Quero foder meu professor de inglês.

Essa é uma frase de abertura forte, eu sei, mas me escute.

Samuel Powell — “Sammy” para seus amigos, “Sam” para conhecidos e “Sr. Powell” para o corpo docente — tem vinte e nove anos. Ele não tem cara de bebê, mas seria difícil identificá-lo no mar de rostos mal pubescentes que banham os corredores desta escola. Ele parece... uma velha alma presa no corpo de um adolescente, quase andrógino, mas em última análise com tendência masculina. Seu cabelo é um belo emaranhado castanho brilhante, ele certamente descobriu quais produtos funcionam bem para domar aquele crespo natural. Atrás de um par de óculos delicados de armação preta há um conjunto de olhos marcantes e penetrantes — verdes, mas pálidos como jade. Segundo as meninas, seus cílios são de dar inveja: longos, escuros e naturalmente curvados. Ele tem lábios carnudos e macios — ótimos para chupar um pau, sejamos realistas, senhores — e um punhado de sardas na ponta do nariz. Até o nariz dele é fofo, porra.

Powell não é necessariamente jovem, mas é baixo e magro. Ele é uma cabeça mais baixo do que eu, com a menor e mais gostosa cintura que já vi em outro homem — pornografia não conta. 

A parte superior de seu corpo é um tanto definida, pelo que posso dizer através de suas roupas desleixadas, mas suas pernas? Sua bunda? Essa merda literalmente não para. É cheio, justo e perfeitamente arredondado — não importa quão mal ajustados sejam as calças ou os jeans, essa bunda se recusa a ser escondida ou contida. Sendo um garoto de dezoito anos, cheio de hormônios, praticamente tenho que dar um soco no meu pau toda vez que ele passa pela minha mesa ou, Deus me livre, se inclina. Eu poderia literalmente dar um soco no meu pau e não seria suficiente para matar a ereção.

Agora, com tudo isso dito, vamos ao verdadeiro motivo de estarmos todos aqui hoje. Tenho alguma chance? Há uma diferença de idade de onze anos e embora eu seja legalmente adulto, ainda sou seu aluno entusiasmado nesta instituição pública. O Sr. Powell é, pelo que posso dizer, um cara moralmente correto. Em circunstâncias normais, ele provavelmente me calaria com força. Você pode estar se perguntando: bem, o que torna essas circunstâncias anormais?

Em primeiro lugar, sou um cara quente.

Espere, espere, me escute, sério. Sou um cara bonito, ouso dizer o espécime mais bonito desta remota escola. Não, talvez de toda esta cidade atrasada e da próxima também. Este é o meio-oeste, querido, as colheitas por aqui são escassas. 

Tenho 1.93 de altura e 100 quilos de puro músculo! É melhor irem para a igreja, senhores. Sou construído o suficiente para a minha idade ao ponto de ter sido acusado de usar bomba pelos meus amigos de equipe. O treinador fez um ou dois comentários improvisados sobre o assunto, mas ele nunca se importou em continuar, já que eu praticamente nos levei para o campeonato estadual — a propósito, não estou usando, apenas me esforço muito na academia e consumo proteína suficiente para limpar o freezer da mercearia uma vez por semana.

Aparentemente sou bonito de uma forma convencional. Loiro — pense em um jovem DiCaprio —, olhos azuis, mandíbula bem definida, testa marcada — sem atingir o território Neandertal — você entendeu.

Agora, sou quente o suficiente para que o Sr. Powell me permita o privilégio de incliná-lo sobre sua mesa? Talvez não. Mas tenho outra coisa trabalhando a meu favor. Sou exatamente o tipo dele. Como posso saber disso? Durante nossas últimas férias de inverno, viajei para Chicago com minha família. Passando por um bar sofisticado a caminho de uma reserva de jantar, quem vejo pela janela? Sammy, meu querido professor, flertando fortemente com um homem com exatamente o mesmo arquétipo que o meu: loiro, musculoso, atlético e um pouco burro. A atenção foi generosamente retribuída, já que o atleta sem rosto colocou a mão possessivamente entre as coxas do Sr. Powell. Meu sangue ferveu um pouco, mas consegui dar um passo para trás e olhar para o quadro geral. Powell é pelo menos um pouco gay e aprecia atletas loiros e bonitões como eu.

Com esta confirmação não oficial, começo a trabalhar depois do Ano Novo.

No primeiro dia de volta, fiz questão de ser o primeiro a chegar na sala para o inglês, logo após o horário de almoço. Pego uma mesa na primeira fila, ligeiramente deslocada da mesa do Sr. Powell — mais distante da porta, mais próxima da janela. Rostos familiares com olhos turvos começam a aparecer atrás de mim, e a garota que normalmente ocupa esta mesa se assusta ao me ver nela. Eu a ignoro educadamente e, embora ela me dê um olhar perplexo, ela é tímida demais para discutir a ética do roubo do lugar pré-definido. Em pouco tempo, o homem do momento entra em sua sala de aula. Ele parece tão desmotivado quanto todo mundo depois de um almoço pesado, abafando um pequeno bocejo atrás do pulso.

— Ei, pessoal. Como foi o intervalo de todos?

Há um coro de saudações preguiçosas e respostas indiferentes, que o Sr. Powell não questiona. Ele me avista na primeira fila e olha duas vezes discretamente. Até o Sr. Powell fica surpreso com a troca repentina de lugar, especialmente quando sou eu que aparece diante dele na primeira fila. Posso admitir que mantenho os estereótipos típicos dos atletas — desafiados academicamente ou simplesmente preguiçosos. Sorrio descaradamente para ele, que rapidamente tira a confusão do rosto antes de começar sua palestra.

À medida que a aula avança, faço mais do que dissecar os motivos de Hawthorne para condenar gerações de adolescentes ao tédio com a Letra Escarlate, percebo uma coisa. Powell parece... mais relaxado, com um certo brilho nele. Meu queixo aperta quando percebo que ele transou nas férias, me pergunto se foi aquele loiro do bar. Há uma mistura catastrófica de calor e ciúme em minhas entranhas, porque não posso deixar de imaginá-lo quicando no pau em 4K. Aposto que poderia transar com ele o suficiente para fazer um dia no spa parecer um mês nas minas. Eu faria um trabalho muito melhor para satisfazê-lo do que aquele idiota de Chicago. Powell continua, apesar de minhas reflexões acaloradas.

À medida que o semestre avança, aproveito todas as oportunidades que posso para tomar seu tempo e espaço pessoal. Converso com ele antes e depois da aula e passo pela sala dele no final de cada dia, antes de ir para o treino. Mais do que isso, aprendo suas preferências: bebidas, salgadinhos, bugigangas, etc. Levo um café para ele todas as manhãs até que ele pare de trazer sua garrafa térmica habitual e deixo um Red Bull em sua mesa depois do almoço — antes do início da aula. Ele resistiu a essas mudanças no início, claro, por serem estranhas e difíceis de racionalizar.

Na primeira manhã em que lhe trouxe um expresso, ele olhou para ele como se não fosse deste mundo, algo que ele nunca havia visto antes. 

— Uh, ei, Dean. O que é... isso?

Sua voz é suave, melódica, como um suave estouro de bolhas.

Eu me inclino contra sua mesa como se fosse minha, casual, mas deliberadamente. 

— Você gosta disso, certo, Sr. Powell?

— Quero dizer, sim, mas...

— Ok, que bom que fui no caminho certo.

Ele olha para mim de onde está sentado, aqueles olhos verdes de gato brilhando com suspeita através de sua franja atraente. Seus óculos caíram na ponta do nariz, e eu reprimo um gemido enquanto me imagino espalhando uma carga por todo seu lindo rosto enquanto ele os usa.

— Não me traga bebidas, Dean. É estranho.

— Ah, vamos, Sr. Powell, não seja assim — bufo — é totalmente inofensivo, não posso simplesmente mostrar algum apreço ao meu professor favorito?

Certamente não é totalmente inofensivo, mas ele não precisa saber disso ainda.

— E desde quando sou seu professor favorito? — Ele brinca de volta — você tirou um 'D'nesta aula.

Minha reação instintiva é fazer uma piada idiota ou falar uma frase sugestiva sobre 'ganhar crédito extra' na minha melhor imitação de Abella Danger. Luto contra isso e sorrio diabolicamente. 

— Vou melhorar minhas notas, juro por Deus. Serei seu aluno favorito até o final do semestre.

Ele zomba com bom humor. 

— Se esse é o objetivo que você estabeleceu para si. Faça o seu melhor para me impressionar então.

Meu pau fica duro tão rápido que fico tonto com isso. Se não estivesse preso dentro do meu jeans, teria saltado com força suficiente para deixar o Sr. Powell com um olho roxo. Não fico envergonhado com isso e não faço nenhuma tentativa de esconder a protuberância na altura dos seus olhos que está inchando atrás da minha braguilha. Mas Powell não percebe, pois já havia se virado para folhear uma pilha de papéis. Com uma voz mais rouca do que pretendia, garanto-lhe: 

— Não vou decepcionar.

Além das entregas constantes e injustificadas de guloseimas, também começo a fodê-lo com os olhos, descaradamente durante a aula ou sempre que o vejo. Estou praticamente queimando suas calças com meu olhar sempre que ele passa ou vira as costas. Quando ele está de frente para a sala, eu abertamente arrasto meus olhos para cima e para baixo em seu corpo, da cabeça aos pés. Faço contato visual prolongado e óbvio quando ele olha em minha direção, e chega ao ponto em que ele não tem escolha a não ser perceber. 

Estou comendo ele com meu olhar e nós dois sabemos disso. No entanto, ele não aborda o assunto, que seria bastante fácil de explicar. Mas, sempre que estamos sozinhos, posso perceber como isso o está afetando. Ele evita meus olhos a todo custo e se esforça para fingir que não consegue sentir meu olhar faminto de lobo.

Um dia, antes do início da aula, ele finalmente diz algo sobre isso. Estou encostado em sua mesa novamente, invadindo seu espaço pessoal de uma forma que ele não pode ignorar quando ele bufa: 

— Dean, sério, você pode me dar algum espaço? Pare de me encarar desse jeito também.

Sorrio bruscamente. 

— E de que maneira estou olhando para você, Sr. Powell?

— Como…

Ele se detém e nós dois sabemos o que ele estava prestes a dizer. Como se eu quisesse foder até seus miolos, como se eu quisesse comer a bunda dele no café da manhã, no almoço e no jantar, como se eu quisesse transar com ele até ele chorar. É tudo completamente verdade, mas ele não pode reconhecer isso abertamente. Ele enrijece na cadeira e a coisa velha solta um guincho estridente na sala silenciosa da sala de aula. Sam vira o rosto para longe de mim, mas posso ver um rubor revelador florescendo em suas bochechas e subindo por sua nuca. Quero mordê-lo, chupá-lo, deixar um chupão enorme para todo mundo ficar boquiaberto.

— Escute, Dean… — ele hesita, e num minuto os alunos começam a chegar do almoço.

— Ei, Sr. Powell. Oi, Dean!

— Ei, Chelsea — respondo distraidamente, interpretando isso como um sinal para largar o osso. Não consigo exatamente respirar no pescoço dele na frente de uma plateia. 

Afasto-me de sua mesa e recupero meu lugar na primeira fila. Com minha presença finalmente longe de sua bolha pessoal, Sr. Powell parece poder respirar um pouco mais fácil. Ele evita meu olhar durante toda a aula e, quando termina, ele sai para o corredor nos calcanhares dos alunos para evitar ser encurralado. Com esse ato de fugir, meu estômago faz cócegas e aperta de excitação. Sinto-me como um leão perseguindo uma gazela aterrorizada. Ele já deve saber, não há dúvidas sobre minhas intenções.

Com a chegada da primavera e o clima mais quente, eu me visto com o menor número de roupas possível. Uso shorts esportivos curtos e ligeiramente largos e aquelas regatas de academia na qual as cavas descem quase até a bainha. Mostro meu corpo como se estivesse no palco de um concurso. Oblíquos torneados, ombros enormes, bíceps protuberantes e pernas esculpidas em mármore estão em plena exibição apenas para benefício do Sr. Powell, porque ele é a única atenção que me importa. Isso não quer dizer que recebo a atenção dos outros, meu visual praticamente espanca colegas do sexo feminino com um pedaço de pau. É um estímulo para o ego, com certeza, mas é mais incômodo do que eu pretendia. Também sou criticado por alguns administradores por “quebrar descaradamente o código de vestimenta”, mas sou um filho da puta simpático e um atleta que só acontece uma vez na vida em uma cidade como esta. Eu facilmente os faço reconsiderar e sigo meu caminho.

Agora, tenho certeza que todos vocês estão se perguntando: Sammy está olhando? Admirando? Babando?

Absolutamente, sim, porra.

Ele é incrivelmente rápido e astuto, mas peguei aqueles olhos brilhantes espiando por cima dos óculos mais de uma vez quando ele pensou que eu estava distraído ou olhando para outro lugar. Percebo que ele se sente péssimo com isso, porque ele apenas olha — nunca encara. Ele deve se sentir como a escória da Terra por olhar para um estudante dessa forma. Seus olhos se desviam após meio segundo e sua delicada testa se franze com culpa. Cada vez que eu o pego em flagrante, meu pau fica em posição de sentido em meu short e eu faço um grande show ao ajustá-lo. Eu o remexo como uma bola de basquete embaixo da mesa, e ouço sua respiração falhar de onde ele está sentado, a alguns passos de distância.

Ah, certo, meu pau! Deixe-me pintar um quadro para vocês, senhoras e senhores. Embora não seja poético falar sobre minha própria carne, darei a você os detalhes pertinentes. Tenho respeitáveis ​​vinte centímetros de comprimento e sou robusto o suficiente para as pessoas fecharem as pernas com medo. Eu gostaria de estar exagerando, porque o clube do pau grande pode ser um pouco limitante. Eu literalmente nunca recebi um boquete bom de verdade, já que qualquer um que tentou se fingiu de tímido ou desistiu depois de quase vomitar na metade do caminho. Anal exige muita preparação e algumas das garotas mais pequenas com quem estive não acham o alongamento tão agradável quanto a pornografia faz parecer. Infelizmente, essa é a minha preferência: pessoas baixas com bundas grandes, um pouco idiota e muito safadas.

Depois de dois meses de semestre, percebo algo importante. O Sr. Powell nunca vai aos jogos. Faço uma careta para mim mesmo com a ideia de ter esquecido isso. Estou na minha zona nobre de macho alfa quando estou em campo, e certamente Sam tirará algo ao me ver jogar. Posso até ser irresistível depois que ele me observar no meu ambiente. 

São 15h30 e as aulas do dia terminaram, mas sei que ele ainda estará arrumando as coisas em sua sala. Eu deveria estar em campo para um treino de última hora, mas eu nunca estive tão quente.

— Ei, Sr. Powell! — pergunto, excessivamente alegre, enquanto entro em sua sala de aula vazia. Fecho a porta atrás de mim.

Ele salta visivelmente. Agarrando o peito, ele me lança um olhar seco. 

— Cristo, Dean, está tentando me causar um ataque cardíaco?

— Não, não, eu sou um bom menino, honestamente — digo, caminhando até sua mesa.

Sam parece ter algumas palavras escolhidas para refutar isso, mas ele as reprime. 

— Posso te ajudar? Você não tem um jogo para se preparar?

— É exatamente por isso que estou aqui, na verdade.

Vou até onde ele está sentado e me encosto na borda da mesa, cruzando os braços sobre o peito para flexionar um pouco os músculos. Ele faz uma careta para minha flagrante invasão de seu espaço pessoal. Ele parece tão fodível hoje que sinto dor física. Powell tem um bom senso de moda, mas se veste modestamente por uma questão de decoro. Ele está vestindo jeans preto justo e um suéter bege grande com uma camisa de colarinho por baixo. As mangas estão puxadas até os cotovelos e admiro seus antebraços delgados e suculentos.

— Por que você não vai aos jogos, Sr. Powell?

Ele pisca para mim, como se essa fosse a última coisa que esperava que eu dissesse. Ele dá de ombros, desamparado. 

— Tenho certeza que você pode perceber, mas não sou muito fã de esportes. Não sou obrigado a estar lá e, francamente, tenho coisas melhores para fazer.

Aperto meu coração como se ele tivesse enfiado uma estaca nele. 

— Ai, você não sabe que está conversando com o quarterback dos estimados Vikings?

Ele dá uma risadinha, afastando-se discretamente. 

— Estou ciente, sim. Por que isso de repente?

— Quero que você venha. 

Sam enrijece em seu assento, e posso dizer que ele está evitando meus olhos indagadores. 

— Dean, sou seu professor de inglês — ele enuncia lentamente, como se eu fosse estúpido — por que importa se estou lá ou não?

Eu me inclino mais em seu espaço, e ele se encolhe com o fantasma da minha respiração na lateral de sua garganta. 

— Vamos, Sr. Powell, não quer me ver jogar? Jogarei melhor se souber que você está me observando.

A tensão de repente é tão densa que você pode cortar com uma faca. Powell está sentado ereto em sua cadeira que range, olhando obstinadamente para o canto de sua mesa. Acho que ele pode estar prendendo a respiração, como se pensasse que atacarei ao menor movimento dele. De repente, ele respira fundo. Ele se vira para mim com um olhar determinado como aço, e embora nossos rostos estejam próximos o suficiente para fazer um beijo acontecer em um simples movimento, nenhum de nós recua.

— Vou fazer um acordo com você. Irei ao jogo desta noite, mas você tem que parar com tudo isso. Pare de me trazer bebidas, pare de ficar vagando na minha aula e pare de me olhar como se eu fosse uma árvore em que você quer mijar, certo?

— Perdão? — respiro uma risada curta — e se eu não fizer isso? Você vai me escrever um bilhete? Me manter depois da aula?

Powell fica vermelho até a raiz dos cabelos. Percebo como ele aperta as pernas, embora seus jeans sejam justos o suficiente para evitar que qualquer ereção seja óbvia. 

— Isso é extremamente inapropriado. — ele grita.

— Eu nem fiz nada ainda, Sr. Powell.

O 'ainda' perfura o ar como um punho cerrado.

— Saia.

Coloco meus pés no chão e me endireito na mesa, mas não saio como ele me disse. Em vez disso, agarro sua cadeira pelo braço e me inclino pela cintura, prendendo-o completamente. Este é o mais próximo que já cheguei dele, e meu pau está latejando. Seus olhos se voltam para o enorme volume, porque não é nada que ele possa ignorar tão perto de seu rosto. Ele sempre cheira tão bem, como se tivesse acabado de sair do chuveiro e vestisse roupas recém-saídas da secadora. Sejam quais forem o shampoo e o sabonete que ele usa, é inebriante e gruda em sua pele durante todo o dia.

— Eu não quero ir embora ainda, Sam. Você também está duro, não está? Está tudo bem, você pode me dizer — respiro.

Powell parece, ao mesmo tempo, aterrorizado e relutantemente excitado. Seus olhos se voltam para a porta. 

— Dean, pare com isso — ele sibila, encolhendo-se na cadeira. Ele não nega, porque nós dois sabemos que seria mentira — e não me chame assim.

— Você vai me impedir?

Ele olha para meu rosto com olhos grandes e nervosos, finalmente sentindo minha determinação. Afinal, estou no meu limite. Ele exala um suspiro trêmulo e segura a bainha do suéter com as mãos trêmulas. 

— Eu… prometo que irei ao jogo hoje à noite, se você sair agora. Se você não for, juro por Deus, não irei.

Estalo a língua contra o céu da boca, porque, porra, ele faz uma barganha realmente difícil. Meu sangue está correndo quente e rápido pelo meu corpo. Não quero nada mais do que enfiar minha língua em sua boca e mapear seus dentes brancos e perfeitos, um de cada vez, mas também quero muito, muito que ele me veja jogar. Eu bufo, me endireitando e recuando. 

— Você tem um acordo, Sr. Powell.

Saio da sala sem dizer mais nada. Definitivamente terei que bater uma antes de vestir meu equipamento, minhas bolas parecem toranjas cozidas no micro-ondas. Eu me ajusto em meu short com um grunhido irritado.

Chego ao campo vinte minutos depois das quatro, recebendo um forte tapa na nuca do treinador Celner. 

— Que porra você está fazendo, Saunders?! Você acha que só porque você consegue arremessar uma bola meio decentemente, você pode faltar ao treino?

Eu rio dele. 

— Desculpe, treinador, minhas bolas estavam prestes a estourar! Tive que bater uma! — Digo a ele honestamente antes de correr para a grama. Ele balança o punho atrás de mim, mas estou tonto demais para me importar com sua ira. Sammy vai me ver jogar e estou me sentindo completamente primitivo por causa disso. Como a porra de um pavão na frente de sua… pavão fêmea. Minhas analogias provavelmente seriam melhores se eu realmente prestasse atenção em mais do que a doce bunda do Sr. Powell durante o inglês. É um jogo em casa, então eu e os meninos aproveitamos o tempo para zombar uns dos outros e nos aquecer ao máximo.

O sol quase desapareceu às 17h30, e as luzes do estádio banham o campo com sua fluorescência de êxtase. Jogaremos contra os Hawks de St. Michaels. Eles são uma equipe sólida, mas somos muito melhores. Ainda assim, eles serão um desafio suficiente para eu me mostrar. Às seis, as arquibancadas estão começando a ficar cheias de alunos, pais e professores. É nesse ponto que estou perdendo o foco, pois continuo me virando para examinar os rostos da multidão em busca daquele rosto em particular. Quanto mais perto chega das sete, mais chateado começo a ficar.

Logicamente, sei que o Sr. Powell não me deve nada. Ele provavelmente disse que viria apenas para me tirar da frente dele, o que é... inteligente, eu confesso. Sei que estou sendo um pouco infantil, mas esperava que ele estivesse aqui. De que outra forma ele vai se apaixonar por mim se não me ver jogando um bando de adolescentes musculosos na grama em uma demonstração clara e concisa de domínio?

Pessoas, essa é minha primeira vez como tradutora, então PRECISO que me digam se algo ficou confuso ou estranho!
Me deixem saber se gostaram da história