Des notes s'égrènent. La trompette sonne.
La petite ceinture fleurit : personne
Ne s'en étonne. Je me suis assoupi,
Épuisé, transi, inachevé, sur le lit.

Pur produit de la banlieue, je regarde
Les gens passer sur la petite ceinture.
C'est assez drôle, mais on m'a mis en garde,
Tout le monde n'y a pas fière allure.

Les grapheurs graphent, et se font photographes,
De la vie, de tout ceux qui n'en font pas gaffe,
De ceux qui la vivent mais sans vraiment y voir
Une flamme, ceux qui la vivent sans espoir !

Thibault Desbordes.