Te temblaban las manos
igual que el labio inferior
cuando caminabas lloviendo
bajo la magnitud gris de tus pupilas.
El significado de las ocho
de la tarde en la estación
de los pasos encharcados
cuentan cómo te brillaron las palabras
antes de verte inundar de lluvia.
Hubo a veces, los hay aún, cúmulos oculares
de pequeñas ligaduras, rozando en ocasiones,
amarradas a la voz tierna del sueño
donde fue dejando a las hogueras
desgarrar su taciturna sonrisa sincera.
Sus ojos siempre han contado
en tan baja voz, como un ahogado susurro melancólico, el astillar inaudible en el letargo de la introspección autodestructiva.
Con la luz apagada del futuro, oculto entre las piedras inherentes
a su ingrávido resplandor huidizo,
fue escapándose de todos mis abrazos. Fue siempre estrella
de las fragmentarias sentimentalidades, de tantas idas y venidas, de las noches despedazándose.
Olvidando esta voz,
estos sueños,
esa luz.
Aquellos anhelos queriéndose plasmar
en versos temblorosos,
igual que el negro de sus uñas,
para arrancarse al fin
los clavos de la pupila
que nadie, o quizá su propia animosidad,
mantiene allí.
Doliendo.