Dans un lieu reculé de nos esprits de mâles,
Se terre une entité balafrée de pétales ;
La mal-aimée, ou désirée par maladresse,
Qu'on voit de loin, qu'on nomme bien Délicatesse.

Elle est ces hommes, ces gens, ces innocents,
Qui pour abattre un autre seront les plus lents,
Ceux qui laisserons naïvement leur képis
Rouler dans un champs, et rougir quelques épis.

En ces lieux dont plus d'un ont délaissé la clef,
Ces hommes seuls s'entassent sans ce quereller.
Ces enfants, dans l'orge que mangent leur chevaux,
Coucheront là, tenant leur arme et leur drapeau.

Thibault Desbordes.