En el centro de Manhattan, ubicado en una ciudad famosa en el estado de Nueva York, situado en el noreste de un país llamado Estados Unidos de América, en un planeta otrora intrascendente llamado Tierra—o PxBZed Gamma, para nuestros lectores en Alfa Centauri—Un hombre estaba sentado en su oficina.

Ese hombre, al igual que el planeta, era intrascendente en el gran esquema de las cosas: en descomposición, perpetuamente húmedo y con una inquietante cantidad de sustancias químicas rodeando su atmósfera.

Pero a diferencia del planeta, que en su mayoría flotaba en el espacio sin preocuparse por el universo, el hombre se mantenía ocupado y, a diferencia del planeta, la gente no intentaba activamente adoptar políticas ineficaces para mantenerlo con vida.

De hecho, las personas que conocían a este hombre a menudo lo comparaban con un santo. No porque quisieran clavarlo en una cruz, o quemarlo en la hoguera, o hacer que varios caballos le arrancaran las extremidades. No, la gente lo comparaba con un santo porque le gustaban mucho los patos.

El hombre siempre daba dinero a organizaciones benéficas de patos y realizaba viajes para ver a dichos patos migrar de un lugar a otro. Fue el primero en llamar al número provisto cuando ese extraño comercial de patoa se reprodujo en la televisión que lo instaba a obtener un mejor seguro para su automóvil e incluso a establecer pagos mensuales para ayudar a los patos enfermos a vacunarse.

Ni siquiera rechazó a un testigo de Jehová, incluso llegó a darles café y galletas saladas, lo que dejó estupefactos a muchos testigos de Jehová. No por su amabilidad, sino sobre todo porque el hombre usó su tiempo para hacer extensas peroratas sobre los patos y cómo San Pietro, patrón de los patos, era el mejor santo de todos.

Era realmente un hombre obsesionado con los patos, lo que lo hacía aburrido más allá de lo imaginable.

Todos los días, iba a su aburrido edificio de apartamentos, abrazaba a su aburrida esposa y le contaba una perorata aburrida sobre cómo los gansos son simplemente patos más fornidos.

Era completamente aburrido y soso. Por suerte para nosotros, el final de nuestra historial no se trata de él.

Hacer un final sobre él sería muy breve y absolutamente inútil. Sería él sentado en su oficina todo el día moviendo sus figuritas de pato de un lado a otro de su escritorio. En ocasiones, hacía que los pacientes ingresaran a su consultorio para una charla que iría de dos maneras. La primera fue para felicitarlos por su buen estado de salud, no sin antes mover el dedo juguetonamente para recordarles que se cuidaran.

La segunda no era tan divertida. Verá, este hombre no era un médico normal. Era endocrinólogo, como un médico hormonal.

Ese día en particular, el hombre, llamémosle Doctor Filiberto—porque así se llamaba—necesitaba tener el segundo tipo de conversación. Del tipo malo.

—Dejelo entrar —dijo a un intercomunicador en su escritorio.

Un hombre pronto entró en su oficina, rojo remolacha y con vergüenza ardiendo en sus ojos. Se podría decir que el hombre era la antítesis del aburrido doctor Filiberto.

Primero, era abogado y los abogados son lo opuesto a los médicos. Mientras que los médicos ayudan a salvar vidas y ocasionalmente las arruinan, los abogados ayudan a arruinar vidas y ocasionalmente a salvarlas. Y no había nada más antagonista para un endocrinólogo que un abogado.

Era lo que los jóvenes llamarían un "Gordito." Y no nos referimos al tipo de hombre incomprendido que solo necesitaba el poder del amor para reducir algunos kilos, sino al tipo de hombre que se comería un gato con romero y ajo si alguna vez tuviera la oportunidad. La peor clase de gente.

Era alto, gordo y siempre nervioso. Era James Truman-Conelly y el personaje principal de nuestro final.

El Dr. Filiberto frotó una estatua de un pato Mallard en particular que le gustaba mientras miraba a James Truman-Conelly. —Sr. Conelly, mucho tiempo sin verlo.

—Le puedo dar una foto mia si me extraña tanto —dijo James Truman-Conelly—. Asi puede verse todos los dias si quiere

—Significa que no ha tenido una cita médica conmigo en un buen tiempo —dijo el Dr. Filiberto—. Por favor tome asiento.

—Prefiero no hacerlo, gracias —dijo James Truman-Conelly. Sus ojos se movieron de izquierda a derecha. No sabemos qué juego imaginario de ping pong estaba viendo, pero debe haber sido bueno ya que no dejó de hacerlo por un tiempo.

El médico se ajustó incómodamente en su asiento. Odiaba tratar con James Truman-Conelly. Era obvio que no estaba manteniendo su dieta, y todavía estaba esperando ese cheque que le había enviado hace tres años para pagar sus honorarios que, y repetimos verbatim, "debería llegar la semana que viene, lo juro por Sobek (Que su reinado sea tan largo como su cola y tan eterno como su fuerza)"

—Lo que te haga sentir más cómodo —dijo el médico—. Para ir al grano, te perdiste los últimos chequeos. Espero que hayas mantenido tu dieta.

James Truman-Conelly jugueteó distraídamente con los pulgares. Parecía más delgado, o al menos su rostro parecía más delgado. Tenía bolsas bajo sus ojos, y definitivamente no eran de Gucci. —No he comido bien.

—Señor Conelly —dijo el médico—. Se ve más asustado que de costumbre. ¿Todo bien?

—Bueno —dijo James Truman-Conelly—, no del todo. Verá, mis padres eran fabricantes de pale-

—Genial, genial —interrumpió el Dr. Filiberto—. ¿Te importa si seguimos con los exámenes habituales?

—Eh, sí. Que sea rápido.

El doctor Filiberto se puso de pie, frotando el pato una vez más para que tuviera suerte. —Iré a buscar una enfermera. Por favor, arremángate para tomar la muestra de sangre y estaré contigo en un segundo.

Tan pronto como el Dr. Filiberto salió de la habitación, James Truman-Conelly sintió que una mano lo agarraba por el hombro. Se dio la vuelta para ver que a la mano le faltaban dos dedos y estaba unida a un brazo con muchas cicatrices. Dicho brazo estaba sujeto a una enfermera con cicatrices uniformes con un ojo, una dentadura perfecta y sin vello corporal. Su uniforme estaba cubierto de sangre por alguna razón.

—¡Soy enfermera! —dijo la enfermera anónima—. Tomo sangre del gorducio.

—Eso fue rápido —dijo James Truman-Conelly. Le presentó el brazo, esperando todo el asunto de la goma y la aguja. En cambio, recibió una jeringa en el cuello llena de una sustancia blanca lechosa.

En un abrir y cerrar de ojos, James Truman-Conelly se encontró no en la oficina del Dr. Filiberto, sino en una habitación a oscuras. Una sola bombilla estaba sobre su cabeza, brillando en la silla a la que estaba atado. Frente a él estaba la enfermera anónima, sonriéndole con sus dientes blancos como perlas.

—¿Dónde estoy? —dijo James Truman-Conelly—. ¿Qué me has hecho?

—Gordo hacen mentiras —dijo la enfermera—. Dile a Massimo que no contratacion a otros asesinos para dar muerte al abogaducho.

—¿Qué? Vdijo el gordo.

La enfermera se quitó el sombrero para mostrar sus cicatrices frescas, sus cicatrices nuevas. El enfermero era Massimo Forcibi, para sorpresa de nadie.

—¡Massimo! —gritó James Truman-Conelly.

—¡Soy Massimo! —dijo Massimo. —Massimo dijo a gordo que no jodiera con Massimo, pero que el gordo se joda con Massimo.

James Truman-Conelly comenzó a luchar, pero sus movimientos solo hicieron que sus ataduras se clavaran más en su piel. —Mira, no fue personal, ¿de acuerdo? Necesitaba ese dinero. ¡No entiendes la clase de gente a la que le debo dinero!

—Massimo lo sé —dijo Massimo—. Massimo iba a lastimarlo mucho a gordo, pero Massimo fue contratado por alguien en su lugar. ¿Por qué hacerlo gratis si se puede pagar?

James Truman-Conelly intentó tragar, pero su garganta se sentía tan seca como un desierto, pero hecha de carne y malas decisiones. —¿Quién te contrató?

Por supuesto, James Truman-Conelly ya conocía la respuesta. Solo había otra persona que lo quería muerto.

Una chica pelirroja con trenzas y un vestido a rayas azules y blancas salió de las sombras. La bombilla brilló en su rostro pecoso. Tenía una sonrisa de oreja a oreja.

—Hola, Conelly —dijo la niña—. Creo que nos debe algo de dinero y tenemos la intención de cobrarlo, de una forma u otra.

James Truman-Conelly quería gritar, pero sintió que le tapaban la boca con una mordaza.

—No queremos causar un desastre —dijo la niña que olía a Baconator y Frosty de Wendy's. Chasqueó los dedos y se encendió una nueva bombilla. Esta vez, brilló sobre una picadora de carne industrial.

—Gracias por tu servicio. Lo tomaremos desde aquí —le dijo la niña a Massimo mientras le lanzaba una bolsa de dinero en efectivo.

—¿La chica de comida rápida le dará a gordo muerte con mucho dolor? —preguntó Massimo.

La niña colocó su mano sobre la cabeza de James Truman-Conelly. —Será insoportable. Después de todo, nuestra carne es fresca, nunca congelada.

Fastidiosa esperaba fuera de la habitación con Pedro el Escamoso envuelto alrededor de su cuello y el Sr. Basura abrazado en sus brazos. Tan pronto como Massimo salió del lugar, ella lo siguió de cerca.

—¿Gitana pequeña incendian apartamento? —preguntó Massimo.

—Sí, tío —dijo Fastidiosa.

—¿Hace una llamada a compañía de seguros para quejarse de olor a gas?

—Sí, tío.

—¡Gitana pequeña aprenden rápido! —dijo Massimo, moviendo su cabello—. Ahora haz cobro del seguro. Premia muy alto.

—¿Y ahora qué? —preguntó Fastidiosa.

—¡Ahora, somos una aventura! ¡Enseña a gitana pequeña artista de dar muerte! Tal vez incluso consiga secuela derivada si escritor quiere. ¡La posibilidad es genial!

—¡Sí, tío!

El teléfono de Massimo sonó en ese momento. Era un número que no conocía de México. No conocía a nadie en México. Nadie vivo, de todos modos.

Respondió el teléfono y escuchó una voz muy familiar y sin expresión en el otro lado.

—Soy Massimo —dijo Massimo.

—¿Está hecho? —preguntó la voz de una Sarah McGuffin. Massimo podía oír el sonido de las olas y los caballos retozando de fondo. Los caballos, no las olas. Las olas no pueden retozarse. Eso sería perturbador.

—Sipo —dijo Massimo.

Sarah dio un profundo suspiro. —Bien. Ahora estamos a mano.

—¿Esa es mami? —preguntó Fastidiosa—. ¡Dile que le digo hola!

—¡Gitana pequeña hace la hola!

—Dile que deje de llamarme madre —dijo Sarah—. Y dile que le digo hola.

—¿Qué estoy haciendo gitana ahora?

—Me tomaré unas merecidas vacaciones. Quizás iré a ver el mundo. Vivir un poco —dijo Sarah—. De todos modos, nos vemos nunca.

—Okey dokey —dijo Massimo—. ¡Nos vemos en secuela!

Massimo tomó la mano de Fastidiosa en la suya. El mundo era de ellos para tomarlo, si alguna vez lograban matar a los calamares terratenientes que gobernaban secretamente la Tierra. Por ahora, eran libres de elegir lo que querían hacer. El mundo era su patio de recreo.

—Hey, tío —dijo Fastidiosa—. ¿Quieres ir por unos nuggets?

¡Gracias por leer CORRIENDO CON TIJERAS! Si puede tomarse el tiempo para proporcionar comentarios sobre la historia, sería muy apreciado.

Y así, hemos llegado al final de esta historia.

En "Corriendo Con Tijeras" te agradecemos por elegirnos como tu principal fuente de entretenimiento, y esperamos que encuentres esta útil guía para ayudarte a comprender a la humanidad mientras tú o tu raza de señores terratenientes alienígenas intentan conquistar este peculiar y pequeño planeta.

No somos legalmente responsables de ninguna muerte relacionada con pizza que pueda causar este libro. Manténgase fuera del alcance de los niños. Si está embarazada o en período de lactancia, no consuma este libro. Si consume este libro y presenta algún tipo de erupción, hinchazón, infección, combustión espontánea, explosión, explosión o síndrome de googol explosivo multipangueusy, deje de consumirlo inmediatamente y consulte a un médico.

En algún lugar de Kansas, tres asesinos estaban en medio de un campo de maíz. Estaban sucios, delgados y muy desnutridos.

—¿Crees que se olvidaron de nosotros? —preguntó Blade, apuntando con su arma a Vexen.

—Lo dudo —dijo Vexen, apuntando con su arma a la Dra. Jeannette P. Finkle—. Somos personajes principales después de todo. Si algo sucediera, seguramente nos lo dirán.

—¡Hemos estado aquí por días! —gritó la Dra. Jeannette P. Finkle—. Ha estado todo muy tranquilo. Creo que deberíamos dejar de jugar a los vaqueros e ir a ver si hay alguien todavía.

—¿Dejarás caer tu arma? —preguntó Blade.

—No, tu primero —dijo el médico.

—Sape, nadie se mueve entonces —dijo Vexen.

Los tres se quedaron allí, mirándose, como lo habían hecho durante días.

—Estoy seguro de que alguien nos encontrará pronto —dijo Vexen—. ¡No podemos simplemente terminar aquí! Necesitamos resolución.

CORRIENDO CON TIJERAS - EL FIN

—Espera —dijo Vexen—. ¿Son esos los créditos finales? ¡Puta sea!