Le sang. La rage. La colère. C'était ce sentiment qui le prenait à la gorge, l'odeur qui lui montait au nez, lui donnait envie de s'évanouir, mais il ne le pouvait pas. Il ne pouvait pas. Il devait d'abord finir cette tâche. Ce qu'il se devait de faire. Il ne pouvait plus vivre ainsi, plus comme ça, plus en sachant ça.

C'était trop. Trop pour lui, trop pour ses sentiments blessés, pour son coeur meurtri, pour son corps trahi. Tout était trop. Aussi il mit son esprit en pause au moins le temps de cet acte.

Le regard suppliant, c'était la dernière chose qui s'imprima dans son esprit quand il abaissa les bras. La tête roulant ensuite dans un coulis de framboise. Mais ce n'était pas de la framboise, non.

C'était du sang.

Et un cri vint ensuite.

Et une autre giclée de framboise.

Et ce fut le noir.