Je n'en reviens pas.
Pauline, Guilhem, Lolita,
Ils existent... Ils sont tous là !

Merde quoi, c'est trop beau,
Moi qui croyais être seul,
On est huit-mille sur le radeau,
Et si la France ferme sa gueule,
On est jeunes, on prendra la relève,
Jeunes pousses toutes bourrés de sève,
Prometteurs, à la génération de l'Iphone,
Ce sont les pensées qui sonnent
À la porte, numéro vingt-et-un !

La Daromphe à des concurrents,
Mais à la Roche, nous serons pleins,
Trois gouttes, puis tout un courant,
Un torrent nous attend au tournant,
On m'appelle "mon Rimbaud" en me lisant !
Merde quoi, ils me voient,
Des jeunes comme moi,
Dix-sept, dix-huit ans, vingt-deux à tout casser,
Pour ce jour, lecteur, vous nous ignorez,
Mais je le hurle, l'artiste n'est pas mort,
Le verbe prime sur la loi du plus fort,
Quelle joie, mais quelle joie je ressens,
Poètes disparus ? Poètes du présent !

Thibault Desbordes.