Ce que je veux, c'est qu'on me donne une chance,
J'ai mal et mon corps en subit les carences,
Tout le monde s'en fout, et je le comprends bien,
Personne n'a la force de tendre la main.

Mis à part quelques infirmières scolaires,
Qui tendent même à lever les yeux en l'air,
Tout humain perd le contrôle sur la piste,
On a tous les larmes aux yeux, bien seuls, bien tristes.

Chacun son petit lot d'emmerdes alors, c'est ça ?
Personne ne connaît mieux ? Et qui essaiera ?
Certains pensaient le poète comme un guide,
Mais si je me retourne, je vois le vide...

Le Néant : je suis tout seul dans ma révolte,
On m'applaudis, et puis on passe la porte,
On me dit "c'est bien", "c'est beau", même "continue",
Mais qui cillera quand je prendrai le dessus ?

Une fois mes vers disparus ? Et leur auteur ?
Mais le monde s'en tape, et à la bonne heure !

J'ai voulu donner un rendez-vous au bonheur,
J'ai pris une feuille, j'y ai craché mes peurs,
Mes envies, mes ardeurs et, je crois, mes valeurs,
Car c'est en grattant que j'ai haussé mes couleurs !

Et pourtant qui suis-je ? Un homme, bêtement,
Les larmes plein les yeux, le sourire plein de dents,
Mais j'existe, je suis juste triste, tout seul,
Naufragé d'une mer qui ferme sa gueule !

Alors j'implore qu'on m'appelle, qu'on me voie,
Dernier homme, je ne capitulerai pas,
Cette bouteille à la mer, rattrapez donc là,
Et, si vous vous reconnaissez... répondez-moi.

Thibault Desbordes.