Elle était sortie de la chambre.

Il avait sauté par la fenêtre.

Elle était sortie de l'hôpital.

Il avait regretté de ne pas s'être fracassé la tête sur le sol.

Elle s'était dirigée vers le parc qui longeait le bâtiment.

Il l'avait attendu.

Il ne savait même pas pourquoi il lui obéissait, l'Insatisfait. Peut-être était-ce à cause de cet air mélancolique qui habitait tout son être. Peut-être était-ce à cause de cette étrange détermination qui brûlait son regard. Il n'en savait rien. Et il ne voulait pas le savoir.

Elle savait qu'il l'attendrait, la Fille de la Nuit. Peut-être était-ce à cause de ce regard, noir mais rassuré, qu'il lui avait lancé tandis qu'elle refermait la porte. Peut-être était-ce à cause de cette flamme rebelle qui le consumait lentement. Elle n'en savait rien. Et elle ne voulait pas le savoir.

Ils se retrouvèrent à l'endroit convenu. L'Insatisfait avait mal aux jambes. A chaque pas, ses genoux grinçaient, ses mollets déchirés hurlaient, ses cuisses endormies pleuraient. Mais pour rien au monde, il ne l'aurait montré. Il avait l'habitude de tomber de haut. Sauter d'une fenêtre était presque anodin pour lui. Il était fier l'Insatisfait, il ne voulait pas qu'elle voit ses douleurs.

Ils volèrent une voiture. La Fille de la Nuit était terrifiée. Elle n'avait jamais fait ça auparavant. Elle qui était toujours polie, gentille, sage ; elle qui écoutait, qui obéissait, soumise. La petite fille modèle quittait son nid pour rejoindre les voyous. Elle avait peur, mais pour rien au monde, elle ne l'aurait montré. Elle ne voulait pas qu'il la laisse, qu'il l'abandonne et qu'il meurt dans l'angoisse et l'amertume. Elle était inquiète, la Fille de la Nuit, elle ne voulait pas qu'il voit ses frayeurs. 

Ils partirent sans un regret. 

Lui, les deux mains accrochées au volant. 

Elle, le coude appuyé sur le rebord en plastique. 

Les fenêtres étaient ouvertes sur la vie. Le vent de la liberté s'engouffrait dans la voiture, gonflant leurs poumons d'espoir.