o
o

Ce matin je me suis levé un peu plus tard que d'habitude. J'ai attendu d'entendre le feuilleton de ma mere dans mon salon pour m'habiller d'un vieux pull d'hiver. Dans ma main droite je tiens une palette couverte de peinture et dans la gauche mon joli pinceau.

Mais ça me prend du temps d'ouvrir la satanée fenêtre car elle est un peu usée. Ma palette tiens en équilibre sur le bois du rebord et mon pinceau se muni de bleu et de rose. Ma main tremble alors que je me tiens en dehors de ma fenêtre, du bout du torse. Je vois le contour, mais pas encore assez bien. Néanmoins je vais devoir m'en contenter car mon but n'est pas de mourrir aujourd'hui. De toute manière rien n'est parfait, ça n'en sera que plus humain, et plus appreciable.

Mon pinceau s'écrase sur le bois écaillé de blanc du montant. Et bientôt des dizaines de couleurs se mélangent en un tableau un peu tordu. Le garçon est passé en coup de vent ce matin, mais ça m'arrange car si il m'avait vu dans cette position délicate j'aurai été bien embêté. Et je m'inspire de Dali et de Picasso et de Monet. Et je fais une nuit étoilée rose et mauve, et je peins des yeux lumineux et des sourires maquillés en lunes.

Ma couleur préférée et le mauve, et ma mere entre dans ma chambre en hurlant.

o
o