Ça me ronge, le sais-tu ?

Cette envie qui perpétue...

L'envie de fuir,

L'envie de partir,

L'envie de mourir... 

Ça ne me détruit pas, crois-tu ?

Cette pensée qui s'accentue...

La pensée des miens qui souffrent, 

La pensée que des sons de rage que j'étouffe,

La pensée que du vent en moi qui souffle... 

Ça me tue, sincèrement, le penses-tu ?

Cette douleur qui ne s'arrête plus... 

La douleur de ne plus savoir que faire,

La douleur parce qu'à chaque miroir je  fais mine de n'pas avoir souffert, 

La douleur d'avoir perdu ce qui mettait le plus chers...

Ça me déplait d'ainsi mourir sans qu'ça te tue...

Cette rancoeur que tu n'as jamais connu...

La rancoeur, de devoir vivre avec ton refus,

La rancoeur, de n'savoir que faire d'autre qu'être déçue,

La rancoeur ? 

D'avec toi mettre mise à nu...

Ja...