In ultimi sguardi esita
                                   Inverno
Che nell'antico palpito
Del suo poetare attende
                               Primavera

E accarezza di bianco tepore
La terra, che profuma d'attesa
mentre i comignoli sbuffano
in tenui palpiti capriole di fumo

Sospira la luna, tenera amante,
Tenendo i loro ultimi fugaci sogni
Stretti al suo luminoso languore

L'inverno, platonico vagabondo,
In bocca conserva il sapore
del melograno e dell'arancia.
Muore tra il canto dell'allodola
E in tripudio di colori e speranze

È giunta
promessa di vita