Pendant ce temps là, Blanche était arrivée sur une rivière et malgré qu'elle se soit débattue, elle était emportée par le courant. Parfois, lorsque la fleur s'approchait de la rive, Blanche essayait de s'y agripper dans l'espoir de pouvoir sortir du tournesol. Mais à chaque fois, elle manquait de peu la noyade.

Au bout de quatorze heures sur l'eau, elle leva la tête et ce qu'elle découvrit lui glaça le sang. Dans quelques minutes, elle allait glisser dans une gigantesque cascade. Elle rentra la tête dans son tournesol et attendit. Mais qu'attendait-elle ? La mort ? Il n'y avait pas besoin de l'attendre. La mort venait d'un coup, sans prévenir. Et pourtant, recroquevillée dans le cœur de la fleur, elle attendait en tremblotant.