N'oubliez pas de voter !
Bonne lecture ✨❤️
*

Je pousse un soupir dévasté. Me tais quelques instants.

Dans un sanglot étranglé, je finis de l'achever :

— Je vais mourir, Liz.

Elle hoquette, s'éventant de la main comme si elle cherchait de l'air afin de reprendre son souffle.

— Quand ? souffle-t-elle en enfouissant son nez dans ma couette.

Théo s'avance pour m'aider à expliquer, car là, dans cette petite chambre d'hôpital, je viens d'avouer ma meilleure amie que je lui ai toujours menti sur ma santé, sur la raison de mes absences multipliées, sur tout ce qu'elle savait sur moi. On ne peut pas faire plus cruel...

— Je suis désolée, Liz, je balbutie en remontant les draps sur mon visage afin de dissimuler ma culpabilité. Je n'osais pas te le dire, j'avais peur que...

Elle secoue la tête et me coupe la parole.

— J'ai du mal à me dire que, un jour, dans quelques années, un appel m'informera que... non... !

C'est à mon tour de secouer du menton. Elle fronce les sourcils et Théo lui murmure à l'oreille. Je m'imagine ce qu'il lui dit "Ce matin, comme tous les deux jours, nous avons fait des analyses et... il ne lui reste non pas quelques années, mais... seulement ... à vivre...".

Sauf que je ne sais pas les résultats des examens d'aujourd'hui. Chaque jour, les analyses sont plus précises et ma mère redoute ceux du surlendemain, tous les jours, autant qu'elle espère que tout le monde se soit trompé sur ma maladie... mais cela est impossible.

— Dis-le moi, Théo, je murmure en sortant les yeux de dessous la couette.

L'infirmier soupire et pose une main sur mon épaule, s'asseyant sur le bord du lit, qui couine sous son poids. Liz serre ma main dans la sienne.

— Sept mois, Mia, souffle Théo. Il te reste environ sept mois à vivre.