Ses doigts glissent sur sa peau,
Elle est à court de mot.
Délicatesse de ce corps,
La femme subit la mort.

Ses défauts sont effacés,
Son corps est renfermé.
Ses mains touchent, doucement,
La chair de ses pieds, lentement.

Avec une telle tendresse,
Ses cheveux caressent,
La peau blanche de son dos,
Elle est à court de mot.

La femme subit la mort,
Elle a mit à nu tout son corps.
Elle voit chaque partie d'elle,
Son corps nu, sa chair pastel.

Son menton frôle doucement,
La peau de ses genoux, lentement.
Elle fait s'échouer les corps faux,
Elle est à court de mot.

Les regard vont se poser,
Sur la femme de la réalité.
L'absence du plastique,
La vraie femme est artistique.

La beauté se doit d'être réelle,
La femme au corps pastel.
C'est la beauté d'un charme,
Celui de toutes les femmes.

Lorsque les regards,
Visèrent son corps, hagards,
La vraie femme,
Subit la mort, mesdames.

"Si c'est faux, alors c'est beau"
Elle est à court de mot.
La vraie beauté,
N'est qu'une normalité.

Donne-moi un crayon,
Je te dessinerai un corps rond,
Je te ferai une chair étirée,
Ou un corps cicatrisé.

Donne-moi un crayon,
Que je te montre pour de bon,
Que la vraie beauté,
N'est qu'une normalité.

La femme subit la mort,
Des retouches à son corps,
Des seins grossis un peu trop,
La femme n'a plus de mot.