La sueur coule le long de son front, amère

Les larmes coulent le long de ses yeux, si verts

Il a peur.

N'ait pas peur, mon Éol, n'ait pas peur.

Conan Doyle veille sur toi à toute heure

Je t'aime aussi fort que tu aimes Moriarty

Dors et laisse toi tomber dans la nuit.

Dans sa tête ça chante ces souvenirs d'enfants

Timbre doux des voix de ses parents.

Il aimait leurs histoires, non, il les adorait

Plus même que la vanille ou la crème de lait.

Papa, raconte moi une histoire

Pas ce soir mon Éol, pas ce soir

Papa, raconte moi une histoire !

Bon, bon. C'était une nuit noire...

Il avait tant voulu les toucher de plus près

Les crimes, les enquêtes, les tueurs en série...

Un article, fait divers, et puis c'était parti

Il avait enfin pu y gouter pour de vrai. 

La police de Sicile actuellement travaille

Sur une affaire tragique apparemment de taille

Une famille retrouvée morte, assassinée

Chacun d'eux, dans la bouche, une pierre calcinée.

Images superposées devant les yeux

Comme des effets spéciaux d'un bon film un peu vieux

Noir et blanc et rouge, tout ça agonisant

Insupportable et oppressant.

Bonsoir, je suis Éol, Éol Almonelli

Je ne suis qu'un simple citoyen d'Italie

Mais, j'ai, comment dire, une théorie

Sur l'étrange histoire qui occupe vos esprits

L'air de plus en plus vite s'échappe de sa poitrine

Il avait eu raison : c'était le frère de la voisine

Il avait juste omis, ou pourrait penser un détail

La peur qui le consume prouve qu'il était de taille.

Camarade, aller livrer à la police

Le véritable auteur de ce vice

Fut, sauf monsieur votre respect

La pire erreur de votre vie de benêt.

Éternelles questions qui dansent dans son esprit

Quand ? Où ? Comment ? Pourquoi ? Qui ?

Ça sonne comme un cours d'italien (voire d'espagnol)

Comme il aimerait être en cours d'italien (voire d'espagnol)

Rejoignons-nous donc le trente novembre au soir

Pour régler ce que vous avez fait devenir notre histoire

Quand ? Maintenant, là, tout de suite

Où ? Derrière lui, ils empêchent sa fuite

Comment ? Il ne sait, surement un de leurs contacts

Pourquoi ? Ils ne veulent qu'il traine dans leurs pattes.

Il est temps, Almonelli, de subir les conséquences

De vos actes nous privant de notre récompense

Qui ? Pour cela, il n'y a qu'une possibilité

Et le détail omis y est bien sûr lié :

La mafia, puisqu'il faut l'appeler par son nom

Fait au pauvre jeune homme une guerre sans nom

Nous vous prions de bien vouloir accepter notre offre

Nous pourrions nous montrer bien plus féroces.

Les pieds battent contre le béton mouillé

Comme des centaines de cris désespérés.

Un piège : évidemment. Il était si naïf !

Et le voilà maintenant près d'être écorché vif.

Avec l'amitié de nos sentiments sincères

-Émil Pocolover.

C'est l'automne.

Ç'aurait pu être l'hiver. L'été. Même le printemps.

C'est l'automne.

La pluie s'arrête. La nuit s'éteint.

Il voulait mourir une nuit, sous la pluie, pas un foutu matin.

Il n'en était pas loin : sans doute le destin.

P.S : À l'avenir, avant d'imiter les plus grands détectives

Ne  vous jeter pas tête la première dans des affaires décisives.

Alors les pieds soudain stoppent leur danse continuelle.

L'adrénaline descend : pic mortel.

Entre ses lèvres, tremblotante prière.

La sueur ne coule plus le long de son front, amère.

Les larmes ne coulent plus le long de ses yeux, si verts

Dernier battement de paupières.

Voilà mon texte pour le tournoi des 24 plumes de @PtiteRenarde, sur le thème Mystère/Thriller. J'espère que c'est dans le thème, vu que je suis pas un as des intrigues j'ai choisi quelque chose comme ça... Bref, en espérant qu'il vous plaise !