Il avait une voiture. Une
belle voiture rouge.

Et de belles jambes couleur
porcelaine.

Avec de l'alcool dans les
veines, un joint au bec.

Il y avait camion. Devant lui,
face à face, face à terre. Le
camion termine sa course.

Tourner, Tourner, Tourner
encore et encore comme
si c'était un jeu.

Avoir mal, tellement.
Déchirer la nuit de
ses hurlements.

Marcher. Ô ombres
qui parsèment ses
douces jambes de liquide
carmin.

L'hôpital pour l'éternité, de
la souffrance dans une
micro-société frigide et
mauvaise.

Pleurer tout le temps, pour
rien en plus, il lui semble. Pour
un mot, une insulte, une heure.

Les cauchemars qui s'emparent
de son esprit la nuit, le
rendant incapable d'enchaîner
deux heures de sommeil.

Malgré tout, il y a l'autre.