À JMM.

Quand ces poètes qui publient encore
Se répondent tristement, dans un grand effort,
Que le monde littéraire est mort, disparu,
Sors... va déclamer Hugo dehors, dans la rue !

Car la poésie ne sera jamais morte,
Alors fonce, ou du moins, ouvre-lui la porte
Du peuple, de la population française,
Substituons Verlaine à la marseillaise !

Quand ces poètes qui publient encore
Sortent des bouquins, en bas, d'autres picorent
Chaque vers d'une orthographe défaillante,
Illuminés par leurs âmes épuisantes...

Ce quatrain était dégueulasse. J'ai honte ;
Je crèverai ma feuille et je rendrai mes comptes,
Les voix s'élèvent, faites de vers, de prose ;
Un matin se lève et c'est à toi qu'il cause !

Le papier glacé à fait des vers de glace,
La feuille est A4 et les stylos s'effacent ;
Empoignons les marqueurs, et on le cueillera,
En ce nouveau siècle ; ce monde brillera !

Thibault Desbordes.