Ese vacío,

que llenas con tinta negra

y papel blanco.

Dibujando constelaciones

en vapor de cristal.

Soñando con estrellas

que son gotas de lluvia.

Con pájaros de papel,

deshaciéndose con la ventisca.

Prometí

promesas que no cumplí.

Juré

acciones que no realizé.

Rimé

versos que robé

del puente desde el que salté,

en el que nada aclaré.

Dejaré

estas rimas previsibles,

porque es inservible,

ya que mi talento no es visible.

Te quiero,

del verbo mentir,

presente de falsedad,

conjugación nula.

Debo decir

que la poesía

es una travesía

llena de melancolía,

pero mi don es la ambrosía,

no la poesía.

Soy un alma sangrante,

de voz demente,

y pronto arrogante.

No puedo perdir perdón,

ya que soy de esta condición.

La poesía que rima,

tan sobrevalorada,

como deshechada,

y desgarrada.

Poetas como Machado,

de esos que se han marchado,

dejando un vacío arraigado

en el corazón destartalado

de esta chica.

Neruda,

hablando de mujeres desnudas,

amor y aventura.

Oh, Neruda.

Es tan corto el amor,

y tan largo el olvido.

Cómo osar

a este gran poeta no amar,

si con un par de versos

es capaz de enamorar.

Me voy por la ramas,

quizás porque no me amas.

Todo lo que soy

es un triste hoy,

viviendo en la Marte,

sólo por amarte.

Escribir es lo que queda

cuando ni las balas consuelan,

cuando la muerte es demasiado placentera,

cuando nada merce la pena.

Escribir es un suspiro

en un día duro.

Es dejar de respirar,

y el papel marcar,

con unos versos sin conectar.

-a.b.