715 East Street fue construido por un individuo bastante peculiar llamado Athanasius Finch.

Era un hombre rechoncho de ascendencia griega que, según todos los informes, olía constantemente a ajo y yogur podrido. También era bastante feo, con rumores que decían que se veía igual delante que por detrás. Decimos rumores ya que nunca se dejó fotografiar. A menudo decía que las cámaras eran producto del propio Hades, creadas como una estratagema para robarle el alma. La mayoría de la gente diría que, para empezar, Athanasius no tenía alma.

Como habrás deducido, Athanasius era un hombre muy supersticioso. No guardaba espejos en su casa por temor a romper uno y ser condenado a siete años de mala suerte—que podría haber sido la causa de su desarreglo general—ni poseía un paraguas, por temor a abrirlo accidentalmente dentro de algún edificio.

Pisaba grietas al azar en la calle siempre que podía. No porque no creyera que la espalda de su madre no se rompería, sino porque esperaba que lo hiciera. No se llevaban bien. Su animosidad hacia ella comenzó, decía a menudo, el día en que nació.

Por encima de todo, Anastasio era bueno en una cosa: construir cosas. De hecho, era tan hábil con el martillo que se creía la reencarnación del dios griego de la artesanía, Hefesto. También era muy tacaño, como suelen ser los dioses. Siempre pidiendo donaciones y dádivas, como si no fueran lo suficientemente ricos.

Quería construir un templo griego para conmemorar su imagen, pero las leyes de zonificación de Nueva York eran un poco estrictas para construir panteones para religiones muertas en el centro de Manhattan en lugar de, digamos, un complejo de viviendas asequibles. Así que hizo eso en su lugar.

Con el pretexto de crear un edificio de apartamentos, creó lo que podría describirse mejor como el sueño húmedo de un arquitecto de primer año. Exuberantes columnas corintias adornaban un pórtico que ocultaba una estatua de mármol puro de Hefesto. El edificio estaba revestido con yeso blanco, que parecía desteñido por el tiempo. El suelo del vestíbulo brillaba y rechinaba gracias al granito italiano puro del que estaba hecho.

Debes preguntarte, ¿cómo podía permitirse costear todo eso si era tan tacaño? Tuvo que hacer recortes. Literalmente.

Los costos de producción en Manhattan son bastante altos, por lo que cortó todo lo que no era esencial: calefacción, ventanas, electricidad, cimientos, esquinas, techos, Wi-Fi, puertas, escaleras, plomería, etc. Aparte de las hermosas columnas, la estatua detallada y los pisos chirriantes, todo lo demás era un castillo de naipes esperando a derrumbarse.

Por supuesto, también recortó la fuerza laboral, contratando a los trabajadores más baratos que pudo encontrar en Facebook Marketplace y los puso a trabajar día y noche, con solo agua de lluvia y moho como refrigerio.

Un día, un trabajador tuvo suficiente. Mientras trabajaba bajo el calor abrasador, pensó para sí mismo "Esto debe ser peor que la muerte," por lo que decidió probar esa teoría.

El testimonio de un testigo dijo que dio un giro frontal de 360 ​​grados al saltar desde el piso superior hacia su muerte, que técnicamente era el primer piso, ya que no había techos.

El testimonio de un testigo también le dio al hombre una puntuación de 6,7, 6 y 6,5, para una puntuación total de 19,2, citando que su aproximación fue excelente, pero su aterrizaje carecío de estilo, ya que en lugar de, digamos, entrar en una piscina, aterrizó justo en parte superior de la estatua de Hefesto, arrancándole la cabeza de inmediato. A la estatua, no a la suya. Aunque también le arrancaron la cabeza en el proceso. Del hombre, no de la estatua.

Por supuesto, siendo el bastardo tacaño que era, Athanasius demandó a la familia del trabajador por daños a su propiedad. Los demás trabajadores, solidarios con su compañero, se sindicalizaron, argumentando que un empleado tiene derecho a suicidarse como forma de renuncia y que los empleadores deben garantizar el derecho a una muerte justa.

En un caso histórico ante la Corte Suprema de los Estados Unidos, Asociacion de Trabajadores Suicidas v Finch, et al, la corte falló a favor de la Asociación, citando que una vez que las personas se comprometieron en una trayectoria de vuelo después de saltar a la muerte, no pueden ser responsables de cualquier daño colateral causado siempre y cuando ocurriera durante las horas de trabajo, y siempre que el empleado en cuestión hubiera entregado previamente un aviso con dos semanas de anticipación.

Fue una victoria total para la Asociación de Trabajadores Suicidas, o lo habría sido, si los demandantes no se hubieran suicidado en masa para evitar pagar la factura de su abogado. Aún así, se sentó el precedente, y miles y miles de trabajadores se unieron a los restos de la Asociación de Trabajadores Suicidas para exigir su derecho a morir.

Como parte del acuerdo, Athanasius entregó el 715 East Street a la ATS, que la tomaron como su cuartel general. Para pagar sus honorarios legales y terminar la construcción, la ATS decidió alquilar el espacio extra a bajo precio, con la condición de que cada inquilino proporcionara sus propios bienes, como techos, pisos, tuberías y puertas. Como tal, el otrora magnífico panteón se convirtió en un mosaico desigual de pisos, tubos, ventanas de bricolaje y decoraciones de todo tipo.

No hace falta decir que las oficinas en 715 East Street se convirtieron repentinamente en un producto candente, y como la ATS no era particularmente exigente con respecto a qué inquilinos permitir, 715 East Street llegó a ser conocido como el edificio al que se va solo si tomaste malas decisiones en la vida. O EEAQSVSSTMDELV para abreviar.

El abogado de ATS recibió una oficina en el piso inferior como parte de su pago, así como un contrato de exclusividad para representar a todos los miembros de ATS. El abogado de ATS también había tomado una serie de decisiones de vida horribles que lo llevaron a ese momento, la última de las cuales fue comer nuggets de pollo en las escaleras de un hospital.

—Dime, ¿cómo conoces a esta gente de nuevo? —preguntó Peter Katz mientras miraba la estatua decapitada de Hefesto en el patio.

—Son buenos clientes —dijo James Truman-Conelly—. Claro, no es mucha plata, pero todos necesitan que alguien redacte sus testamentos, establezca fondos fiduciarios y elija la forma más rentable de morir. La ley del suicidio está de moda ahora.

—La agenda liberal es extraña —dijo Peter—. Si tienes tanto trabajo, ¿cómo es que siempre estás arruinado?

James Truman-Conelly se rascó el brazo con incomodidad. —Deudas. Verás, todo comenzó con mis padres. Eran helader-

—No me importa —interrumpió Peter—. ¿Estás seguro de que estos ladrones sindicalistas pueden ayudarme?

—Positivamente —dijo James Truman-Conelly sin perder el ritmo—. Hay un montón de cosas que considerar al suicidarse. ¿Cómo? ¿Cuándo? ¿Dónde? ¿Por qué? ¿Quién? El último suele ser usted, pero hay tendencias, como el suicidio asistido.

—¿Te refieres al asesinato?

—Preferimos llamarlo 'suicidio asistido'. También está el asunto de su testamento. También necesitarás a alguien que ejecute tu testamento, alguien que pague tus deudas, etc.

—Honestamente, siento que se están ahogando en un vaso de agua —dijo Peter—. ¿No puedo simplemente saltar delante de un tren?

—¿Qué tipo de tren? —preguntó James Truman-Conelly con una intensidad nunca antes vista por Peter—. ¿Dos rieles? ¿Tres rieles? ¿Cuántos pasajeros? ¿Cuántos vagones? ¿Qué estación?

—¿Importa? —preguntó Peter.

James Truman-Conelly trató de apoyarse en la estatua de Hefesto de tal manera que lo hacia parecer interesante, pero después de muchos intentos, solo logró sentarse sobre las rodillas de la estatua como un niño pequeño de gran tamaño. —Sí importa. El peso de un solo pasajero puede marcar la diferencia entre la muerte instantánea y, digamos, la parálisis completa. Si intentas hacer un trabajo de aficionado ¡bang, estás atado a una cama hasta que mueras!

—¿Qué hay de colgarme? —preguntó Peter—. Eso es bastante sencillo.

—Ah, pensarías eso. Pero tienes que tener en cuenta el tipo de cuerda, el tipo de nudo, calcular tu peso contra la gravedad de la Tierra, tener en cuenta la altitud, la viga de apoyo, incluso lo que comiste para el almuerzo. De nuevo: una línea muy delgada entre la muerte y la desfiguración.

Peter nunca esperó que morir fuera tan difícil. La gente lo hacía todo el tiempo, entonces, ¿qué tan difícil podría ser? Pero James Truman-Conelly tenía razón. Si Peter se las arreglaba para estropearlo un poco, sufriría más que solo cáncer. Tragó en seco como señal de resignación.

—Está bien, hagamos esto —dijo Peter.

James Truman-Conelly tocó el cuello de Hefesto para darle buena suerte, una tradición común para aquellos que buscan terminar con su propia vida, y se pavoneó hacia el vestíbulo.

Entrar en 715 East Street sin escolta es básicamente un suicidio en sí mismo. El lugar era como un laberinto. La única forma de avanzar a los pisos superiores era una serie de escaleras de mano, cuerdas y piedras mal colocadas que saltaban de piso a piso. Si uno no cuidaba donde pisaban, fácilmente podría caer y morir, y nadie lamenta la muerte de alguien que se llama a sí mismo uno para referirse a uno mismo.

Las columnas y las paredes eran inconsistentes en todos los pisos, por lo que una persona podría perderse fácilmente si estuviera buscando alguna señal visual para orientarse.

Pero, por mucho, el mayor distractor eran las numerosas oficinas interesantes que habitaban en su interior.

Desde el entrepiso, Peter fue conducido a través de una escalera de mano directamente al cuarto piso donde las baldosas de tablero de ajedrez que no combinaban se mezclaban con alfombras de color rosa intenso para completar un asalto total a los ojos de Peter. Una placa cerca de la escalera enumeraba todas las oficinas en el piso. Peter no pudo evitar sorprenderse ante las ridículas organizaciones.

Departamento de Certificación De Trucos de YoYo, Sociedad de Secesión del Norte de Georgia, Sociedad de cesárea del Norte de Georgia y Registro de Mentiras Presidenciales Latinoamericanas (división Perón a Kirchner). Ese último llamó la atención de Peter.

—El gobierno lleva un registro de todas las mentiras que cada presidente ha hecho. Es parte de un intento público de ser lo más transparente posible —dijo James Truman-Conelly.

—Escondiendolos en un edificio en un país extranjero —agregó Peter.

—El dinero de los contribuyentes en su máxima expresión. Movámonos.

Salieron del edificio por una ventana y subieron a una escalera de incendios, que bajaron al primer piso, que por alguna razón tenía papel tapiz en el piso y alfombra en las paredes, como si toda la habitación hubiera sido volteada. Una placa clavada en la lista del techo indicaba las habitaciones de este piso.

Sociedad Civilista Siberiana, Asociación de Peleas de Pugs, Fondo Mundial para la Naturaleza - División de Animales Míticos, y Bar y Casa De Apuestas "Acto de Dios."

—Me vendría bien un trago, ¿eh? —dijo Peter mientras señalaba la placa.

James Truman-Conelly miró la placa con los ojos entrecerrados durante un caluroso y sensual segundo hasta que vio a qué se refería Peter. —No creo que ese lugar sea lo que crees que es.

—Sirven alcohol, ¿verdad? —preguntó Peter.

—Si pero-

—Vamos, entonces —interrumpió Peter, caminando por el pasillo y abriendo una hermosa puerta de madera con manijas doradas.

En lo que respecta a las casas de apuestas, era increíblemente elegante. Una alfombra rojo sangre vestia toda la habitación, con mostradores de madera y cabinas acolchadas cómodamente espaciadas por el suelo. Un enorme bar lleno de todo tipo de bebidas alcohólicas se encontraba en el extremo opuesto de la habitación, donde un jovial camarero no dejaba de pulir un vaso.

—¡Hola! —dijo una camarera particularmente alegre que se acercó sigilosamente a Peter mientras él miraba el lugar con la boca abierta—. ¡Soy Stacy! Seré tu mesera esta noche. Por favor, sígueme a un reservado y estaré contigo en breve.

Si Peter no se hubiera preocupado por ver cómo las caderas de Stacy se balanceaban de un lado a otro, se habría dado cuenta de que James Truman-Conelly estaba teniendo un miniataque de pánico. También habría notado que las muchas pantallas de televisión en cada rincón de la sala no estaban sintonizadas con un partido de fútbol, ​​ni siquiera con una carrera de caballos, sino que estaban sintonizadas con varios medios de comunicación.

Cuando se sentaron, Peter no se dio cuenta de que los otros clientes eran personas que conocía y, además, personas muy poderosas. Mafiosos, políticos, empresarios tecnológicos y todos los demás estaban mirando atentamente las pantallas mientras bebían el veneno que eligieron.

—¿Puedo traerte algo? —preguntó Stacy con una voz melosa.

—Ruso blanco. Extra Ruso. Quiero sentir el comunismo en mi garganta. Y tu número de teléfono, bebecita —dijo Peter con un guiño.

Después de una risita obviamente falsa y un giro forzado, Stacy dejó a ambos hombres con sus asuntos. Fue entonces cuando Peter se dio cuenta del nerviosismo de James Truman-Conelly.

—Relájate, amigo —dijo Peter—. Pide lo que sea. ¡Yo invito!

James Truman-Conelly quería explicar lo incómodo que se sentía y lo poco ético que era para él estar allí. Quería explicar la verdadera naturaleza de ese lugar y cómo, si Peter supiera dónde estaban, estarían huyendo de allí.

Pero el destino le dio a Peter un cerebro relativamente bueno, aunque un poco lento, y logró deducirlo. Tan pronto como Stacy le trajo su bebida, toda la habitación estalló en vítores y gritos.

—¡Muy bien! ¡Alguien acaba de ganar a lo grande! —dijo Peter, bebiendo la mitad de su bebida de una vez.

La risa forzada de Stacy apartó su atención de los vítores. —No, señor. Nadie ha ganado todavía. ¡Las apuestas han comenzado! Si quiere participar, le recomiendo que lo haga rápido antes de que llegue el primer informe.

—¡Cool! —dijo Peter, sin captar el mensaje mental de James Truman-Conelly para salir de allí—. ¿Quién juega a quién?

—Peter... —dijo James Truman-Conelly, tratando de señalar cortésmente la pantalla con los ojos, lo cual es algo difícil de hacer a menos que seas un Nebuliod Hormanion del planeta Zebert Z-9. Ellos, a diferencia de los humanos, tienen dedos por ojos.

Peter logró ver más allá de la sonrisa falsa de Stacy y las pantallas de televisión detrás de ella. Todos mostraban "Noticias de última hora: situación de tirador activo en París, Francia."

Entonces, escuchó los gritos.

—¡$2000 por 3 heridos, 5 muertos! —dijo una voz que reconoció como la del Fiscal de Distrito.

—¡$3000 por su origen étnico del Medio Oriente! —dijo otra voz que Peter conocía pertenecía a un asistente del alcalde.

—¡No! ¡4500 sobre él siendo un loco de extrema derecha! —dijo una voz que Peter estaba seguro de que era la del alcalde.

Hizo clic. No apostaban por los deportes, apostaban por las tragedias.

Peter arrojó un billete de $100 sobre la mesa y bebió el resto de su bebida antes de salir corriendo de la barra.

—¡Te lo dije, ese lugar no era lo que pensabas que era! —dijo James Truman-Conelly mientras caminaba como un pato detrás de Peter.

—La bebida valió la pena —dijo Peter—, pero ese no es un lugar en el que me encantaría estar. Tengo estándares.

James Truman-Conelly tomó el punto una vez más, esta vez a través de una soga que los llevó al primer piso y medio, un pasillo tan pequeño que tuvieron que agacharse para entrar. El "piso" solo tenía una puerta, con la placa que dice: "Sociedad de Tierra Plana - ¡Únase al grupo con miembros alrededor del globo!"

Pronto, estaban tomando una escalera de caracol hasta el último piso, un pasillo totalmente gris con puertas tan grises que uno tenía que enfocarse para descubrir dónde estaban.

La única placa del pasillo decía "ATS."

James Truman-Conelly caminó hasta un lugar cerca del centro de la habitación y golpeó con los dedos la pared, o al menos parecía una pared. En realidad, sonaba más como una puerta. Era un pasillo realmente extraño.

Después de unos segundos, no pasó nada. Pero luego, después de esperar unos minutos más, seguia sin pasar nada. Esa es la belleza de la nada: pasa incluso si no pasa.

—¿Se supone que hay que estar esperando algo? —preguntó Peter.

—Deben estar ocupados —dijo James—.Esperemos unos momentos más.

Y espera, lo hicieron. Peter comenzó a mirar fijamente la puerta como si solo su voluntad pudiera abrirla mágicamente. No fue así. Pero toda esa mirada no fue en vano, ya que se las arregló para detectar algo bastante extraño.

Salía sangre por debajo de la puerta.