Un petit oiseau, de son plumage enrhumé,
Un petit poussin, qui venait d'être né,
Était tombé de son arbre, de son nid,
De cette boule sortait de discrets "cui-cui".

Cinq lycéens vinrent ; nuage de fumée,
Deux virent l'oiseau. Sortirent leur portables.
Le prirent en photo. Puis, tous voulurent l'aider.
Mais se concertèrent, impuissant, coupables ;

La sonnerie des cours sonnait le rappel
Des troupes. Ils partirent, ces lycéens.
Sous leur nuage de fumée, ils se firent la belle,
Abandonnant le poussin perdu, pour les chiens.

J'écris ces simples vers dans un affreux regret,
Dans ce nuage de fumée, moi, j'y étais,
Incapable. Je n'ai jamais touché au joint ;
Lucide : j'ai le sang du poussin sur les mains.

Thibault Desbordes.