Ningún personaje me pertenece, todos sus derechos a los respectivos creadores.

"La única diferencia entre un santo y un pecador es que todo santo tiene un pasado y todo pecador tiene un futuro". - Oscar Wilde, De Profundis
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Ya había estado antes en este lugar.

Hace mucho tiempo, en lo que parecía otra vida, cuando el aire estaba impregnado del aroma de la sangre fresca y las paredes aún temblaban con los ecos de la matanza. Aquel día, había caminado junto a Hinamori, sus pasos lentos por el peso de la revelación, sus ojos muy abiertos por el horror de la masacre que tenían ante ellos. Los jueces, los sabios, los ancianos, todos reducidos a cadáveres sin nombre bajo la mano de Aizen.

Y ahora, estaba aquí de nuevo, atado, con el cuerpo cargado con el peso del juicio, los ojos del mundo sobre él.

La Gran Sala de Asambleas Subterránea se extendía inmensa ante él, rehecha a imagen de la justicia tal y como la entendían en el Seireitei. La cámara era ahora más grandiosa, más amplia, más profunda. Ya no era un lugar donde los susurros de un poder invisible dictaban el destino desde las sombras: era un espectáculo, un teatro construido para juzgar. Las paredes se alzaban en un silencio opresivo, su piedra antigua indiferente al drama que se había desarrollado aquí durante siglos. En el centro, los imponentes asientos de la Central 46, los árbitros de la ley de la Sociedad de Almas, se alzaban como los fríos tronos de dioses olvidados.

Sin embargo, no fueron los asientos del poder lo que atrajo la atención de Goku. Era el público.

Rostros familiares y olvidados le miraban desde la gran galería. El Gotei 13: capitanes, tenientes, guerreros de renombre. Algunos le miraban con desprecio, otros con lástima, y unos pocos con algo más oscuro, algo no expresado. Los Visored, sus viejos camaradas, fantasmas de cien años atrás, con expresiones ilegibles. Kisuke Urahara, Tessai Tsukabishi, Isshin Kurosaki, hombres astutos y poderosos, aliados y adversarios a la vez. Y en las sombras, lejos de los justos y los iracundos, estaba Grimmjow, con los brazos cruzados, su presencia como una tormenta silenciosa en el horizonte.

Y entonces... ellas.

Cuatro mujeres, cuatro amores, cuatro caminos que él nunca podría recorrer. Yoruichi, Rangiku, Nelliel, Tier. Estaban separadas, pero unidas por el dolor, observando cómo el hombre que habían elegido se entregaba a un destino que había aceptado hacía tiempo.

Ichigo estaba ausente. Rukia también. Eso era una misericordia.

Goku exhaló, lenta y mesuradamente. Mejor así.

Su vista estaba reducida a la mitad. Un ojo atado bajo el oscuro sello de las ataduras que lo sujetaban, una singular banda de cuero negro tensada sobre su visión. No importaba. Un ojo era suficiente.

Le juzgarían con los dos.

Una voz, clara y sonora, rompió el silencio.

—Que todos los presentes sepan que Son Goku, antiguo Capitán de la Tercera División, se encuentra ahora ante la Central 46. Por la voluntad del Seireitei, por las leyes de la Sociedad de Almas, por el orden divino que gobierna nuestro mundo, hoy se le juzgará.

Un solo nombre.

—El Acusado: Son Goku.

Un solo crimen.

—Traición.

Y debajo de él, el peso de cien pecados, cada uno nombrado y puesto ante él como piedras sobre un altar.

—Crímenes de guerra. Asesinato, a sangre fría y en batalla. Conspiración contra el Orden Divino. Rebelión contra la Sociedad de la Corona de las Almas. Experimentación con almas. Colusión con los enemigos del reino. Matanza de inocentes. La ruptura de juramentos sagrados. La traición de camaradas.

Las palabras rodaron sobre él, pero no le conmovieron. Ya las conocía. Las conocía desde hacía mucho tiempo.

La voz continuó, impasible, inflexible.

—Se te acusa, no como a un hombre, sino como a una fuerza de ruina. Has caminado por el sendero de la destrucción, dejando sólo cenizas a tu paso. Se te dio el poder, y con ese poder, elegiste el caos. Se te dio confianza, y con esa confianza, forjaste una espada contra tu propia raza. Te dieron amor, y ese amor, lo arrojaste al abismo.

Una pausa. Un silencio, tan profundo que sonó más fuerte que las acusaciones.

—¿Qué dices?

Goku no respondió.

El peso de las ataduras ataba sus miembros, pero no pesaba sobre su alma. Su destino se había decidido en el momento en que entró en esta sala, y había hecho las paces con él mucho antes de este día.

¿Qué podía decir?

¿Que había amado este mundo, a pesar de su crueldad? ¿Que había creído en algo más grande que los muros del Seireitei, más grande que los dioses que dictaban sus destinos? ¿Que cada crimen, cada pecado, había sido cometido con un propósito?

¿O debería decirles la verdad?

¿Que había seguido a Aizen porque quería cumplir una promesa de la infancia? ¿Que había caminado hacia el fuego sabiendo que se quemaría, porque el mundo mismo ya estaba en llamas?

¿O que les amaba? ¿De verdad, profundamente, de un modo que no podía deshacerse? ¿Que habría sido más amable dejar que le odiaran, que creyeran que era un monstruo, en lugar de cargarles con la verdad de su corazón?

No.

No necesitaban oír eso.

Así que permaneció en silencio como una tumba, mientras la voz del juicio se alzaba sobre él.

Un sonido final.

El martillo cayó.

Y el juicio comenzó.

"El que tenga oído, que oiga. El que tenga ojo, que vea. El que camina a la sombra del juicio no encontrará refugio en las manos del hombre".

Las palabras llegaron sin ser oídas, antiguas, resonando desde las profundidades de la memoria. Un pasaje de un tiempo pasado, un fragmento de algo olvidado hace tiempo.

"El que es abatido no resucitará, salvo que se cumpla la voluntad del Divino. El que es abandonado no encontrará consuelo, salvo que abrace el vacío. El condenado no conocerá la paz, salvo que camine con el fuego de su propia alma".

Y así, Son Goku caminó con fuego.

Las preguntas llegaban como flechas, afiladas y puntiagudas, destinadas a perforar la carne de la falsedad y dejar al descubierto la cruda y fea verdad que había debajo. ¿Desde cuándo conocía las verdaderas intenciones de Aizen?

Exhaló un suspiro, lento y mesurado. Tendría que responder, si no voluntariamente, por la fuerza.

—Me piden que mida el tiempo con la moneda de la certeza —dijo, con voz áspera, desgastada por el peso de todo aquello—. Pero yo era sólo un adolescente cuando empezó el juego de Aizen. Un adolescente con los puños en alto, una espada en las manos y los dientes hundidos en la garganta de la vida. Por aquel entonces, sólo quería tres cosas: luchar, comer y amar. Y luego luchar un poco más.

Un murmullo recorrió la asamblea reunida. Algunos se burlaron, otros susurraron, otros se quedaron inmóviles, reacios a traicionar la tormenta que había en sus mentes.

—Y sin embargo —intervino otro juez, con tono cortante—, empezaste a sospechar de él.

—Con el tiempo. Con la guerra. Con la lenta putrefacción que infecta a un hombre que mira demasiado tiempo al abismo. —Su único ojo brilló, frío y cómplice—. No puedes pasarte años junto a un lobo y no oler la sangre en su aliento.

El aire se enrareció, un desafío tácito entre ellos.

—¿Y por qué —vino la pregunta inevitable—, no te presentaste? Tú, un capitán del Gotei 13, un protector jurado del equilibrio. Podrías haber evitado todo esto.

Su risa era grave, sin alegría. Ah. Ahí estaba.

—Porque la sola sospecha condena a todos y a nadie a la vez. Porque la prueba es una cosa rara, y en su ausencia, un hombre puede ser santo y pecador, dependiendo del ojo que lo juzgue. —Su mirada recorrió la sala, captando las reacciones de unos, horrorizados; de otros, intrigados; de algunos, ardiendo en pensamientos no expresados.

—Así que guardaste silencio.

—Y observé.

El martillo volvió a sonar. La paciencia se agotaba.

—Afirmas que viste más allá de la ilusión de la supuesta muerte de Aizen. Que lo viste por lo que realmente era. Y aún así, ¿no hiciste nada?

Exhaló bruscamente por la nariz.

—Hice lo que hacen todos los supervivientes: adaptarme. —Ladeó ligeramente la cabeza, como si le aburriera la pregunta—. Aizen prosperaba en el caos. Pero yo nací en él. No necesitaba las artimañas de un dios para ver cómo se movían los hilos. Vi lo que vi, pero sin pruebas, ¿qué podía hacer? ¿Gritar al viento? ¿Matar a un hombre con cara de víctima? La justicia no empuña su espada sólo por instinto.

Una voz afilada cortó la tensión—. Basta de acertijos. Dinos las cosas claras. ¿Qué has hecho?

Su mirada se endureció. No se dejaría ordenar como un perro.

—Hinamori y yo vinimos aquí. —Las palabras salieron de su boca como el tañido de una campana fúnebre—. A este mismo lugar. Y encontramos una masacre.

La cámara se movió, como si el mismo aire retrocediera ante el recuerdo.

—¿Y entonces?

Una larga pausa. Su aliento llenó el silencio, cargado de fantasmas.

—Finalmente hubo una prueba cuando vi no muy lejos de aquí al hombre que antes había fingido su muerte. —Hizo una mueca, lenta y deliberada—. Y cuando un hombre está entre cadáveres y respira como si no le afectara el peso de sus almas, no necesitas palabras para saber la verdad.

El punto de inflexión llegó cuando el martillo volvió a caer, esta vez para su zanpakutō.

Se hizo el silencio cuando un shinigami dio un paso al frente, portando la espada envainada como una ofrenda a un dios.

—Esta —entonó uno de los jueces—, es la espada que abatió a la teniente Hinamori Momo. Dinos, Son Goku: ¿fue ese acto una declaración de tu lealtad a Aizen?

Sus dedos se crisparon contra el frío reposabrazos de la silla.

—No.

La sala se congeló.

Aizen había sido el único que había escuchado su verdad. El único al que había permitido mirar en el abismo de su alma y ver lo que allí acechaba. Había creído que nadie más lo merecía.

Pero algunas personas, tal vez, lo merecían.

—Nunca seguí a Aizen —Su voz era firme, inflexible—. Nunca me arrodillé. Nunca juré lealtad. Nunca le pertenecí.

Silencio, denso y sofocante. La conmoción se reflejaba en los rostros de muchos.

Respiró lenta y profundamente. Que lo sientan. Que se ahoguen con la revelación.

—Entonces, ¿por qué? —Las palabras fueron casi susurradas, incrédulas—. ¿Por qué...?

Goku continuó, implacable—. La razón es simple. Maté a Hinamori porque tenía que hacerlo. Porque si quería sobrevivir a la hipnosis de Aizen, tenía que actuar. Mi shikai tenía que ser liberado. Y la única forma de hacerlo...

Una oscura sonrisa se dibujó en sus labios.

—... era hacerle creer que estaba de su lado.

El silencio en la cámara era bestial, respirando, observando, esperando. Son Goku se quedó quieto, con las manos agarrando los apoyabrazos de la silla del acusado, los nudillos blancos por la presión y las uñas clavándose en la madera desgastada. Cerró el ojo, no por miedo ni por arrepentimiento, sino por cálculo. ¿Debería llevarlo todo a la tumba? La idea lo carcomía como un perro hambriento sobre un hueso. Había poder en el silencio, en los secretos llevados a la muerte. Pero también había poder en la revelación.

—Habla, Son Goku. —Uno de los jueces más ancianos, un hombre demacrado con una voz como el chirrido de un metal oxidado, se inclinó hacia delante—. Tu vacilación no te servirá aquí. La verdad no es una elección, sino una obligación.

Goku exhaló lentamente, arrastrando el pulgar por el borde agrietado de la madera de la silla.

La verdad. Verdad es una palabra para aquellos que temen el silencio. Para los que creen que las palabras pueden moldear la realidad. Pero las palabras no son más que ruido, y el ruido no puede soportar el peso del significado.

Cerró el ojo. Oscuridad.

Entonces llegaron las voces. La aguda y amarga exigencia de explicaciones de Tōshirō en las ruinas de Las Noches. La temeraria promesa de Kenpachi de que el mundo temblaría bajo sus puños. El murmullo sedoso y serpentino de Aizen, susurrante de un trono más allá del cielo.

Todas las demás personas que le pidieron una justificación obtuvieron la misma respuesta.

Todos se habían encontrado con el silencio.

El tribunal no sería diferente.

Pero el silencio ya no era un lujo para él.

Abrió su ojo y dejó escapar un suspiro, lento y pausado.

—¿Quieren la verdad? —Su voz era suave, pausada, pero tenía el peso de una inevitabilidad endurecida por la batalla—. Bien. La verdad es simple. Quería luchar. Eso es todo. Nada más. Nada menos.

Un murmullo recorrió la asamblea. Un murmullo bajo, susurros escandalizados.

Un juez más joven, con el rostro esculpido por la severidad de la juventud, se mofó—. Esa es la respuesta de un niño. El desvío de un cobarde. No insulte a este tribunal con tan débiles intentos de clemencia.

—¿Clemencia? —Los labios de Goku se curvaron en algo que no era del todo una sonrisa—. No soy un cobarde. Y no necesito clemencia. La clemencia es para los hombres que tienen miedo a morir.

Los murmullos se convirtieron en algo más grande: asco, indignación, incredulidad.

—Cuida tu lengua, Son Goku —advirtió otro juez, con los dedos apretados ante él—.Estás en el precipicio de la condena.

Los dedos de Goku se apretaron contra la madera, el más leve sonido de astillas escapó bajo su agarre.

—¿Precipicio? —musitó, pasando la palabra por la lengua—. ¿Crees que estoy al borde? No, anciano. Nací sobre el abismo. La única diferencia es que nunca pretendí que hubiera un puente debajo de mí.

El peso de sus palabras se asentó sobre la sala como una densa niebla.

—Hablas como si siempre hubieras sido un forastero —intervino el enjuto juez, entrecerrando los ojos—. Sin embargo, una vez llamaste al Gotei 13 tu hogar. Hiciste los juramentos de un soldado, respetaste las leyes del Seireitei. Luchaste por el equilibrio.

—¿Por el equilibrio? —Goku se hizo eco, con la voz mezclada con algo punzante, algo amargo—. No. Luché porque me dijeron que luchara. Y durante un tiempo, me convencí a mí mismo de que era noble. Me dije a mí mismo que blandir una espada me convertía en algo más que una bestia. Que servir a algo más grande que yo daba sentido a mi fuerza.

Dejó las palabras en suspenso un momento y luego negó con la cabeza.

—Pero eso era mentira. Soy Son Goku. Nieto de Son Gohan. Un fantasma del Distrito Zaraki. Un vagabundo. El Gotei 13, el Seireitei, el equilibrio, todo eso no tiene sentido. Todo arde al final, devorado por la misma hambre.

Uno de los jueces de más edad se inclinó hacia delante—. ¿Y quién te enseñó esta peligrosa filosofía?

Goku soltó una risita baja—. ¿Y eso qué importa? —Inclinó ligeramente la cabeza, y la tenue luz captó las cicatrices irregulares de su sien—. Quizá fue mi abuelo, cuando ató mi poder a una tela y me dijo que tenía que cegarme para sobrevivir. Tal vez fuera Aizen, cuando me enseñó que incluso los dioses son unos farsantes vestidos de seda. O tal vez... —Bajó la voz, casi pensativo—. Quizá siempre iba a acabar aquí. Tal vez el mundo se amoldó al monstruo que yo ya era.

El silencio que siguió fue un abismo negro que se tragó todo el aliento de la sala.

Entonces, en voz baja, uno de los jueces murmuró—. Participaste en la guerra de Aizen. Ayudaste en la creación de los Arrancar.

Goku se movió y su mirada se dirigió brevemente hacia los espectadores congregados. Grimmjow lo observaba con su habitual sonrisa, pero había algo más duro bajo ella. Nelliel, con una mirada ilegible. Tier, silenciosa como siempre. Fantasmas de un reino enterrado hace tiempo.

—Hice lo que tenía que hacer —admitió—. Cazé. Maté. Vi cómo desgarrábamos almas, cómo las forjábamos en armas. Algunos de ellos —volvió a mirar brevemente a los Arrancar—, querían algo que la vida se negaba a darles. Igual que yo.

Otra voz, más clara ahora—. Y si sólo querías luchar contra Aizen, y eso es lo que hiciste, ¿por qué no pareces alguien satisfecho?

Una pequeña, casi imperceptible exhalación escapó de sus labios.

—Porque era débil.

Las palabras atravesaron la sala como una cuchilla la seda.

—¿Débil? —repitió el juez, incrédulo.

—Sí —Goku se inclinó ligeramente hacia delante—. Pasé años observándole, escuchándole tejer su telaraña. Y pensé: llegó el momento. Este es el combate que estaba esperando. Pero cuando por fin ocurrió, cuando estuve frente a él y sentí el peso de su poder...

Exhaló, lenta y mesuradamente.

—Me decepcionó.

La conmoción recorrió la sala.

—Todo eso —continuó, con una voz casi miserable en su certeza—. Toda la sangre, todas las batallas, todo el dolor... fue en vano. Porque al final, Aizen no era más que otro hombre demasiado temeroso de estar solo. Necesitaba sus ilusiones. Sus juegos. Su trono. Necesitaba ser adorado.

Se burló.

—No necesito eso.

Un juez, con la voz tensa por la rabia apenas contenida, espetó—: ¿No sientes remordimientos por lo que has hecho?

Goku giró la cabeza, distante.

—No importa —dijo simplemente—. No si ya han decidido la sentencia incluso antes de que comenzara el juicio.

Era cierto, y por eso no hubo receso para dictar una declaración que siempre estuvo escrita.

—Por decisión unánime —sonó la voz, resonando por toda la sala—. Son Goku, antiguo capitán de la Tercera División, se te declara culpable de todos los cargos que se te imputan.

Ni un susurro de protesta agitó a la multitud. Por supuesto que no.

Goku exhaló lentamente, con su único ojo bueno entrecerrado, ilegible. Culpable. La palabra no significaba nada para él. No de la forma que pretendían. La habían vestido con ropajes de justicia, la habían envuelto en ceremonias, la habían pronunciado con la autoridad de siglos... pero en el fondo, la culpa era algo que los hombres utilizaban para moldear el mundo a su propia imagen. Y él nunca había sido un hombre que se inclinara por los demás.

Ahora había murmullos, cuerpos que se movían, una vacilación tácita antes del decreto final. Entonces, la voz continuó, clara, despiadada:

—La zanpakutō del condenado será sacada a la luz y destruida.

Ahora, eso- eso lo conmovió.

Por primera vez desde que comenzó el juicio, algo parpadeó tras la mirada de Goku, una agudeza, un tirón de tensión en el aire, como si el mundo mismo hubiera inhalado y no se atreviera a exhalar. Su zanpakutō. La espada que había caminado a su lado a través de la guerra, a través de la traición, a través de la sangre y la ruina. No lloraría. Pero ¿borrarla? ¿Borrarla de la existencia?

La habitación se oscureció en los bordes. O tal vez era su propio reiatsu, que se escapaba de su jaula y respondía antes que él.

—Y en cuanto a su portador —continuó el juez—, su sentencia es la muerte.

Silencio.

Goku inclinó la cabeza, escuchando. Esperando.

Ah, ahí estaba. El jadeo agudo, la respiración entrecortada de los capitanes reunidos, los Visored, los tenientes, los viejos fantasmas que una vez habían luchado a su lado. No la sentencia en sí, no, eso ya se lo esperaban. Hacía tiempo que habían hecho las paces con la inevitabilidad de su ejecución. ¿Pero el método? Ese era otro asunto completamente distinto.

—Por sus crímenes, Son Goku será ejecutado por el Pozo Sellador de Espíritus.

Incluso los muertos se habrían agitado ante tales palabras.

Abolido. Ese método había sido abolido, condenado como bárbaro incluso por aquellos que se deleitaban en la crueldad. Ser arrojado a la fosa no era sólo morir: era ser deshecho, ser tragado por el vacío y borrado de la existencia, como si uno nunca hubiera pisado la Tierra.

Goku exhaló, lenta y uniformemente, y sus dedos se flexionaron contra los reposabrazos.

Vaya.

¿No es increíble?

La sala permaneció en un silencio atónito, espeso y sofocante como el humo.

Entonces, una voz se alzó, una cosa de fuego y hierro.

—Esto es una locura.

Todos los ojos se volvieron hacia la figura que había hablado. Viejo, pero no débil. Con arrugas, pero no disminuido. Genryūsai Shigekuni Yamamoto no se arrodillaba ante la edad, ni se doblegaba ante el peso del teatro político. Solo su voz había destrozado campos de batalla, comandado ejércitos, y ahora, resonaba en la sala, haciendo temblar los pilares del juicio.

—Este método se abolió por una razón —dijo, con voz firme, pero rebosante de una ira que nadie se atrevía a nombrar—. No es ejecución. Es aniquilación.

Uno de los jueces -el más anciano de ellos, un hombre esquelético que hacía tiempo que había cambiado la sangre por el pergamino- levantó la barbilla—. El tribunal no requiere su opinión, sōtaichō.

Un error. Un error peligroso.

La temperatura de la sala cambió.

La presencia de Yamamoto se expandió, el peso de su reiatsu presionando a las almas reunidas, un fuego invisible lamiendo el aire. Bajo sus pies, el suelo de madera crujía, a punto de arder.

—Yo entrené a este hombre —dijo, cada palabra como un fuego lento y deliberado—. Le conocí antes de que se convirtiera en el demonio que tienen ante ustedes. Si insisten en quitarle la vida, que así sea. Pero esto... —Hizo un gesto, con los ojos ardiendo de furia tácita—. Esto es venganza, no justicia.

Ahora había murmullos, algunos silenciosos, otros más atrevidos.

—Estoy de acuerdo con el Capitán Comandante. —Esa voz pertenecía a Shunsui Kyōraku, recostado contra una viga de madera, pero sus ojos eran agudos, cortando el aire como cuchillas gemelas—. El Muken existe por una razón. Dejen que se pudra allí durante unos siglos. Quizá aprenda modales.

Otro capitán se burló—. Dejarlo vivir es una tontería.

—El sentimentalismo será nuestra perdición.

—Este es un juicio penal, no un asunto personal.

Y luego estaban otros, los que no hablaban, pero cuyas miradas lo decían todo. Los que una vez habían estado a su lado, que habían luchado con él, contra él, que habían sangrado por él. Sus rostros estaban tallados en piedra, eran ilegibles, pero él podía oírlos igualmente.

Querían saber por qué.

¿Por qué había vuelto?

¿Por qué se había rendido?

¿Por qué había aceptado esto?

Goku resopló. Y entonces, se rió.

No fue un sonido amable.

Se arrastró por el aire, lento y consciente, enroscándose como el humo en los pulmones de los justos. Levantó la cabeza y dejó que su mirada solitaria los recorriera a todos: jueces, capitanes, fantasmas del pasado y del presente.

—Ustedes —murmuró, diversión mezclada con algo más oscuro, algo que cortaba—. Hablan de justicia como si fuera algo real. Pero la justicia es una espada, y sólo canta cuando ha probado la sangre.

Un murmullo. Incomodidad. Descontento.

Un juez se inclinó hacia delante, mirándole fijamente—. ¿Quieres darnos lecciones de justicia?

—No. —Goku sonrió. Y había algo en su eso: algo roto, algo blasfemo—. Me burlaría de ustedes por pretender que la entienden.

Las palabras golpearon como un martillo.

Una oleada de ira recorrió la sala. Alguien escupió a sus pies. Otro maldijo su nombre. Pero él no les prestó atención, moviéndose ligeramente contra sus ataduras, exhalando por la nariz.

Entonces, el juez principal levantó una mano.

Volvió el silencio.

—No tiene defensa —dijo el anciano con frialdad—. Cuando la justicia reclama lo que se le debe, no hay necesidad de debate.

Goku ladeó la cabeza. ¿Ah, sí?

Y entonces, sonrió.

Era una sonrisa lenta. Mordaz. Y totalmente incorrecta.

—¿No hay defensa? —repitió, con una voz que se volvía más rica, divertida—. Tal vez no. Pero siempre he tenido talento para aprender.

Sus dedos se crisparon.

El aire se hizo añicos.

Un pulso de energía atravesó la habitación, una hoja invisible que cortó el tejido de las ataduras. Las cuerdas negras se desenredaron, quebrándose como huesos frágiles, desenrollándose de sus miembros en un instante.

Alguien jadeó.

Alguien gritó.

Y entonces, antes de que alguien pudiera siquiera parpadear...

Goku se movió.

El mundo se desdibujó.

En un momento, estaba sentado y atado. Al siguiente, estaba de pie, zanpakutō en mano, con su filo contra la garganta de un juez.

Un solo latido.

Eso fue todo lo que tardó.

No hubo tiempo para reaccionar, ni para conjuros o contraataques. Los capitanes sintieron cómo se elevaba su reiatsu, pero ninguno estaba preparado para su peso, para ser presionados por él, para sentir cómo la realidad misma se doblegaba ante la presencia de algo no sólo poderoso, sino absoluto.

Una gota de sudor rodó por el cuello del juez.

Goku lo observó, con la cabeza ladeada.

Luego, suspiró.

—Siempre dicen —murmuró, casi en tono de conversación—, que se ve la verdadera cara de un hombre cuando está al borde de la muerte. —Levantó la mirada y se encontró con los ojos del juez. Pálidos. Temerosos—. Dígame, anciano, ¿qué ve?

Hubo un silencio.

Y luego-

Espadas.

Docenas de ellas, desenvainándose a la vez, un agudo coro de muerte. Todo el peso del Gotei 13 se abalanzó sobre él: capitanes, tenientes, miembros de la unidad de Kidō, Visored, todos preparados para atacar.

Pero Goku no vaciló.

Ni siquiera se inmutó.

—Si te mueves —siseó uno de los capitanes—, mueres.

Goku se rió.

—Entonces mátame.

Y ahí estaba la verdad absoluta e innegable de todo.

No era que no pudieran.

No era que no lo harían.

Era que sabían, en lo más profundo de sus huesos, que si él realmente lo deseara, podría destrozar toda esta habitación antes de que la primera hoja tocara su piel.

No nos teme.

El conocimiento se extendía por la habitación, presionando la piel, metiéndose en los pulmones, en los huesos, haciéndose notar en cada respiración aguda, en cada apretón de la empuñadura.

Entonces-

Un cambio.

Un destello de algo invisible.

Y en un abrir y cerrar de ojos...

Goku estaba sentado una vez más.

En el mismo lugar. En la misma postura. Su zanpakutō descansaba ahora perezosamente sobre su regazo, con los dedos recorriendo su empuñadura. Como si nunca se hubiera movido.

El silencio era ensordecedor.

Exhaló.

—¿Y bien? —dijo, con los ojos entrecerrados—. Sigamos.

Las espadas volvieron a sus vainas.

Algo tranquilo, una onda de acero y disciplina, como si la breve erupción de violencia no hubiera sido más que una tormenta pasajera. Sin embargo, en el silencio que siguió, hubo un cambio, uno tan sutil, tan imperceptible, que sólo aquellos versados en la guerra y el poder podían discernirlo.

Ahora le miraban de forma diferente.

No como un criminal.

No como una ejecución inminente.

Sino como algo más. Algo que no comprendían del todo.

La voz de Yamamoto, áspera por el peso de los siglos, rompió primero el silencio.

—Siéntense —ordenó el anciano, y su tono ya no era tan despectivo como antes.

Goku permaneció impasible, mientras observaba a todos regresar a sus lugares, tratando de pensar que sus mentes les habían jugado una mala pasada. Pero, él no era Aizen para crear ilusiones, sólo era Goku.

Un juez, tras unos instantes de introspección, se inclinó hacia delante

—Usted no huyó.

No era una pregunta. Era una observación envuelta en sospecha, en algo que rozaba la incredulidad.

—Podría haberlo hecho —continuó el juez—. Rompiste los sellos sin una palabra, sin un solo conjuro. Tejiste tu reiatsu a través de las ataduras como un maestro deshaciendo el nudo de un niño. Sin trucos, sin fuerza, sólo talento. Eso no es algo que se pueda hacer.

Su mirada se agudizó.

—Y sin embargo, sigues aquí.

Goku ladeó la cabeza, observando al hombre con una perezosa diversión.

—Dicen que los fuertes no aceptan la muerte fácilmente —reflexionó el juez—. Y, sin embargo, aquí estás sentado. ¿Por qué?

Una pregunta.

No era gran cosa, pero pesaba mucho.

Goku dejó que las palabras se asentaran, que giraran en su mente como piedras en un río, suavizándose hasta convertirse en algo tangible, algo a lo que pudiera dar voz.

No respondió inmediatamente.

No, dejó que el momento se alargara, que el silencio zumbara entre ellos, que la expectación aumentara como la tensión que precede al chasquido de la cuerda de un arco.

Y entonces, por fin, habló.

—Ustedes —murmuró, con voz casi cariñosa—. pasan tanto tiempo hablando de justicia. Pero la justicia es un cuento para niños. Los fuertes la blanden como una espada. Los débiles la llevan como una plegaria. En cualquier caso, sólo canta cuando hay sangre en su filo.

Una onda de incomodidad.

—Pero.

Sus ojos parpadearon, ardiendo con algo profundo, algo crudo.

—Todo acto tiene sus consecuencias —dijo, con voz más baja, pero no menos grave—. Aunque la justicia sea una mentira, eso es cierto. Si huyera, si dejara de lado el peso de mis actos y desapareciera en el éter, mi corazón nunca conocería la paz. Ni tampoco mi alma.

Había algo terrible en su sonrisa, algo roto y entero a la vez.

—Este mundo —murmuró—, es hermoso. Y merece sanar. Aunque no viva para verlo.

El silencio que siguió fue denso.

No se rompió con rabia o desprecio, ni con triunfantes declaraciones de culpabilidad. Por el contrario, perduró, presionando contra las costillas de los presentes, contra el peso de sus propias creencias, sus propias interpretaciones de lo que era correcto y lo que era simplemente inevitable.

Y entonces...

Pisadas.

Suaves. Medidos. Sin pretensiones.

Sin embargo, a pesar de su tranquilidad, llevaban consigo un peso innegable.

Todas las cabezas se giraron.

Y allí -de pie en el centro de la sala, como si siempre hubiera estado allí, como si nunca hubiera estado ausente- había un hombre.

Un hombre extraño.

Un hombre cuya presencia debería haberse sentido, cuya existencia debería haber hecho saltar las alarmas en los sentidos incluso de los guerreros más avezados. Y sin embargo, nada. Ni un susurro. Ni un parpadeo. Era como si hubiera estado allí desde el principio, simplemente esperando el momento de darse a conocer.

Era redondo.

No sólo por su forma, sino por su presencia, por su aura. Su cuerpo era grueso por el peso del poder, su cabeza lisa y afeitada, sus cejas espesas y oscuras. Una gran barba tupida le cubría el rostro, dándole el aire de un monje jovial, si no fuera por la inquietante naturaleza de sus ojos.

Oscuros. Profundos. Conocedores.

Y risueños.

Siempre son risueños.

Una voz clara, sonora, que resonaba en la sala como el tañido de una gran campana antigua.

—Soy Ichibē Hyōsube —dijo, y en el momento en que pronunció su nombre, la sala cambió.

No era un título. No era una mera presentación. Fue una declaración de identidad tan completa, tan abrumadora, que el aire mismo a su alrededor pareció cambiar, doblarse en reconocimiento de quién era.

Y la conmoción en los rostros de los reunidos fue instantánea.

Porque no se trataba de un simple hombre.

Era un miembro de la Guardia Real.

La División Cero.

Las manos invisibles del mismísimo Rey Alma.

Y él había estado de pie entre ellos, desapercibido.

Una cosa terrible, humillante.

Incluso Yamamoto, ese incondicional titán de la guerra, entrecerró los ojos—. Tú —dijo el anciano, despacio y con cuidado—, no deberías estar aquí.

La sonrisa de Ichibē se ensanchó.

—Y sin embargo —dijo—, sí que estoy.

Hizo una pausa.

—Soy un simple observador —continuó, extendiendo los brazos como si todo aquello fuera una gran diversión—. Enviado por el mayor observador de todos: el Rey de las Almas.

Un escalofrío recorrió la sala.

No eran sólo las palabras.

Era lo que significaban.

La Familia Real no interfería.

No miraban con interés los reinos inferiores, ni se inmiscuían en los asuntos del Gotei 13 o de la Central 46. Se sentaban por encima de todo, distantes e intocables.

¿Que enviaran a un miembro de la División Cero a observar?

Era inaudito.

Era aterrador.

Un juez, que luchaba por mantener la compostura, habló con los labios apretados—. El Rey de las Almas ha concedido a la Central 46 el gobierno sobre los asuntos de la Sociedad de Almas.

Ichibē asintió, siempre sonriente—. Así es.

Hizo una pausa.

—Pero Son Goku le interesa.

Las palabras cayeron como un trueno.

Incluso Goku, que había asistido al juicio con la calma de un hombre que espera el menú de la cena, sintió que se le erizaba la columna.

—¿Interés? —resonó uno de los jueces, incrédulo.

Ichibē soltó una risita.

—Fascinación —corrigió, los ojos centelleando con algo ilegible—. El Rey de las Almas siempre ha sentido predilección por las criaturas peculiares. Y aquí tenemos una de esas criaturas: un hombre de extraordinario poder, que no se inclina ante los dioses ni ante sus leyes, sino ante el peso de su propio corazón. Un hombre egoísta, que prefiere morir por su propia conciencia que vivir bajo el peso de una mentira.

Ladeó la cabeza.

—Qué... entrañable.

Un respiro.

Un momento.

Luego-

—El Rey de las Almas te ofrece un puesto en la Guardia Real.

Silencio.

Pesado. Asfixiante.

Incluso Goku, que no había esperado nada más allá de la muerte, se encontró congelado, sin saber si reír o escupir.

La sonrisa de Ichibē no vaciló.

—Ven con nosotros —dijo—, y deja atrás esta prueba.

Una elección.

Un destino reescrito.

Y, por primera vez en mucho, mucho tiempo...

Goku no sabía qué decir.

Fin del capítulo 46.

El capítulo es un testimonio de la naturaleza de las consecuencias, el deber y la carga del poder.

Donde todos esperaban una condena, Ichibē extiende una invitación. La Guardia Real, un lugar entre los titanes invisibles. No es piedad, no es indulgencia. Es algo mucho más peligroso: el reconocimiento. Es el universo mismo concediendo que Son Goku es demasiado para un simple castigo.

¿Esperaba Son Goku este resultado? Vino preparado para enfrentarse a la muerte, pero ¿qué esperaba realmente? ¿Vio un camino más allá del castigo?

¿Qué significa que el Rey de las Almas se interese por él? No se trata de mero favoritismo. ¿Qué ve el Rey en Goku? ¿Un arma? ¿Una amenaza? ¿Un espíritu afín?

¿Qué siente Goku ante la oferta? El público ve el peso de la misma, pero ¿qué significa para él personalmente? ¿Cuál es el coste de semejante invitación?

¿Cómo reaccionarán los demás capitanes? Algunos lo veían como un traidor, una desgracia. Ahora, va a ascender a un reino que ni siquiera ellos pueden alcanzar. ¿Habrá resentimiento? ¿Admiración?

Y así, la pregunta sigue siendo: ¿Lo aceptará? Y si lo hace, ¿en qué se convertirá?

Hasta la próxima. Lo mejor (o quizá lo peor) está por llegar.