Sie liegt auf der Lauer.
Sie liegt nur da.
Doch nicht mehr auf Dauer,
Ihr Opfer ist nah.

Zuerst sieht man ihren dunklen Schopf.
Die Haare geflochten zu einem seitl. Zopf.
Einzelne Strähnen, vom Winde verweht.
Wüsste sie nur wer hinter ihr steht.

Jener Feind löst sich aus dem Schatten,
Das silberne Messer griffbereit.
An diesem Ort ist töten gestatten.
So lange gewartet, jetzt ist es soweit.

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Das Feuermädchen liegt auf dem Boden.
Clove darüber triumphierend, bereit.
Zum Töten gibt es verschied'ne Methoden.
Für dieses Opfer lässt sie sich zu viel Zeit.

Sie ahnt nicht, wer auf dem Weg ist zu ihr.
Ihr wird sie bald vergehen, ihre freudlose Lache,
Jetzt wird sie zum Verhängnis, ihre Blutgier.
Denn der gezeichnete Tresh ist aus auf Rache.

Kurz bevor das Messer trifft sein Ziel,
Tresh hebt Clove, als wär' sie kein Gewicht.
Was für ein kaltes, herzloses Spiel.
Sonst empfand er Mitleid. Mit ihr nicht.

Und er schlägt sie gegen das Füllhorn.

Sie bringt nichts heraus. Kein Wort, denn sie merkt sofort, Töten ist kein Sport. Und so geschieht genau dort der Mord, wo Katniss hätte  sterben sollen und  wird  zu Cloves Todesort und ihre  geprägte Seele weht hinfort.
Sie hatte doch....
                     gewinnen wollen.

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Noch ein kleines Gedicht..;)
Eure Mockingia 😙