púrpura.

púrpura como las magulladuras dejadas por la mano de mi madre,

púrpura como el jarrón que me arrojó mientras lloraba por su hijo,

de quien estaba tan avergonzada porque no era puro.

púrpura como las manchas de ira en el rostro de mi padre cuando me dijo que no era natural,

cuando me dijo que estaba contento de que hubieras muerto,

porque entonces tal vez su hijo volvería a ser normal,

no gay,

porque hoy es el día en que les dije de nuestra relación,

y pude ver la realización en sus ojos,

"él no era solo mi mejor amigo", les dije,

"bueno, debería haberlo sido", respondieron,

el odio burbujeando en sus miradas.

no podían aceptarme,

así que en cambio me regalaron imperfecciones de color púrpura,

y voluntariamente las tomé,

porque sentí que merecía el castigo,

no porque te amara,

sino porque te había dejado morir.

dicen que el púrpura simboliza la realeza,

pero ¿cómo es que me siento como cualquier cosa menos como algo de la realeza, cuando estoy cubierto de púrpura?

¿cuándo permití que mi vida se convirtiera en esto?

¿cuándo todo salió mal?

¿por qué tengo que escapar a las nubes púrpuras de la intoxicación para ser feliz?

gran parte de mi vida ha cambiado,

creo que si me vieras ahora,

me mirarías directamente,

en una bruma de confusión,

mientras buscas desesperadamente al antiguo yo,

cuando él está justo frente a ti,

solo que esta vez,

está cubierto de púrpura.