Sur le bras gelé,
L'écrivain pleure les cieux
Qui trempent sa plume.

Sur le bras fleuri,
L'artiste plonge dans l'encre
Sa plume noircie.

Sur le bras brûlé,
L'auteur mire les étoiles,
Qui brillent les mots.

Sur le bras rougi,
Le poète parle aux feuilles,
Qui couchent les maux.

Et l'Homme au bel œil,
Sur ce grand bras sans saison,
Sourit et s'éteint.