poco de ingenio y agregando un poco de levadura, podría hacer una masa madre bastante buena. Pero gracias a la máscara presionando sus labios, solo logró decir "Masa madre." Y salió sonando como "Cereal" por alguna razón.

Salió de la habitación, solo para encontrar a Hugo esperándola.

—Je suis désolé, monsieur Tituba —dijo el francés—. Te he puesto en una posición incómoda. Pero necesito que te ocupes de nuestro prisionero. Te temen y te respetan; nadie en su sano juicio trataría de escabullirte.

Fue esa frase extraña la que la hizo pensar dos veces antes de dejarlo allí solo. Regresó a la habitación, solo para encontrar a un chef extrañamente sospechoso que intentaba cortarle la garganta a Peter con un cuchillo para queso. Tras una inspección más cercana, pudo ver que no era un chef extrañamente sospechoso, sino un asesino extrañamente sospechoso. Uno que, podríamos agregar, Sarah pensó que estaba muerto.

—Queso —dijo Sarah, tratando de decir—. ¡Suelta ese cuchillo de queso, monstruo tuerto!

Ella lo agarró del brazo y lo arrojó al comedor con un ruido sordo.

—Asesino —dijo, señalando el cuerpo retorciéndose de Massimo.

Todos en el restaurante la entendieron, por alguna razón, lo que la hizo sentir bien. Tal vez podría convencer a alguien de que se quitara la máscara. Trató de gesticular sus deseos, pero todos estaban ocupados golpeando a Massimo hasta convertirlo en pulpa para prestarle atención.

—Máscara —dijo, una y otra vez, hasta que alguien logró prestarle atención, a resultados inesperados.

—¡Pongámosle una máscara! —gritó un asesino.

—¡Tengo una máscara de caballo! —gritó Trevor, el perverso asesino—. No juzguen mis fetiches.

Sarah agarró su propia máscara, señalando el pestillo detrás de ella. —Seguro —dijo.

—¡Buena idea! —dijo Jeremiah—. Póngalo en su cabeza con cinta adhesiva para asegurarlo.

Rápidamente lograron atarlo, poniéndole la máscara de caballo.

—Monsieur Tituba —dijo Hugo—. Por favor, ponlo con el otro prisionero.

Cuando comenzó la caza, no sabía qué haría. De alguna manera tenía que encontrar a Peter y sacarlo del campo de maíz sin que la detuvieran. Lo primero fue fácil, ya que no tuvo que moverse ni un centímetro hasta que Peter la encontró. Y Massimo también, a pesar de todo. A partir de ahí, fue bastante fácil ver hacia dónde se dirigían. Ahora, para llegar allí desde donde estaba con su rebelde armadura requería que doblara un poco las reglas.

Caminó hacia el vehículo blindado que había transportado a Peter y Massimo y le disparó al conductor en el cuello.

—¡Oye! —gritó Jeremiah—. ¡Para!

Sarah pidió disculpas disparándole con una pistola tranquilizante. Extraña disculpa, lo sabemos, pero fue suficiente para calmarlo. Estaba tan tranquilo que se cayó de la torre de agua en la que estaba.

Tom, su interno desnutrido/puto, aprovechó la oportunidad para patear a Jeremiah en la cara, mostrándole a Sarah una señal de aprobación.

Con un auto y un propósito, condujo hacia la iglesia, encontrando a Peter y Massimo ya dentro. Le disparó a Massimo, sacándolo al instante. Temiendo que Peter huyera de ella y no estuviera en condiciones de perseguirlo, ella también le disparó. Después de tambalearse, Peter cayó con un ruido sordo.

Tan pronto como tocó el suelo, Sarah sintió dos tiros en la espalda. Se dio la vuelta para encontrar a Hugo y Pierre sonriéndole.

—Merci beaucoup, monsieur Tituba —dijo Hugo—. Nos ahorraste algo de tiempo dándonos un coche y monsieur Katz. Lo sacaremos de aquí.

Su abrigo fue lo suficientemente grueso como para protegerla de las balas, pero aun así, fingió caer de rodillas para darles una falsa sensación de seguridad.

Apretó los dientes, sabiendo muy bien que estaba a punto de abrirse camino a puñetazos. Tan pronto como Hugo estuvo al alcance de la mano, ella le dio un puñetazo en las nueces con tanta fuerza que, años después, sus hijos salieron magullados. Estaba fuera de combate.

Pierre convocó un bate de béisbol y la golpeó en la cara con él. La máscara la protegió, pero la dejó desorientada. Las púas de su abrigo se clavaron en ella, haciéndola sangrar profusamente.

Mientras él continuaba golpeándola, ella logró agarrar una navaja suiza errante, una que procedió a guardar dentro de la clavícula de Pierre.

—¡Maldita sea! —gritó Pierre, quien inmediatamente se tapó la boca.

Toda la habitación se oscureció de repente. Sombras venían de debajo de Pierre, bailando amenazadoramente con sonrisas asesinas.

—¡Has violado las leyes de los mimos! —dijo una voz profunda que salió de la nada—. Ahora serás despojado de tus poderes.

—¡No! —gritó Pierre—. ¡Seré bueno! ¡Lo juro!

Pero las sombras no pararon, cubriendo a Pierre como hormigas en un trozo de caramelo duro, si dicho caramelo pudiera gritar, lo que hizo. En unos segundos, las sombras desaparecieron, dejando un esqueleto atrás.

Sarah decidió que estaba harta de esto y se fue con Peter a cuestas.

—Eso no explica los moretones— dijo Peter, estando al tanto de todo lo que había sucedido.

—Te dejé caer un poco de camino al auto —dijo Sarah—. ¿Te importa si nos detenemos en un restaurante o algo así? Me muero de hambre.

—Esa iba a ser mi próxima pregunta —dijo Peter—. ¿Cómo te las arreglaste para comer con esa mascarilla cubriéndote la boca?

—No lo hice —dijo Sarah.

—Me estás cagando —dijo Peter.

—Soy incapaz de cagar —dijo Sarah—. No tengo nada en mi estómago.

Peter se quedó sin habla. Era muy difícil de creer, especialmente todo el asunto de las sombras comiendo mimos.

—Eso es mucho que hiciste por amor —dijo Peter—/ Quiero decir, sabía que me amabas, pero maldita sea.

—No te amo —dijo Sarah—. Lo hice porque era lo correcto. No voy a ser objetivada como un interés amoroso solo porque soy la 'mujer' de la historia. Soy mi propia persona. Te salvé porque quería, no para cumplir un papel. Soy Sarah McGuffin, asistente administrativa.

Bueno, eso es lo que ella quería decir, al menos. Se quedó dormida alrededor de la parte de "mi propia persona." Eso es lo que pasa cuando no comes nada durante unos días.

—¡Jesús, toma el volante! —gritó Peter. Pero como Jesús nunca aprendió realmente a conducir algo más complicado que una mula, fue en vano.

El coche se salió de control y chocó contra el centro de un árbol.

Ahora que lo pensamos, eso es lo que haría Camus: chocar contra un árbol. ¿Demasiado pronto para bromear con su muerte?