Decías que era poesía,
que desparramaba arte,
¿pero no te has visto?,
ternura frágil,
entre tanta melancolía,
que me hacía querer amarte,
aún más que antes,
cada vez que te rompes,

¿cómo te explico?,
que cada vez que te llamas desastre,
la poesía no vuelve a ser la misma,
se pone triste,
solloza de miedo,
quiere salir corriendo,
darte un abrazo,
hacerte feliz,

con principios de luz,
que quieren llegar a amarte,
¿me creerías,
si te dijera que eres arte?,
¿no te enojas?