Terre fendue d'une origine perdue, ses pas dans le sable mouillé guide ses pensées. Douce Morgane de la forêt enchantée, flottant sur une rivière, brumeuse fiancée. L'air de la flûte s'élève au son des tambours, dans de folles cabrioles, elle vole. Ses vêtements de fumée s'enroulent en de légères volutes, regarde la, élégante fée. Ailes de papillons, fragile perle de lune, le cristal luit dans ses mains frêles. Bruine de flammes glacées, elle rit, dans les flots brisés. Et la forêt fleurit dans le sable blanchâtre...