—Encore un verre Paul !
—Tu crois pas que c'est l'heure d'arrêter là ? Tu vas me payer quand ‽
—Demain... Demain si je suis toujours là.
—Tu dis ça tous les jours ! Arrête de boire bon sang ! Ressaisis toi !
—Pas maintenant... Encore un je t'en supplie je sens qu'elle vient !

Vous vous demandez qui il attend ? Personne ne sait vraiment. Ses identités sont nombreuses, mais on l'appelle généralement "La Mort".
Ça fait longtemps qu'il l'attend... Tous les soirs depuis 1 an bientôt maintenant.
Il l'attend... Il boit, il veut qu'elle vienne.
Mais ce n'est pas encore son heure...
Non pas encore. Il va devoir attendre...

Encore... Un si triste mot pour des situations pareilles. Un mot qui rime avec le crime:
Encore la mort. Encore un corps. Encore... Encore...
Mais lui n'en veut plus, ce mot le hante, le tourmente, pourquoi lui ? Il lui semble que toute la vie a décidé de le fuir, pourtant s'il est encore là, c'est qu'elle n'a pas fuit... Pas encore.

Elle est restée, elle reste et elle restera.
Maintenant qu'il ne lui reste plus rien... Plus rien que la patience d'attendre encore un peu plus longtemps la mort.
Les larmes ruissellent sur ses joues, ce n'est pas pour ce soir. Il va souffrir... Attendre encore.

La Mort est la seule issue. Enfin c'est ce qu'il croit. Il ne voit pas que le monde lui sourit, que le soleil brille, que les oiseaux chantent...

Il ne voit pas que le monde tourne encore, depuis que le sien s'est arrêté.