"sono triste" hai detto

"non hai nessun diritto di esserlo" ho risposto.

"invece sì, ho ogni diritto di essere

triste

e ogni diritto

ad ogni emozione

perché che cosa posseggono realmente

gli esseri umani?

niente al di fuori di ciò che colora

la nostra pelle

e riempie i nostri scheletri."

"non sei triste" insisto,

nel tentativo di

farti capire,

di incidere le mie parole

nella tua pelle ghiacciata.

si frantumano,

si frantumano nella tua voce

che ripete monotona

"sono triste. ho il diritto di essere

triste."

ti guardo negli occhi,

familiare,

come una canzone le cui parole

si sciolgono nel vento

prima che possa percepirne la melodia.

non capisco,

lanciando parole contro di te disperata,

ma "tu non sei triste"

si dissolve in sillabe senza significato

come rose in putrefazione

su un tavolo

in una casa abbandonata,

petali impolverati

definiti dal sole morente,

sospeso.

mi fermi.

"guarda di nuovo." mi dici. "guarda bene."

ci provo.

guardo, fino a che le rose

si disintegrano

e vedo che la tua

pelle cristallizzata

era vetro

e i tuoi occhi come la canzone,

erano i miei stessi

che mi guardavano di rimando.

"sei triste" dico.

"e hai tutto il diritto di esserlo" mi rispondo.