— Et maintenant ?

— Quoi ?

— Qu'est-ce que tu comptes faire ?

— Je ne sais pas. Je ne veux pas y penser. Laisse-moi.

— Tu voudrais achever ton voyage, n'est-ce pas ? Il reste une ultime étape. Mais tu ne veux pas en parler. Tu n'oses même pas l'imaginer.

— C'est vrai. Je n'ose pas l'imaginer. Je ne peux pas, en fait. Je suis fatigué.

— Ce genre de voyage est toujours épuisant. C'est le prix à payer.

— Je veux juste... oublier. Un moment.

— Ce n'est pas ce que vous voulez. Ni toi, ni lui.

— Oui.

— Alors, que comptes-tu faire ? Tu veux suivre le même chemin ?

— Je finirai par le suivre, d'un moment à l'autre. Ce n'est qu'une question de temps. Il suffit de savoir ce qui me rongera. L'art, les remords, la maladie, la vieillesse. Ou le destin.

— Et en attendant ? Que vas-tu faire ?

— Exister.

— Tu ne peux pas vivre ?

— Exister, c'est ce que je peux faire de mieux. Exister jusqu'à emprunter cette ultime route.