Ce soir, il n'y avait que la nuit. La nuit et ses constellations décadentes. La nuit et ses ténèbres. La nuit et nos corps avachis, trempant dans nos océans de désirs ; nos corps et la brise qui emporte les murmures et les secrets. La nuit dans sa belle robe mouchetée d'étoiles.

Ce soir, il n'y avait plus de soleil. Plus de lumière. Plus de chaleur. Il n'était pas là. Au-dessus de nos têtes mortelles, il n'y avait plus rien. Il avait déserté. Tout était parti.

Lui et sa lumière.

Lui et le ciel bleu.

Lui et l'espoir.

Il avait tout pris.

Ce soir, il n'y avait que la nuit, profonde, abyssale ; tantôt rassurante, tantôt effrayante. Il y avait l'excitation, l'appréhension, le désir, l'acédie aussi qui guettait nos âmes. Ce soir, il y avait ce message, terrible, impérial, qui m'avait conduit ici, et cette lumière qui s'était égarée. Je ne voyais rien d'autre qu'elle. Elle que j'embrasse autant que je la crains.

La nuit.

Et

nos

silences.