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   Bucky pegou suas poucas malas e as empilhou na fileira de passageiros da caminhonete de Sam, então se certificou de que todo o resto na parte de trás estava seguro. Ele apertou a correia em volta da motocicleta. Se ela fosse arranhada durante a mudança, ele ficaria bravo.
 
  Seus nervos pareciam fios desencapados. Você toca neles, você é eletrocutado. É por isso que uma pequena parte dele sentia pena de Sam. Ele não merecia lidar com um cara como Bucky, independentemente de dizer isso em voz alta, o que ele nunca faria.

   Algumas coisas, ele não podia mudar, ele simplesmente não podia. E ele reconheceu isso. Mas isso não tornou as coisas mais fáceis. Na verdade, tornou tudo mais difícil, perceber a verdade.
   Ele ignorou o leve tremor em suas mãos enquanto dava um tapinha carinhoso em sua moto.

   "Sam! Está tudo aqui."
 
  "Tudo bem, vamos lá, então." Sam respondeu, subindo no banco do motorista. "Vamos, velho."

   A viagem foi curta, e quando chegaram perto da área onde ele cresceu, a nastalgia aumentou tanto que Bucky teve medo de vomitar. As crianças costumavam correr em cada esquina da cidade, mas agora, menos jovens se misturavam. Pessoas mais velhas, provavelmente sem-teto, vagavam pelas ruas agora. Ou agachadas nos cantos parecendo zumbis.

   Sempre que podia, Bucky fazia viagens à cidade para falar com algumas dessas pessoas. Ele aprendeu com quais você podia falar e de quais você ficava longe porque elas não se comoviam e não dariam a mínima se você fosse legal com elas.
 
   Cuidar de algo ou alguém sempre foi um passatempo de Bucky Barnes. E agora que ele estava aqui no século 21, ele precisava ser caridoso para se sentir satisfeito, mesmo que fosse apenas por um momento.
 
  "Então, esta é a casa em que você cresceu?" Sam perguntou, parecendo distante. Bucky percebeu que estava distraído e suspirou, voltando a se concentrar em Sam.
 
  "Sim", sua voz soou grave. "Minha mãe queria que eu ficasse com ele. Ela disse isso em seu testamento."

   "Mais alguém morou lá desde...?"
 
  "Ben deixou Becca ficar com ele para criar seus filhos, meu sobrinho e minha sobrinha. Depois disso, ninguém realmente tocou nele."

   "Hmm,"

   "É aqui que você vira, se bem me lembro." 

   "Sim, não estamos confiando em sua memória. Sem ofensa."

   Bucky suspirou, novamente. "Nenhuma ofensa." Mas era a rua. Imagens turvas, cheiros, sensações de caminhar para casa e virar neste cruzamento passaram por sua mente. "Mas é a rua."

   "Relaxa, eu só estava brincando com você," Sam disse a ele, virando o caminhão no antigo bairro de Bucky.

   "Bem, não faça isso." Bucky disse firmemente, um aviso em seu tom. A última coisa que ele queria agora era Sam sendo idiota na cara dele. Isso o irritaria tanto que ele começaria a ver tudo vermelho, ele sabia.

   Ele estava voltando para o lugar onde foi criado. Sam era sua primeira escolha para ajudá-lo, mesmo que ele odiasse quando Sam fazia perguntas. A ansiedade girava em sua cabeça, fazendo-o se sentir chapado de Red Bull. Ele odiava ansiedade, mas já estava muito familiarizado com ela, depois de anos lutando contra ela. 

   Deixar Sam ajudar era um risco, mas sejamos honestos, Sam aceitaria um não como resposta quando descobrisse que estava se mudando? Não. Então Bucky não tinha escolha, realmente.

   A rua era clara e ensolarada e cada casa tinha aparência vintage e aconchegante. As crianças estavam sentadas em suas varandas ou estavam jogando basquete na rua com um daqueles suportes portáteis para basquete. Os jovens pararam para olhar curiosamente para o caminhão com os olhos arregalados.

   Ele arregalou os olhos para um grupo de pré-adolescentes que congelaram no local, suas expressões presas entre perplexidade, excitação e medo.

   Eles sabiam quem era Bucky. Ele esperava que ninguém batesse em sua porta nos fins de semana perguntando se ele poderia assinar um cartão de troca. Acredite ou não, aconteceu uma vez no centro da cidade, mas apenas crianças são corajosas o suficiente para pedir algo assim dele.

   Todos os outros? Ele apenas os deixou nervosos.

   Menos Sam e algumas pessoas especiais.

   Seu coração pulou e sacudiu em sua garganta, sentindo como se alguém estivesse saltando com vara em seu estômago. Ele se viu como uma criança, levando Ben para casa com Ollie. Chamando Ben de pequeno punk.

   Steve, pequeno e fogoso, passando uma bola de beisebol para Bucky, que a pegou e arremessou com força, então correu para ela, correndo com Oliver pela bola. Bucky venceu com suas pernas mais longas, e todos pararam para recuperar o fôlego, sorrisos alegres se misturando ao suor em seus rostos.

   A mãe dele costumava fazer limonada fresca e deixar para ele e os amigos, depois dizia para ele colocar de volta na caixa de gelo para gelar se ainda sobrasse. "Eu vou, mãe, não se preocupe com isso",

   "Quem disse que estou preocupada, James?", a mãe dele respondia com um lindo sorriso enquanto voltava para dentro, a porta se fechando atrás dela com um rangido articulado.

   "Apresse-se e beba o seu, Buchanan", Oliver o apressava para terminar para que pudessem voltar pela estrada até o trecho de grama que costumavam usar como campo de beisebol.

   "Bucky."

   Ele respirou fundo, percebendo que havia cerrado os punhos. Bucky encarou a voz e viu o rosto preocupado de Sam. "O quê?" foi tudo o que ele conseguiu pensar em dizer, seu sangue bombeando alto e suas mãos tremendo.

   "Chegamos", seu amigo assentiu atrás de Bucky, que se virou para ver sua velha e escura casa, parcialmente isolada por árvores morrendo. Pelo menos o pequeno gramado parecia bonito.

   Ele conseguia se lembrar de tanta coisa da infância naquele momento que sua mente ficou sobrecarregada.

   Ele respirou fundo, lembrando que estava no presente. Ele estava aqui, isso era real. As memórias, não importa quantas delas fossem lembradas apenas naquele momento, só existiam em sua mente. Não em toda a sua vida.

   "Oh," os dedos de Bucky tocaram o vidro da janela enquanto ele se inclinava em direção a ela. Era exatamente como na foto, com o balanço na frente, até. Ele estava se lembrando de memórias que não tinha esperança de se lembrar um ano atrás. Com algumas delas, ele apenas vivia com a perda de não saber como era sua aparência quando era mais jovem, ou como era seu pai antes de morrer.

   "Não mudou muito," Bucky engasgou, sentindo seu rosto queimar com a demonstração de emoção.

   A mão de Sam pousou em seu ombro, confortavelmente. Mas Sam não conseguia confortar essa dor, esse desamparo... conseguia?

   A família que ele teve por tantos anos agora se foi. As pessoas que o criaram e o amaram pelo que ele era antes de toda a porcaria que estragou sua vida.

   Bucky evitou seus olhos. "Vamos tirar as coisas da parte de trás."

   "Boa ideia", Sam foi até a parte de trás e descarregou a bagagem esparsa de Bucky, enquanto Bucky pegava a motocicleta e a colocava atrás do caminhão, então desamarrou os poucos móveis que trouxe de seu antigo lugar que James Dirk disse que a casa não tinha.

   Bucky os colocou perto da porta, quase os deixando cair de suas mãos ao ver seu cenário de infância. O sofá era diferente, mas o capeamento não, e o quarto cheirava basicamente o mesmo de oitenta anos atrás.

   Tudo era um pouco diferente, mas o mesmo, e Bucky sentiu lágrimas nos olhos. Ele nunca pensou que voltaria aqui, para um lugar tão cheio de amor e apoio.

   Ele espremeu as lágrimas e as enxugou com as costas da mão, e ouviu os passos de Sam vindo atrás dele na varanda.

   "Você está bem, cara?"

   Bucky abaixou o queixo, sem se incomodar em mentir dessa vez. "Não."

   "Sinto muito", disse Sam, e ele obviamente não sabia mais o que dizer.

   Bucky assentiu, sua garganta queimando como lava enquanto ele andava pelo lugar. Cheirava a casa - não, isso era casa. Ele estava em casa.

   Ele avistou a velha escrivaninha onde sempre escrevia suas cartas e fazia seus telefonemas, e um soluço quebrado saiu de sua boca. Bucky finalmente estava em casa.

   O lar era tão bom, tão bom. Bucky caiu de joelhos no carpete, deixando Sam ver o quanto ele estava carregando pela primeira vez. Becca costumava ir até ele e perguntar para quem ele estava escrevendo. Ele sentiu uma mão em seu ombro, e um pensamento no fundo de sua mente lhe disse que era Sam...

   Ela não queria que ele fosse lutar na guerra, uma garota que tinha opiniões fortes e aquele sorriso bonito e perverso dela aos treze anos. Ele a segurou com força, com muita força, e a abaixou de volta ao chão e disse a ela que voltaria.

   Becca chorou quando ele foi embora, e agora ele estava aqui na casa onde ela criou seus filhos, onde seus filhos criaram os deles, chorando porque ela estava certa em todos os sentidos. E agora ele nunca teria uma família ou criaria seus próprios filhos.

   Ele deixou Sam apoiá-lo enquanto ele afundava no chão, a cabeça abaixada e coberta de sombras, com lágrimas causando pequenos reflexos nela. Bucky segurou o braço de Sam com força; ele era a coisa mais próxima que Bucky tinha de um irmão ou família agora. Ele nunca teria o pessoal da Barneses de volta.

   Quando ele começou a se levantar na mesa, ele percebeu que havia uma foto dele e de sua irmã em cima dela. Ele de uniforme e ela em sua melhor roupa de domingo, abraçados. Becca não estava com um sorriso falso, ou um sorriso sequer.

   Sam notou isso também, levantou-se de sua posição sentada e levantou a foto para vê-la mais de perto. Ele abaixou a moldura e olhou para Bucky, que envolveu seus braços em volta de si mesmo e estremeceu, embora não estivesse frio na casa bem isolada.

   "Você fez bem o seu trabalho, pelo menos." Sam disse a ele, sentando-se novamente ao lado de Bucky.

   Bucky se inclinou para mais perto inconscientemente, seu corpo faminto por toque esperando que Sam colocasse uma mão em seu ombro como ele sempre fazia. Mas em vez disso, ele envolveu seus braços em volta de Bucky, que enterrou o rosto em seu ombro, desesperadamente precisando de conforto e apoio. Mesmo em um abraço, ele não conseguia parar os soluços de virem.

   Quando Sam se afastou, Bucky não se sentiu melhor, mas ele não se sentiu sozinho. O que foi um começo, certo?

   "Eu não quero fazer meu trabalho bem. Caramba, eu teria feito um trabalho de merda se isso significasse que eu poderia ficar e estar lá para minha família. Eles passaram por tanta coisa sem mim." Ele murmurou, sua voz embargada.

   "Eu sei, Buck. Mas se você fizesse isso, Steve não teria seu melhor amigo ao lado dele como ele tinha."

   Bucky resmungou. "A palavra-chave é 'fez', Sam. Olha... o que c-aconteceu. Ele foi embora e... voltou à beira da morte." Ele nunca reclamou em voz alta sobre Steve deixá-lo para que pudesse viver feliz para sempre com Peggy, muito menos para Sam, que adorava Steve quase tanto quanto Bucky. Mas ele não podia ignorar o fato de que doía quando Steve ia embora. Era sempre apenas o sentimento geral de ódio de delf que se seguia.

   "Você vai ficar bem, sabia disso?"

   "Eu sei?" Bucky perguntou, fazendo-o rir. Não havia nada de engraçado nisso. "Eu continuo dizendo isso a mim mesmo,"

   "Você precisa de uma vida estável, Bucky. Amigos em quem possa confiar."

   "Certo,"

   "Algum tipo de família,"

   "Definitivamente não,"

   "Trabalhe nisso. Apenas tente, ok? Eu não vou embora até você dizer, até você reconhecer que eu disse isso a você." Sam colocou uma mão firme em seu ombro, inclinando-se mais perto.

   "Você está na minha cara, Sam."

   Sam respirou fundo. "E você precisa de alguma sensação de estabilidade na sua vida. Um emprego fixo-"

   "Entendido, mais ou menos,"

   "Bom. Você precisa de mim, Buck?" Sam perguntou, com real genuinidade em seus olhos. Ele realmente se importava, não importa o quão idiota ele fosse.

   Bucky pensou em seguir seu caminho habitual: distrair e evitar, mas pensou melhor. Sam estava prestando atenção extra nele agora que ele estava abertamente sofrendo.

   Ele fechou os olhos por um segundo e sabia que Sam queria uma resposta. "Talvez só mais um pouco."

   "Parece bom." Sam disse, um braço quente em volta do ombro de Bucky.Deixando as lágrimas continuarem a cair, Bucky se inclinou para seu amigo e tentou dizer a si mesmo que as coisas ficariam bem.