À quoi je pense ? Je ne sais pas, c'est difficile à expliquer. Je revois toutes ces années qui sont entrées en moi comme la pluie s'infiltre dans la terre, et je me dis qu'en fait je n'ai vraiment rien décidé. Pour vraiment comprendre ce que je dis, il faudrait que je te raconte ma vie. Mais ma vie n'a pas grand intérêt. Pour les raisons que j'ai énoncées plus haut. Bien sûr, je réfléchis à ma mort. Mais ça ne me mène jamais très loin.