Na minha infância eu percorri descalço
as paisagens que tanto me encantavam
e que foram cenários de tantas histórias
que sonhei com a pureza da minha inocência.

Nos relevos em verde, longínquos,
e que me proporcionavam a sensação de adentrar o infinito,
eu que estive além/ausente nessa trajetória,
me encontrei perdido nas encostas dos rios de águas mortas.

Nas árvores, eu pendurei meus sonhos,
e enterrei aos pés delas minha esperança em qualquer coisa,
então plantei a tristeza que germinava na minha alma
e a reguei dia a dia com minhas lágrimas que eu chorava no cair das tardes
e que às vezes me alagava,
mas eu era muito vazio para que pudesse ser preenchido -
um dilúvio não bastava.

Então surgia o anjo maltrapilho no topo da montanha
guardando as manhãs
e cuidando para que eu não me furtasse de existir
ou me acabasse nos abismos sempre convidativos.

O ar frio daqueles tempos emanava a solidão dos meus dias,
minha falta de ser que eu quis compensar com poesia,
mas os poemas acabavam nos bicos das aves
ou nas sombras das árvores. 

Debaixo de uma delas eu enterrei meus versos
e então me pendurei para me tornar eterno.