Ningún personaje me pertenece, todos sus derechos a los respectivos creadores.

"Seréis verdaderamente libres cuando vuestros días no estén libres de preocupaciones ni vuestras noches libres de necesidades y penas." – Kahlil Gibran, El Profeta
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El silencio de la noche era un abismo, e Ichigo Kurosaki se encontraba ahogándose en él.

Nunca había sido un hombre de quietud. El movimiento, el conflicto, el deber, todo eso le había dado la vida. Ahora le habían sido arrebatados y tenía que enfrentarse a algo mucho más insidioso que la batalla: la quietud. Y en la quietud, no había nada más que él mismo.

Los días pasaban como hojas de otoño, quebradizas e incoloras. El sueño le llegaba de forma irregular, si es que llegaba, y le dejaba suspendido entre la vigilia y el olvido, ni vivo ni muerto, atrapado en un estado liminal en el que no estaba hecho. Se despertaba con el sabor del hierro en la lengua, con dolores fantasmales retorciéndose bajo su piel, con el cuerpo añorando un poder que le había abandonado.

Las noches eran peores.

Siempre le roía la oscuridad, esa insidiosa certeza de su propia pequeñez. Una vez, su espada había labrado caminos a través del destino mismo. Ahora, era un niño en una cama demasiado grande, en un mundo demasiado pequeño, sin nada más que sus propios pensamientos para atormentarlo.

Tú querías esto, susurró una voz. Querías ser normal. Volver a casa. Vivir.

Y sin embargo, aquí estaba. Hueco. Indefenso. Disminuido en formas que no tenían palabras.

Soltó un suspiro, largo y lento, mirando al techo.

Entonces llamaron a la puerta.

Un golpe silencioso contra la madera. Preciso. Sin prisas.

No era su padre: Isshin Kurosaki era constitucionalmente incapaz de acercarse a una puerta sin fanfarrias. Ni sus hermanas: Karin estaba dormida, y Yuzu, a pesar de toda su ternura, le habría llamado primero.

Por un momento, Ichigo consideró ignorarlo. Dejarlo pasar. Fingir que no estaba allí. Pero algún instinto enterrado desde hacía tiempo en su médula le negó esa cobardía.

Así que se levantó, con los pies en el frío suelo, y abrió la puerta.

Y allí estaba ella.

Rukia Kuchiki.

Estaba vestida con las sedas de su posición, los finos bordados del clan Kuchiki fluyendo como agua oscura sobre su cuerpo, todo elegancia y contención, una joven noble hecha carne. Muy distinta de la Shinigami de mirada brusca que había conocido.

Levantó una ceja, observándole.

—Estás hecho una mierda, Kurosaki.

Por primera vez en días, algo en él se agitó. El fantasma de una sonrisa se curvó en su boca.

—Y tú pareces una noble de verdad. ¿Abrazando por fin eso de ser la 'señora de la mansión'?

Sus ojos se entrecerraron, pero había un destello de diversión bajo ellos—. Debería destriparte por eso.

—Podrías intentarlo.

Ella exhaló, negando con la cabeza, pasando a su lado como si ya hubiera decidido que él se movería. Y lo hizo.

Cerró la puerta tras ella—. La mayoría de la gente usa la ventana.

Rukia lo miró—. Me invitaron. Tu padre tuvo la cortesía. A diferencia de ti, él tiene modales.

Ichigo chasqueó la lengua, rodando los hombros mientras se apoyaba en el marco de la puerta—. Sí, eso es cierto.

Por un momento, sólo hubo silencio entre ellos, y en él, algo no dicho se estiró y se movió, asentándose entre ellos como el peso de la historia.

Y entonces, por fin, ella habló.

—Pronto juzgarán a Son Goku.

La mandíbula de Ichigo se tensó. Sus dedos se curvaron, las uñas presionando sus palmas.

No había visto al hombre desde que terminó la guerra. No lo había buscado. Y, sin embargo, sus palabras seguían aferrándose a él, como abrojos en el alma.

"Y el mundo ya no tiene lugar para hombres como yo".

Ichigo no lo entendió, no en ese momento, pero ahora entendía el significado de esas palabras.. No resignación, sino inevitabilidad. Un hombre como Son Goku sólo podía acabar en la ruina.

—¿Por eso has venido? —preguntó al fin.

La mirada de Rukia era firme, ilegible.

—No —respondió ella—. He venido porque nunca llegamos a hablar.

Las palabras cayeron con peso, cargadas con todo lo que no se habían dicho entre ellos.

No desde el Hueco Mundo. No desde que Grimmjow la había alejado de él. No desde que la guerra había cerrado sus fauces y se los había tragado enteros, dejándoles sólo restos y polvo.

Tenía la garganta seca.

—Estabas ocupada —dijo.

—Tú también —replicó ella—. Y sin embargo... —dio un paso adelante—, aquí estamos.

No se había dado cuenta de lo cerca que había estado.

Ella lo miró, sus ojos oscuros brillaban con algo ilegible, algo que siempre había estado ahí pero que nunca había dicho en voz alta. Y en ese momento, Ichigo lo supo.

Esta atracción, esta gravedad entre ellos, siempre había conducido hasta aquí.

No había más guerras que luchar. No más enemigos a las puertas. Sólo ellos dos, en el silencio de una noche normal, de pie entre los restos de todo lo que habían sido y todo lo que aún tenían que llegar a ser.

Ella lo alcanzó primero.

El beso no fue vacilante. No fue casto. Fue una colisión, la culminación de todo lo que había sido reprimido, negado y soportado. Los dedos de ella se retorcieron en la tela de su camisa y él tiró de ella para acercarla más, absorbiendo su calor, su certeza.

El pasado y el presente se desvanecieron, dejando sólo el ahora.

Ella se separó primero, sin aliento, con los ojos entrecerrados. Luego, con una sonrisa de satisfacción, le tiró de la camisa por encima de la cabeza.

Ichigo parpadeó—. No pierdes el tiempo, ¿eh?

Rukia ladeó la cabeza, frunciendo los labios—. ¿Esperabas menos?

Él se rió -un sonido que le resultó extraño en su propia boca después de tanto tiempo- y la levantó con facilidad.

Le rodeó la cintura con las piernas y ella se acurrucó contra él, cálida, sólida y real.

Sus labios encontraron la curva de su garganta y, por primera vez en mucho tiempo, el silencio no le pareció tan vacío.

[...]

La hora era impía. Los primeros vestigios del alba aún no se habían asomado al horizonte, y todo el mundo yacía en la quietud del silencio prematutino. Era una hora para fantasmas, para susurros olvidados transportados por el viento, para recuerdos que se enconaban en la médula de los huesos.

Byakuya Kuchiki se levantó de su lugar junto a Soifon, con un movimiento tan fluido y deliberado como el de una espada desenvainada en la oscuridad. No necesitó mirar atrás para saber que ella seguía tendida sobre el futón, con la respiración tranquila, el peso del sueño imperturbable por su ausencia. La seda de las sábanas se pegaba a las curvas de su cuerpo desnudo, un recuerdo efímero de la intimidad que habían esculpido en la noche. Un error, tal vez. O una necesidad.

Hubo un tiempo en que sólo el deber había dictado todos sus movimientos, en que las rígidas doctrinas de la nobleza lo habían encadenado con más fuerza que cualquier cadena. Y, sin embargo, Soifon había permanecido. Cuando la tierra bajo sus pies temblaba con el peso de la traición, cuando el nombre de su mejor amigo se convertía en una herida abierta en su lengua, ella había estado allí. Una presencia. Una mano. Un cuerpo. Un bálsamo.

De las miradas robadas a las caricias persistentes, del filo del combate al campo de batalla más suave y peligroso de la necesidad, su relación había florecido en las sombras. Él no lo había buscado, ni ella tampoco, pero a la inevitabilidad le importaba poco el decoro.

Con silenciosa precisión, recuperó sus ropas, capa sobre capa inmaculadas, como si volviera a ponerse la armadura de su puesto. Sus dedos rozaron la empuñadura de su zanpakuto, cuyo peso familiar le tranquilizó contra la inquietud matutina. Y entonces, con toda la gracia de un espectro, se marchó.

Los pasillos del Seireitei se extendían ante él, solemnes y vacíos. El silencio de la soledad era un respiro bienvenido, pero incluso en silencio, su mente estaba preocupada.

Hoy.

Hoy, Son Goku se enfrentaría al juicio.

El solo nombre era un dolor que no se calmaba. Antaño, habían sido hermanos de armas, dos guerreros unidos por el honor y una rivalidad tan excepcional como indiscreta. Comprender a otro sin palabras: tal era el vínculo que habían compartido.

Y, sin embargo, las tornas del destino habían cambiado, crueles e implacables. El hombre en el que había confiado por encima de todos los demás se había convertido en un espectro de destrucción, un cuento con moraleja sobre la ambición y la ira. Byakuya le había condenado -había alzado su espada en cumplimiento de su deber- y, sin embargo, una parte de él no podía evitar lamentarse.

Más adelante, bajo el pálido resplandor de un farol, una figura aguardaba.

—Isshin Kurosaki —entonó Byakuya, el nombre era una reliquia de una vida pasada.

Antes, el hombre había sido Kiba-taichō, un nombre pronunciado con el peso del rango y la expectación. Ahora, era simplemente Isshin- un fantasma de lo que había sido, un padre para el niño que había sacudido los cimientos de la Sociedad de Almas.

—Hola, Kuchiki —saludó Isshin, con la alegría habitual en su voz mezclada con algo más pesado—. No pensé que te encontraría tan temprano. No sueles dar paseos mañaneros.

La mirada de Byakuya permaneció impasible—. Estás aquí por el juicio.

La sonrisa de Isshin no llegó a sus ojos—. ¿No lo estamos todos?

El silencio se extendió entre ellos, denso como nubes de tormenta. Resultaba extraño estar ante un hombre que una vez había comandado legiones y ahora se veía reducido a un mero observador de los asuntos de aquellos a los que había dejado atrás.

Byakuya, en un raro momento de concesión, se permitió preguntar—: ¿Ichigo?

Isshin exhaló, rascándose la barba incipiente—. Rukia está con él. El pobre chico ha pasado por mucho.

Había algo punzante en la forma en que lo dijo, algo que Byakuya no se preocupó de examinar demasiado de cerca. Y entonces...

—Probablemente deberías darte un baño.

Byakuya frunció el ceño.

Isshin sonrió satisfecho—. Apestas a coño.

El chasquido del impacto fue repentino, agudo: un golpe único y bien colocado que hizo que Isshin retrocediera dando tumbos, agarrándose la cara con un gemido dramático.

—¡Ay! No te contienes, ¿verdad?

Byakuya, a pesar de toda su compostura, sintió que el calor le subía por el cuello—. Controla tu lengua, Kurosaki.

Isshin sólo se rió, el sonido intenso y totalmente desvergonzado—. Te diría lo mismo, pero creo que ella la controlaba bastante bien anoche.

Byakuya giró sobre sus talones, negándose a conceder al hombre la satisfacción de una respuesta.

Y así continuó la mañana, con el peso del día sobre sus hombros.

Hoy, Son Goku se presentaría ante el mundo y se haría justicia, si es que podía llamarse así.

[...]

El pasillo era largo, sofocante en su silencio, las paredes espesas con el húmedo aliento del subsuelo. Las linternas que bordeaban el camino parpadeaban débilmente, su resplandor era débil contra el peso de la penumbra. La prisión se había construido a toda prisa, una cosa impía de hierro y piedra, destinada a durar sólo hasta que se cumpliera su propósito. Cuando ya no fuera necesaria, sería derribada, reducida a polvo, como para borrar el pecado de su existencia.

Y, sin embargo, en su corazón quedaba uno.

Retsu Unohana se movía como siempre: grácil, sin prisas, un espectro de tranquila determinación. Sus manos, tan acostumbradas a reparar, también habían conocido el peso de la destrucción, pero nunca habían estado tan vacías como ahora. El mundo había cambiado. Ella había cambiado. Pero incluso con todo lo que había perdido, incluso con la insoportable quietud del aire que la rodeaba, ella vino.

Siempre venía.

Kenpachi le había advertido.

"Él no quiere tu ayuda, mujer. Pierdes el tiempo".

Pero Kenpachi nunca había sido sanador. No comprendía el peso de la pérdida, no como ella. Nunca había tenido la vida entre sus dedos, sólo la había tomado. Y aunque había visto la batalla más veces que la mayoría, nunca había estado junto a una cama viendo cómo se le escapaba un alma.

Unohana no se amilanó tan fácilmente.

Los guardias apostados fuera de la celda se enderezaron al verla acercarse. Su presencia era poco más que una formalidad: no había intentos de fuga, ni resistencia, ni siquiera palabras de la prisionera. Aun así, dudaron cuando ella se detuvo ante ellos.

—Deseo entrar —dijo.

—Mi señora —comenzó uno de ellos, con voz cautelosa—, el prisionero ha sido... —Una pausa. Una mirada a la puerta de la celda, a lo terrible que había más allá—. No ha hablado. No se ha movido. La Central 46...

—No me importan sus decretos. —Su voz no se elevó, pero tenía una autoridad que no admitía discusión—. Abra la puerta.

El guardia dudó un instante antes de obedecer.

El metal crujió al abrir la puerta, dejando al descubierto un espacio apenas lo bastante grande para llamarlo habitación. Las paredes se apretujaban por todos lados, engullendo al prisionero en su abrazo, sin dejarle espacio para estirarse ni para respirar. El aire estaba impregnado del olor de la piedra húmeda, de la privación, de la lenta descomposición de la carne a la que se le niega la luz y el sustento.

Y allí, en el centro de todo, estaba sentado Son Goku.

Su cuerpo había sido una vez un instrumento de poder, perfeccionado, esculpido por la guerra y la voluntad. Ahora, aunque conservaba la estructura, estaba disminuido, no roto, nunca roto, pero sí reducido. La ausencia de luz le había robado el color a la piel, la falta de movimiento le había dejado los miembros rígidos y, aun así, seguía siendo él.

Unohana había visto muchas cosas en su larga vida manchada de sangre. Había visto a hombres en sus últimos momentos, aferrándose a los jirones de sí mismos antes de que el vacío los reclamara. Había oído sus plegarias, sus gritos, sus lamentos susurrados. Pero había algo mucho peor en lo que ahora tenía ante sí.

No había nada.

Él no levantó la vista cuando ella entró. No la vio, no reconoció su presencia más allá del silencioso e incesante movimiento de sus dedos contra el suelo. Patrones invisibles, trazados una y otra vez, como si cartografiaran un mundo que ya no existía.

Algo terrible le oprimió el pecho.

—Mírame...

Su voz era suave, apenas un susurro. Su sonido debería haber roto el silencio, debería haber llegado hasta él. Sin embargo, permaneció inmóvil.

Dio un paso adelante, hacia la celda, el peso del aire presionando contra ella como las manos de los muertos.

—Goku.

Nada.

Unohana había conocido la paciencia. Había vivido durante siglos, había atendido a los rotos, había visto morir a hombres con gracia y con desgracia. Pero nunca había conocido esto: esta insoportable ausencia, este borrado de sí misma ante sus propios ojos.

Se arrodilló.

—Por favor —murmuró—. Por favor, mírame.

Le temblaban las manos cuando se acercó a él, pero las detuvo antes de que pudieran entrar en contacto. Tocarlo era un regalo, un privilegio, y ella no tomaría lo que no se le había dado.

Él siempre estaba lleno de vida.

Recordó cómo se había reído, cómo había hablado del mundo con asombro, incluso en sus momentos más feos. Recordaba su fuerza, no sólo de cuerpo, sino de espíritu, de algo dentro de él que se negaba a ceder incluso cuando el mismo cielo intentaba aplastarlo.

Ese espíritu había desaparecido.

Su respiración se estremeció.

—He visto a hombres pedir clemencia —susurró—, y he visto a hombres maldecir los nombres de sus dioses. He visto el sufrimiento en todas sus formas, en toda su terrible belleza. —Tragó saliva—. Pero esto... esto es lo más cruel de todo.

Aún así, no habló.

Sus dedos se cerraron en puños.

—¿No lo entiendes? —Las palabras llegaron con más fuerza ahora, un borde de desesperación arrastrándose en su voz—. Eres un hijo para mí. ¿No entiendes lo que significa verte desvanecer?

Se le quebró la voz.

—Di algo —suplicó—. Ódiame, si es necesario. Maldíceme. Golpéame si eso te despierta. Pero no...

Silencio.

Un sollozo le arañó la garganta, pero se lo tragó. Nunca había suplicado por nada en su vida, nunca lo había necesitado. Había tomado lo que deseaba, había luchado por lo que creía, había matado sin dudarlo cuando el deber lo exigía.

¿Pero esto?

No era una batalla que pudiera ganar.

El peso de la misma se asentó en sus huesos.

Unohana se levantó, despacio, sin ganas. Siempre había sido lo bastante fuerte para cargar con la muerte. Pero nunca había sido lo bastante fuerte para soportar esto.

Se dio la vuelta para marcharse.

Y entonces...

—...lo siento.

Las palabras eran apenas más que un suspiro, un susurro tan débil que podría haber sido imaginado.

Se quedó inmóvil.

Detrás de ella, en la oscuridad de la celda, Goku no se movió. Sus dedos seguían trazando esas líneas invisibles, su mirada seguía fija en la nada.

Pero ella le había oído.

Lo había oído.

Las lágrimas le nublaron la vista, pero no se volvió. No podía.

Atravesó el umbral, entró en el pasillo, pasó junto a los guardias que la miraban con algo peligrosamente cercano a la compasión. No habló mientras la puerta se cerraba tras ella, encerrándolo una vez más en aquel terrible espacio vacío.

Le temblaban los dedos al llevárselos a los labios, su respiración era entrecortada y su compostura se resquebrajaba.

No le vio cuando levantó la cabeza, cuando él mismo lloró, en silencio y sin ser visto.

El pasillo se extendía ante ella y ella caminaba.

No miró atrás.

[...]

Sintió el peso de sus propios huesos.

Un dolor sordo e incesante le roía la médula, una lenta erosión que había comenzado mucho antes de que la célula se lo tragara entero. No era dolor en el sentido tradicional: ni cuchilladas, ni llamas abrasadoras, ni miembros fracturados. Era algo más profundo, algo entretejido en la médula de su existencia, como si su alma misma hubiera sido triturada, hora tras hora, bajo el talón de la inevitabilidad.

Así es como rompen a los hombres.

La habitación era sofocante, lo bastante pequeña como para que su aliento rebotara en la piedra y volviera a él, un fantasma de su propia presencia. No había luz. Ni cielo. Ningún susurro del mundo más allá. Sólo la opresiva oscuridad, presionando contra sus costillas, filtrándose por las grietas de su mente. Fue, tal vez, una bondad. Si se le hubiera concedido la misericordia de una ventana, podría haberse atrevido a mirar al horizonte, y tener esperanza.

La Central 46 lo sabía. Sabían que la muerte más cruel no era la espada, ni el fuego, ni la agonía retorcida de un cuerpo destrozado. Era el tiempo.

No había suplicado.

Incluso cuando lo sacaron de la primera celda, cuando lo trasladaron a esta fosa -este agujero excavado en el vientre de la tierra-, había caminado sin protestar. Ya se había resignado al destino que le esperaba. No habría gritos de clemencia, ni súplicas desesperadas, ni aferrarse débilmente a una vida que ya no podía reclamar.

No suplicaría.

Y sin embargo...

En el momento en que la voz de Unohana había llegado hasta él, casi se había hecho añicos.

Se había creído preparado. Había creído que cualquier atisbo de anhelo que quedara en él había sido cauterizado, reducido a cenizas y esparcido por el vacío. Pero cuando ella se arrodilló ante él, cuando su voz se quebró bajo el peso del dolor, algo en lo más profundo de su pecho tembló, se astilló.

"Eres un hijo para mí".

Las palabras habían sido una cuchilla, clavadas profundamente, retorcidas hasta que lo único que quedó fue la ruina.

Había querido -Dios, había querido- derrumbarse a sus pies, apoyar la frente en la fría piedra y suplicar un perdón que sabía que no merecía. Agarrarla de la mano, ser abrazado como se abraza a un niño, susurrar disculpas en los pliegues de su túnica hasta que la misericordia de su tacto lo engullera por completo.

Pero no lo hizo.

No pudo.

Así que la dejó marchar. Y cuando la puerta lo había encerrado de nuevo en su tumba, se había acurrucado sobre sí mismo, temblando como un hombre asolado por la fiebre, con los dientes tan apretados que le dolía la mandíbula. Y había llorado.

No por sí mismo.

Sino por la sangre de sus manos.

Por las vidas que había deshecho.

Por los rostros que le perseguían en la oscuridad.

No había vuelto a hablar después de aquello. No había pensado más allá del aliento de sus pulmones, de la lenta decadencia de su cuerpo, de la silenciosa erosión de su alma. Dejó que el silencio le consumiera.

Pero ahora...

Las puertas se estaban abriendo.

Llegó la hora.

Las cadenas que le habían atado durante tanto tiempo se soltaron, el peso se levantó de sus muñecas. Se las frotó distraídamente, como si la sensación de libertad fuera ahora algo extraño para él. Los guardias no hablaron. No le empujaron hacia delante, no le ladraron órdenes ni le lanzaron miradas burlonas. Se limitaron a conducirlo a través del umbral, al oscuro pasillo de más allá...

Y le dejaron allí.

Solo.

Frunció el ceño. No se suponía que fuera así. Debería haber habido una escolta. Una marcha por los pasillos, la fría finalidad del juicio esperándole al final.

Sin embargo, el pasillo se extendía vacío ante él.

Y entonces...

Se creía más allá de toda sorpresa. Un hombre que había probado las profundidades del exilio y el peso de la traición, que había visto cómo el mundo se desmoronaba bajo sus manos y cómo el cielo rechazaba sus plegarias... ¿qué más podía sacudirle? Y, sin embargo, allí estaban, cuatro mujeres que no debían, no podían estar juntas, unidas por un propósito impío: él.

Goku permaneció quieto, con la respiración lenta y acompasada, pero la sangre de sus venas tronaba como la rabia de viejos dioses. Yoruichi, Rangiku, Nelliel, Tier. Cuatro nombres pronunciados en cuatro historias diferentes, cada uno un capítulo distinto de su maldita vida, y ahora convergían, como ríos que se encuentran en un gran abismo.

Esto es cruel.

Más cruel que la oscuridad de su celda, más cruel que las cadenas de hierro que habían roído sus muñecas, más cruel que los susurros de arrepentimiento que atormentaban sus noches.

—No deberían haber venido —murmuró al fin, su voz grave, grava arrastrada por la piedra—. No deberían haber perdido el tiempo con un muerto andante.

Yoruichi dio un paso adelante, con la gracia insonora de una pantera en piel humana—. Maldito seas, Son Goku —susurró, y no era ira lo que teñía su voz, sino pena—. Maldito seas por pensar que puedes decidir por mí. Por nosotras.

—¿No es eso lo que hiciste durante cien años? —replicó él—. Te fuiste. Pensé que habías renunciado a mí, y no te culpé.

Ella se estremeció, y él se odió por ello—. Lo intenté —admitió ella, con sus ojos dorados ardiendo con los fantasmas de su pasado—. Lo intenté durante cien años. Lo dejé todo: mi hogar, mi honor, mi propio nombre. Y, sin embargo, cuando regresé al Seireitei, no fue por Rukia, ni por Aizen, ni por ninguna batalla librada aquel día. Volví por ti.

Apretó los puños—. Yoruichi-

—No puedo dejarte ir. No te dejaré ir. Ese es mi pecado, y lo soportaré.

Antes de que pudiera hablar, se alzó otra voz: seda sobre acero, la cadencia de una mujer que había conocido el amor y la pérdida. Rangiku.

—Recuerdo el día en que nos conocimos —dijo, con los labios curvados en la sombra de una sonrisa—. Me caíste del cielo y por un momento pensé que algún dios había decidido dejar caer una estrella sobre mi regazo. Te disculpaste tan seriamente, tan absurdamente, que ni siquiera pude enfadarme. Y recuerdo que pensé, este hombre es ridículo. Este hombre es tan ridículo que podría ser mi ruina.

Goku tragó con fuerza.

—En aquel entonces aún estabas enamorado de Yoruichi. Lo sabía. Pero no me importaba —Rangiku se acercó un paso—. Porque después de suficiente tiempo, después de suficientes risas, suficientes borracheras, me encontré con un lugar en tu corazón. No me mientas, Goku. Sé que estoy ahí.

No podía negarlo.

Entonces habló Nelliel, con voz tranquila pero firme—. Al principio, creí que me compadecías. Que no era más que el fantasma de otra chica, una chica a la que no podías salvar.

Momo.

No necesitó pronunciar el nombre. Permaneció entre ellos, un espectro de sangre y cosas rotas.

—Pero eso no es cierto, ¿verdad? —preguntó—. Porque no sólo la viste a ella en mí. Me viste a mí. Y yo te vi a ti. Vi el corazón que tanto te esfuerzas por enterrar. Vi la forma en que quieres ser salvado, aunque te niegues a que nadie lo intente.

Y entonces, por fin, Tier. La que siempre había callado donde otros hablaban, la que siempre había sido el pilar de hielo donde otros ardían.

—Eras una molestia —declaró simplemente, y Rangiku se quejó—. Incluso cuando me derrotaste por primera vez, incluso cuando me obligaste a convertirme en Arrancar, eras una molestia. Una tormenta que se negaba a pasar, una sombra que me seguía sin permiso. Pero nunca he deseado la paz. Y tú, Son Goku, eres el caos. Es lógico que llegue a amarte.

Eran palabras tan suaves como cuchillos, tan gentiles como la muerte. Y Goku supo, en ese momento, que ya no podía fingir.

Las amaba.

A todas y cada una de ellas.

Y por eso no podía, no debía, permitir que le amaran a cambio.

—Tienen que renunciar a mí —dijo, con la voz cargada de finalidad—. Merecen la paz. Merecen la libertad.

—Tú eres mi libertad —siseó Yoruichi.

—Tú eres mi paz —susurró Rangiku.

—Eres más que tus pecados —murmuró Nelliel.

—Eres mío —afirmó Tier.

Exhaló—. Entonces déjenme hacerles una promesa.

Se quedaron mirándolo, sin aliento, esperando. Y entonces habló, como si saliera de las profundidades de una vieja escritura, como si las palabras hubieran sido talladas en la médula de sus huesos:

—Aunque el mundo me escupa y el tiempo me olvide, aunque mi nombre se convierta en polvo y mis huesos se hundan en la nada, mi espíritu permanecerá con ustedes. No importa lo lejos que me lleve el destino, no importa si la muerte me lleva antes de que nos volvamos a encontrar: no desapareceré de ustedes, ni ustedes de mí. Si las montañas caen y los ríos olvidan su curso, si la luna se parte en dos y el sol se apaga, incluso entonces mi promesa permanecerá. Si me llaman, les escucharé. Y si alguna vez volvemos a encontrarnos, que sea con orgullo, no con tristeza. Pero ahora... caminen sin mí.

Se estremecieron, porque lo comprendieron. No era un voto de amor. Era un voto de despedida.

Tier le besó entonces. Un beso de fuego frío, un beso de destino.

Y él la dejó.

Porque este podría ser el último momento de calidez que conocería.

Entonces volvieron los guardias.

No miró hacia atrás mientras se lo llevaban, pero en su mente se rió, suave y amargamente, al pensar en el Muken, ese gran abismo, esa prisión eterna.

Tal vez tenga al viejo maestro como vecino, pensó.

Cuando llegaron al corredor, Kyōraku estaba esperando.

El capitán de la Octava División estaba de pie junto a una única silla: sencillo, sin pretensiones. Pero a medida que Goku se acercaba, sellos de hierro negro se deslizaban alrededor de su armazón, susurrando contra el aire como serpientes de juicio.

—Siéntate —dijo Kyōraku.

Goku se sentó.

Las ataduras se enroscaban a su alrededor como el abrazo de un amante, atando sus muñecas, sus tobillos, su alma.

Kyōraku lo estudió durante un largo momento antes de suspirar—. Podrías haberles dicho —murmuró.

Goku ladeó la cabeza—. Podría haber hecho muchas cosas, Kyōraku.

Una sonrisa irónica—. Así que sabes que fui yo quien les ayudó.

Goku exhaló por la nariz—. Sólo tú serías tan tonto como para organizar algo así.

—Y sólo tú serías tan tonto como para rechazarlas.

Goku cerró los ojos—. La estupidez es lo único que me queda.

Entonces el mundo parpadeó, y las puertas se abrieron, y fue transportado a la gran sala del juicio.

Y así comenzó.

Fin del capítulo 45.

Este capítulo, escrito en el espíritu del Día de San Valentín -sé que fue hace días, pero tenía una cita y luego estuve ocupado-, se desarrolló como un tapiz tejido con amor, arrepentimiento y el peso inquebrantable del destino. Aunque escrito con prisas, espero que lo disfruten.

Goku y las mujeres que lo aman - Un amor demasiado pesado de soportar:
Él las ama. De eso no hay duda. Yoruichi, Rangiku, Nelliel, Tier... cada una de ellas se ha hecho un hueco en su interior. Pero el amor por sí solo no basta. Tomar sus manos sería atarlas a su destino, una vida de exilio, de persecución sin fin, de sombras que nunca dejan de perseguir. Así que hace lo único que puede: dejarlas marchar, no porque no las ame, sino porque las ama.

¿Es su decisión la correcta? ¿Irse les libra o sólo ahonda las heridas de los que le aman? ¿Encontrará algún día un camino en el que puedan coexistir el amor y la redención?

¿Qué les espera a estas almas que aman, que sufren, que se sacrifican? ¿Es el amor una salvación, o simplemente otra forma de tormento?

Este capítulo no fue el de la alegría efímera, sino el del amor que perdura, el amor que se niega a morir, incluso cuando se le niega, incluso cuando el destino lo desgarra. Una historia de amor cruel, tal vez. Pero una historia de amor al fin y al cabo.

Y así, la historia continúa.

Hasta la próxima.