N'oubliez pas de voter !
Bonne lecture ✨❤️
*

La mine soucieuse, je fixe mes pieds. La question me taraude, tourne en boucle dans mon esprit complètement perdu.

Qu'a Unterminiada ?

QuaUnterminiada?

QUAUNTERMINIADA?

Pourquoi est-elle à l'hôpital ? Pourquoi ?

Est-ce que... est-ce que c'est ma faute ?

- Monsieur Swimman, vous avez quelque chose à dire à ce sujet ?

Je ferme les yeux d'un air exaspéré puis les rouvre péniblement pour faire face à M. Farro, mon professeur d'histoire. Je n'ai rien écouté.

- Non merci, je rétorque. Je suis en pleine réflexion.

Je me rend compte à la seconde où je prononce ces mots que je les dis à voix haute. Mince, je vais me faire coller. Je tourne mon regard bleu argenté vers les fenêtres quand le prof m'annonce résolument :

- Votre carnet, Swimman.

- O.K.

Je me lève en ayant totalement conscience d'être insolent -Tant pis.- et marche vers son bureau.

- Ce soir, 16h00, dit-il. Ne soyez pas en retard.

Je rentre de ma retenue, fatigué de ma journée, mais tout autant des questions sans réponses.

La rue est troublée par des passants rentrant de leurs courses, du ciné pour les flemmards ou de la librairie de l'angle. Les arbres sont plantés régulièrement le long de l'avenue, parfois agrémentés de petits parterres de fleurs. Des bancs sont plantés çà et là. Des voitures passent en vrombissant, coupant le chant des oiseaux.

J'ai soudainement envie de faire du basket. J'accélère l'allure car j'ai besoin de me défouler sur quelque chose alors autant que cela soit sur moi ou sur un ballon plutôt que sur quel qu'autre être vivant.

Je tourne, m'éloigne du boulevard et cours vers un terrain cabossé seulement utilisé par des gens pressés comme moi. Je sors la balle de mon sac -car je l'ai toujours sur moi- et dribble en évitant les trous. Plus je me rapproche du panier, plus l'adrénaline monte en moi. Un dernier dribble. Un effet de ma création. Je saute et marque sans difficulté aucune puisqu'il n'y a personne pour me contrer. Ce que je trouve plus dur, c'est d'admettre que je sens une présence dans mon dos. Zakaria Timmers ? Raphaël Nattans ? Je n'aurais su le dire.

Je me retourne, prêt à lâcher une remarque sarcastique à mes amis, mais les mots meurent sur mes lèvres.

Les mèches caramel cachent à moitié ses yeux bleu électrique, mais je la reconnaîtrais même parmi des milliers de ses sosies. Son jean gris ample cache sa silhouette parfaitement sculptée, le pull d'infirmerie complétant cette vision hors du commun : Unterminiada dans une tenue déguelasse.

Elle fait comme si elle regardait ailleurs, le mur d'en face couvert de tags et à moitié recouvert par la végétation ; mais je sais qu'en réalité, c'est mon visage que ses yeux couvent avec attention. Je ne sais pas quoi dire, alors je me tais et je crois que ça améliore la situation.

Je la détaille de haut en bas, inquiet, à l'affût des éventuelles blessures qui auraient pu l'envoyer à l'hôpital.

Mais je ne vois rien.