Eres todo lo que más detesto de mí: la consecuencia de un paisaje de vergüenzas que dan asco admitir. El optimismo infantil. La patética ingenuidad, que confía como si no conociera quimeras, que se vuelve viento salado condensado.

Y vuelvo a repetir.

Eres ese molde frágil y transparente que se alimenta de voces: sueños (vacuos) y promesas (sin hogar). El fondo, siempre hambriento. Un insecto al que nadie oye gritar.

Eres la punzada que no cierra y que no para de germinar. Dolor que pinta de carmín las entradas que no sabe cerrar.

Pero nadie se queda. Si acaso llegará.