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Es el mismo río de mis sueños
Solo que ahora
(Que miro bien)
Faltan:
Las piedras
Por donde saltaba sonriente
Y el agua golpeaba suavemente los pies;
La mariposa que revoloteaba
Desenfadada y alegre
Entre los cabellos;
La gacela
Que tímidamente
Se acercaba a beber de un sorbo
Toda el agua fresca de mi río
(Que alzaba el vuelo solo con la cercanía de una mirada);
Tampoco están las ranas
Y su seco y nostálgico croar…
¿Será el mismo río?

Recuerdo un poco más adelante
El ritual con el hombre atado al poste
Y los salvajes
Aullando alrededor de la fogata.
Me salté quizá esa parte
Donde el blando silencio
Se torna duro eterno entero.
A nado
Por la ausencia de piedras
Y el mar que no aparece
También falta la desembocadura
Y la tabla en la arena
Y la choza prístina en la maleza
Y Robinson Crusoe
Agitando los brazos
Y el barco se (des)dibuja
Y la isla se vuelve Martes.
Regreso entonces
Al reordenamiento paulatino
Del desastre de la vida
Un tanto decepcionado
De mi proyecto de río
Y río a carcajadas
Por haber despertado a tiempo
Antes que alguien
También me borrara.