La casa era silenziosa, vuota di chi l'aveva sempre riempita. Tutte le finestre erano chiuse per impedire al sole di poggiarsi sul mobilio e nessuno spiraglio di luce riusciva a illuminare l'ambiente.

Veronica aveva osservato un'ultima volta la sua stanza, in cui tutto, dalla scrivania al letto, dalle librerie al comodino, era coperto da un telo bianco, come se fosse un morto.

Aveva preso il manico della valigia e con il cuore pesante si era trascinata alla porta di ingresso. No, niente sarebbe stato più come prima. Aveva ispirato, espirato, e poi si era chiusa la porta alle spalle.

Non si era voltata indietro.