C'était trop tard.

C'était trop tard, disait-il.

Non, on peut encore espérer, répondait-elle.

Mais elle avait tort.

L'espoir ne faisait rien. Ne servait à rien.

Cela faisait des dizaines d'années, que, partout, tout le temps, ils essayaient.

Et rien.

Toujours une chose pour les en empêcher.

Toujours un indice en moins, un moment, une rencontre, un sentiment.

Une sensation, une occasion.

A chaque fois, une chose manquait.

Et à chaque fois, ils recommençaient.

Sans aucune autre possibilité de changement.

Telle était la punition.