Mais bien-sûr. Évidemment. Elle est si naïve, faisons-lui croire à l'impossible ! C'est vrai, hein. J'ai tendance à l'oublier je crois. Je suis juste moi. Ni plus, ni moins. Juste Élora. D'accord, c'est juste moi, ça. J'ai peut-être cru que j'étais plus que ce que je suis vraiment. Peut-être bien. Et tu veux que je te dise ? J'ai mal. Pour des conneries, j'peux avoir mal. Parce que c'est moi ça, Élora, la faible demoiselle aux espoirs surestimés. À bien y réfléchir, après quelques nuits, je crois que j'ai compris. J'ai rien de spécial. Rien qui me fera être ton premier choix. Rien qui puisse te faire tomber amoureux de moi. J'ai rien de beau à t'offrir. Même mes mots, ils sont toujours tristes et mauvais. Tu peux pas tomber amoureux de mes yeux, parce que ce ne sont que des yeux. Rien d'autre. Rien que des mains, des jambes, des cheveux, une bouche. Rien d'autre. Rien qu'un ventre, des cuisses, des bras, et puis une tête. Pas de quoi tomber amoureux. Et puis ça, c'est juste des mots. Rien d'autre. Pas de quoi pleurer. Pas vrai ?