OBRA-PRIMA QUE NÃO ESTÁ EM MUSEUS

passei tanto tempo da minha vida escrevendo sobre os outros que eu não sabia que poderia escrever sobre mim mesma, também. sempre admirei a linha da clavícula dele, o cabelo dele, os olhos dele, a expressividade dele, a voz dele, o talento dele. mas qual era a dificuldade de enxergar tudo isso em mim? quantas pessoas estão tão perdidas em outros que se esquecem de aventurar em si mesmas? quantos não tem o espelho como um de seus inimigos? digo a mim mesma: olhe os seus traços, você poderia ter sido pintada por van gogh, por kahlo, por magritte, por portinari... mas você foi pintada por alguém muito maior que eles, alguém que segura o universo e os mais de dez sextilhões de estrelas que os cientistas estimam existir, nas palmas das mãos. o mesmo que pinta o pôr e o nascer do sol todos os dias só para ver você feliz na alegria de perceber que está a nascer um novo dia. você e é obra prima da mesma pessoa que pintou a galáxia no céu noturno do chile, o mesmo que coloriu netuno de azul e vênus de uma cor amarelada. o mesmo que enfeitou os anéis de júpiter e urano e saturno e os que a terra um dia tiveram é o mesmo que te encaracolou os anéis do cabelo.  ele compôs canções sobre você antes mesmo de te moldar de um material que o mundo pode considerar fútil, mas para Ele, você é tão preciosa quanto andrômeda reluzente no céu. a colisão do seu coração com o dEle é mais poderosa que o choque entre mil estrelas em supernova, sabia? e quando você resolve olhar para si mesma do jeito que Ele olha para você... que pai orgulhoso ele se torna. não foi vincent, não foi frida, não foi renné, não foi cândido quem te pintou. foi o pintor de todos esses pintores. e você querida, é uma obra prima que você nem precisa ir ao museu para admirar... basta se olhar no espelho.