Ningún personaje me pertenece, todos sus derechos a los respectivos creadores.

"Como las generaciones de hojas son las de los hombres. El viento esparce las hojas de un año por el suelo, pero el bosque florece y produce otras cuando llega la primavera. Así sucede con las generaciones de los hombres: una crece, otra muere."- Homero, La Ilíada (Libro 6, 146-149)
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En el silencio que precede a la tormenta, Shinji Hirako se presentó ante los suyos, con sus cabellos dorados proyectando tenues halos bajo la tenue luz. Los Visored habían sido muchas cosas a lo largo del siglo de su exilio: parias, fantasmas, guerreros de lo intermedio... pero nunca habían sido convocados con honor. No hasta ahora.

—Un siglo, ¿eh? —Su voz, suave como el filo de una espada bien afilada, se extendió por la habitación—. Cien años desde que nos desecharon como basura. Y ahora, sin más, nos quieren de vuelta.

El silencio que siguió fue pesado, no de vacilación sino de viejas heridas frotadas en carne viva una vez más.

Su mirada los recorrió: Kensei Muguruma, con los brazos cruzados sobre su amplio pecho, siempre el soldado de corazón; Mashiro Kuna, sentada ociosamente, balanceando las piernas con el aire de una niña a la que aún no le han afectado las consecuencias; Love Aikawa, sombrío e impasible, con sus pesadas cejas fruncidas en contemplación; Lisa Yadōmaru, los ojos velados tras sus gafas, sin dejarse impresionar por la teatralidad del destino; Rōjūrō Otoribashi -Rose- resplandeciente en su vanidad, aunque con cicatrices donde más importaba; Hachigen Ushōda, el gentil gigante, solemne como la campana de un templo; y Hiyori Sarugaki, rebosante de fuego, los labios curvándose ya en forma de maldición.

—¿Sus razones? —Lisa se subió más las gafas, con la voz entrecortada.

—Dos —contestó Shinji, alargando el momento como si desenvainara una espada—. Honores y reconocimiento. —Dejó que las palabras se quedaran en sus oídos como una broma de mal gusto antes de pronunciar la segunda—. Y el juicio de Son Goku.

Eso fue lo que rompió el silencio.

La risa -aguda y cínica- se escapó primero de Rose—. Hacía tiempo que no oía ese nombre. Están haciendo un espectáculo de él, ¿verdad?

Lisa sonrió satisfecha—. Que curioso. Nunca te cayó bien.

—Porque reconozco la inmundicia cuando la veo —replicó Rose, ajustándose la máscara dorada que ocultaba la mitad de su rostro—. Goku era un bruto que se abrió paso a zarpazos en el Gotei 13, no por habilidad, ni por méritos, sino por puro salvajismo. No tenía lugar entre nosotros, y sin embargo...

—Y aun así te molió a golpes en aquel combate "amistoso", ¿verdad? —intervino Lisa, con una inocencia fingida que destilaba veneno.

Una respiración agitada. La máscara no se movía, pero debajo de ella, todos sabían... sabían de las cicatrices que estropeaban el rostro que una vez se consideró demasiado bello para la batalla, sabían del dolor que persistía mucho después de que las heridas se hubieran cerrado.

—Tch —se burló Rose, levantando una delicada mano para echarle el pelo hacia atrás—. No esperaba que lo entendieras, Lisa.

Kensei, siempre pragmático, cortó la discusión—. Nada de eso importa. Lo único que importa es que por fin vamos a volver. A casa».

—¿A casa? —La voz profunda de Love retumbó con burla silenciosa—. ¿Te refieres al lugar que nos abandonó? ¿El lugar que dejó que nos pudriéramos mientras Aizen los manejaba como una maldita flauta?

Hachigen inclinó la cabeza, con tono mesurado—. No es tan sencillo. La Central 46 que nos traicionó hace tiempo que desapareció, asesinados todos y cada uno de ellos. Lo que hay ahora es una bestia diferente. Buscan la transparencia porque deben hacerlo. El Seireitei ha sido destrozado antes, y no desean que se rompa de nuevo.

—Temen a otro Aizen —murmuró Lisa, atando cabos en voz alta—. Quieren que el mundo vea este juicio para que a nadie más se le ocurra rebelarse.

Una carcajada. Corta, amarga. De Hiyori—. Entonces son más tontos de lo que pensaba. La traición no se detiene con un espectáculo, se detiene con miedo. Y el miedo ya no es algo que controlen.

Shinji exhalo, larga y lentamente. Los había dejado expresar sus quejas, pero había llegado el momento de refrenarlos. Levantó la cabeza, las sombras jugando en su cara como fantasmas del pasado.

—Escuchen. No voy a forzarlos a volver si no quieren. No nos dieron elección cuando nos echaron, pero ahora tenemos una. Y que me condenen si cometo el mismo error que ellos. —Sus labios se curvaron en algo que no era del todo una sonrisa—. Pero voy a ir. Si no es por otra cosa, será por un cierre.

Mashiro, siempre la niña del grupo, intervino por fin—. ¿De verdad vamos a volver a ver el Seireitei? —Sus ojos esmeralda brillaban con algo peligrosamente cercano a la esperanza.

Kensei le revolvió el pelo, sus rasgos endurecidos se suavizaron—. Sí, niña. Vamos a volver.

Love soltó un gruñido—. ¿Por cuánto tiempo?

Shinji le miro a los ojos, firme e inflexible—. Todo el tiempo que nos plazca.

Eso, al menos, era algo en lo que todos estaban de acuerdo.

Y así, uno a uno, se fueron, cada uno perdido en sus propios pensamientos, sus propios recuerdos, sus propios fantasmas.

Shinji se quedó.

Solo ahora, dejó que su mirada se desviara hacia el oscuro cielo exterior, donde las estrellas colgaban como los restos destrozados de mil promesas olvidadas.

—Nos vamos a casa.

Las palabras sabían extrañas en su lengua.

Pero, ¿ya no era su hogar? ¿O sólo otro campo de batalla esperando a ser empapado en sangre?

Suspiró.

Había cosas que reconstruir.

Y cosas aún por romper.

El amanecer diría qué destino les esperaba.

[...]

La casa estaba envuelta en la quietud de la hora tardía, el tipo de quietud que parecía casi reverencial, como si las propias paredes contuvieran la respiración. Isshin Kurosaki avanzaba por el pasillo en penumbra con los pasos cuidadosos de un hombre agobiado por sus pensamientos, y sus pies en calcetín apenas hacían ruido contra el suelo de madera.

Acababa de arropar a Yuzu, le había dado un suave beso en la frente y sus dedos habían retirado los mechones de pelo castaño que enmarcaban su rostro dormido. Su respiración era lenta y uniforme, el ritmo inocente de una niña sin el peso del mundo. Qué sencillo era para ella, qué trágicamente sencillo. Él la envidiaba en aquel momento, envidiaba la ignorancia de la juventud, la capacidad de creer, aunque sólo fuera por un rato, que el mundo era justo, que la pérdida era distante, que el amor era eterno.

Pero no lo era.

Se detuvo ante la puerta de Ichigo, mirando fijamente la madera como si fuera a revelarle algo importante si se lo proponía con todas sus fuerzas. El impulso de alcanzar el picaporte era casi abrumador. Podía entrar, sentarse junto a su hijo, ofrecerle palabras que llenaran las heridas abiertas en su alma. ¿Pero qué palabras podrían ser suficientes? ¿Qué bálsamo podría reparar lo que había quedado destrozado?

El recuerdo de la confesión de Ichigo permanecía en su mente, tan vívido como la noche en que había sido pronunciada. Su hijo, siempre el guerrero inquebrantable, siempre la fuerza indomable, se había presentado ante él desnudo, sus muros derrumbándose al fin. Los perdí, papá. Los perdí todos. Mis poderes... desaparecieron. Simplemente desaparecieron. Como si nunca hubieran existido.

Había sido una tormenta de emociones, rabia y dolor entremezclados, la tempestad de la pena expresada. Isshin se había mordido la lengua, dejando que el chico -no, el hombre- llorara como debía. Llorar por lo que le habían quitado, lamentar el poder que una vez había corrido por sus venas, lamentar las vidas que no había podido salvar.

Y, sin embargo, había algo más, algo que había inquietado a Isshin mucho más que el dolor en la voz de su hijo.

Podríamos haberle salvado, papá. Podríamos haber ayudado a Goku. No tenía por qué sucumbir.

Ese nombre -Son Goku- se había convertido en una sombra, un espectro que se cernía sobre todos ellos. Un traidor, un condenado, alguien que había caminado por el sendero de la oscuridad sin dudarlo. Y, sin embargo, en las palabras de Ichigo, en su voz, Isshin no había oído condena, ni ira, sino algo mucho más peligroso.

Lástima.

El pensamiento le carcomía, un susurro insidioso en los recovecos de su mente. ¿Podría ser cierto? ¿Podría haber habido otra forma? Había aceptado la caída de Goku, aceptado la traición, los crímenes, lo inevitable de su destino. Pero Ichigo había mirado a los ojos de aquel hombre y había visto algo más: una soledad tan inmensa que casi se lo había tragado entero.

Masaki habría sabido qué decir.

El pensamiento surgió de improviso, un dolor que nunca se apagó. Ella siempre lo habría sabido. Habría puesto su mano sobre la cabeza de Ichigo, habría sonreído de esa forma que hace que el mundo parezca más suave, y habría dicho palabras que fueran directas al meollo de la cuestión. Pero ella no estaba aquí. Así que le tocó a él, el hombre que una vez había sido capitán, el hombre que una vez había blandido una espada en defensa del deber y la justicia, ahora reducido a un padre que luchaba por encontrar las palabras adecuadas.

Dejó escapar un largo suspiro, sacudiendo la cabeza, y continuó por el pasillo. Ichigo tendría que enfrentarse a esto a su manera, pasar por las etapas del duelo como todos los hombres. Algunas cargas no podían ser levantadas por otro.

La cocina era un consuelo bienvenido, familiar en su simplicidad. Acercó la mano a la tetera con la intención de preparar té, la vieja costumbre de un soldado que intenta dominar los pensamientos inquietos.

Y entonces, una voz.

—Vaya, vaya. Quemando el aceite a medianoche, ¿verdad?

Isshin dio un respingo y estuvo a punto de volcar la tetera. Se giró y se encontró nada menos que a Kisuke Urahara encaramado a la encimera, con el omnipresente abanico en la mano y una expresión de pícara diversión.

—¡Por el amor de Dios, Kisuke! —espetó Isshin, agarrándose el pecho para calmar su acelerado corazón—- ¿Te gusta provocar infartos a la gente?

Kisuke se limitó a reír, cerrando el abanico con un movimiento de muñeca—. Es un hobby.

Isshin exhaló bruscamente y se pasó una mano por la cara antes de fulminar a su viejo amigo con la mirada—. Si estás aquí sólo para meterte conmigo, puedes irte por donde has venido.

—Ay, vengo trayendo noticias. —El tono de Kisuke cambió, aunque el humor no abandonó del todo su mirada—- Una que les concierne tanto a ti como a tu querido hijo».

Había algo en su voz, algo ilegible, e Isshin sintió que se le apretaba el estómago. Se cruzó de brazos y miró al otro hombre con recelo—- Escúpelo, entonces.

Kisuke se inclinó hacia delante, golpeando su abanico contra la rodilla—. Isshin Kurosaki, has sido convocado a la Sociedad de Almas.

Silencio.

Isshin no se movió, no parpadeó.

Y entonces...—. No sucederá.

Kisuke ladeó la cabeza—. Ni siquiera has oído por qué.

—No me importa por qué —Isshin le dio la espalda, reanudando su tarea de hacer té como si la conversación ya hubiera terminado—. Tengo las manos ocupadas aquí.

Kisuke suspiró dramáticamente—. Tan rápido para descartar y, sin embargo, creo que querrás oír esto».

Isshin se burló—. Lo dudo.

El tendero no se inmutó. Se limitó a observar, esperando, sabiendo que el peso de sus palabras presionaría a pesar de todo. Y entonces, tal y como Isshin esperaba, volvió a hablar.

—Se trata de Son Goku.

Isshin se quedó helado.

Kisuke continuó—. Tú e Ichigo han sido invitados a presenciar su juicio.

Un músculo de la mandíbula de Isshin se crispó—. Mi hijo ya ha sufrido bastante.

—Así es —aceptó Kisuke, ahora con voz más suave—. Pero no se trata sólo de Ichigo. Se trata del futuro. Después de todo, la Central 46 no suele abrir sus puertas al público.

Isshin se giró, con los ojos afilados—. Están dando un espectáculo.

—Efectivamente —reflexionó Kisuke—. Transparencia, dicen. Un intento de restablecer la confianza tras las... complicaciones del liderazgo anterior. —Se sacudió la muñeca distraídamente—. Pero tú y yo sabemos lo poco que se puede confiar en la política.

Isshin guardó silencio durante un largo momento. Su mirada se posó en el suelo y, cuando por fin habló, lo hizo casi para sí mismo.

—Morirá, ¿verdad?

Kisuke no respondió inmediatamente—. Eso está por verse.

Isshin inhaló lentamente y luego exhaló, largo y medido. No quería irse. No deseaba estar ante los restos de una vida que había abandonado, no deseaba ser testigo de la caída de un hombre al que una vez había llamado amigo. Sólo deseaba a sus hijos para mantenerlos a salvo, para mantener unida la frágil paz que habían encontrado.

Pero el mundo no era tan amable.

Y algunos destinos no podían ignorarse.

—No haré que Ichigo vaya —dijo al fin—. No después de todo.

Kisuke asintió—. Me parece justo.

Isshin le lanzó una mirada recelosa—. ¿Y supongo que vas a decirme que debo ir?

Kisuke sonrió, despacio y con conocimiento—. No, no. Debes hacer lo que te dicte tu corazón.

Isshin soltó una carcajada, pero no había humor en ella.

¿Su corazón?

Su corazón nunca había sido suyo. Había sido enterrado hacía mucho tiempo, junto a la mujer que había amado.

Y, sin embargo, ya lo sabía. Sabía que cuando llegara el momento, estaría de pie ante el umbral una vez más, lo deseara o no.

Porque algunas cosas deben ser vistas.

Sin importar el precio.

[...]

El mundo había cambiado. O tal vez, era él quien había cambiado. La idea bastó para que Grimmjow frunciera el ceño. El cambio era una palabra hueca, algo que se colaba en los huesos sin permiso, un enemigo que golpeaba en silencio, robando la forma misma de un hombre antes de que se supiera perdido.

No había Las Noches a las que volver. Ninguna guerra que luchar. Ningún rey al que servir o derrocar. Se había abierto camino a través de la existencia con un único propósito: devorar, dominar, desgarrar el mundo con uñas y dientes hasta que nada se le pusiera por encima. Pero, ¿y ahora?

Ahora sólo había silencio.

Estaba de pie bajo la luz de la luna, con el resplandor plateado recortando los afilados planos de su rostro. La noche se extendía amplia y silenciosa, con el susurro del viento entre los árboles, y él la aborrecía. Era demasiado tranquila, demasiado limpia. Un mundo sin guerra era un cadáver sin buitres. ¿Qué se suponía que debía hacer consigo mismo?

La arena había sido su cuna. La caza había sido su aliento. Ahora se encontraba a la deriva en un mundo de paz, un depredador sin presa, un guerrero sin guerra. La ironía se retorció en sus entrañas como un cuchillo.

Esto es una mierda.

Exhaló, agudo e irritado, pasándose una mano con garras por el revuelto pelo cerúleo. No pertenecía a este lugar. Y sin embargo, aquí estaba.

—Pareces preocupado.

La voz, suave como las piedras de un río, llevaba el peso de años, suave pero innegable. Grimmjow se volvió, con los ojos afilados entrecerrándose al encontrarse cara a cara con él.

Jūshirō Ukitake.

Un hombre contradictorio. Un capitán del Gotei 13, pero amable. Un guerrero, pero de voz dulce. Un hombre cuya sola presencia parecía calmar el aire, como si el propio mundo contuviera la respiración en señal de reverencia.

Grimmjow se burló—. ¿Qué demonios quieres?

Ukitake sonrió, sin inmutarse por la hostilidad. Su pelo blanco brillaba a la luz de la luna, y había algo en sus ojos: algo viejo, algo paciente—.No quiero nada —dijo simplemente—.Pero te he visto aquí de pie, como si el peso del mundo se hubiera posado sobre tus hombros, y he pensado... que quizá te gustaría tener compañía.

—Tch. —Grimmjow cruzó los brazos, rodando los hombros como si tratara de sacudirse el malestar—. No necesito compañía. Y menos de un noble educado y bebedor de té como tú.

Ukitake soltó una risita, suave como la brisa—. Y sin embargo, no te has marchado.

El ceño de Grimmjow se frunció. Maldito viejo y su maldita voz suave.

El capitán dio un paso adelante, con una postura relajada pero deliberada—. Dime, Grimmjow... ¿Qué te preocupa?

El antiguo Espada se burló—. Haces demasiadas preguntas.

—Tal vez —reconoció Ukitake—. Pero he descubierto que las preguntas revelan verdades incluso cuando las respuestas no lo hacen.

Grimmjow soltó un gruñido grave y retumbante, pero la irritación le pareció vacía. Ya no sabía qué hacer consigo mismo. No sabía a dónde pertenecían sus garras ahora que no quedaba nada que desgarrar.

—...No tengo adónde ir —admitió finalmente, con voz ronca—. No me quedan luchas que ganar. No me quedan enemigos que aplastar. ¿Qué demonios se supone que debe hacer un tipo como yo en un mundo que no necesita guerreros?

Ukitake guardó silencio un momento y luego habló con el peso del mar.

—Ah. Haces la pregunta que ha perseguido a los hombres desde que el tiempo es mundo.

Grimmjow le miró, con las cejas fruncidas.

—No queda batalla que librar, no queda guerra que librar. Y por eso estás aquí, en el precipicio del propósito perdido. Eres Odiseo, de vuelta de la guerra, mirando las tranquilas costas de Ítaca y encontrándolas extrañas. Eres Sansón, de pie entre las ruinas del templo, preguntándote qué significa la fuerza cuando ya no hay necesidad de romper.

El labio de Grimmjow se curvó—. Me importan un bledo las viejas historias.

Ukitake ladeó la cabeza—. Y, sin embargo, estás viviendo una.

El silencio se extendió entre ellos, vasto y cómplice.

Grimmjow exhaló bruscamente por la nariz—. Estás diciendo que esta mierda es normal.

Digo que es inevitable. Los ojos de Ukitake brillaron como monedas de plata bajo la luna—. Luchar es fácil, Grimmjow. Blandir la espada, golpear, matar... son cosas tan naturales como respirar. ¿Pero existir más allá de la batalla? Ese es el reto de todo guerrero que haya existido.

Las palabras se posaron sobre él como el polvo en una casa vacía.

La mandíbula de Grimmjow se tensó—. ¿Y qué demonios se supone que debo hacer al respecto?

Ukitake sonrió, algo tranquilo—. Eso, amigo mío, debes decidirlo tú.

Grimmjow soltó una carcajada—. Esa no es una respuesta.

—Es la única que importa.

Silencio de nuevo. El viento soplaba entre los árboles, y Grimmjow se encontró observando la forma en que el capitán estaba de pie: alto, firme, pero innegablemente cansado. Tenía el aspecto de un hombre que había visto demasiado y lo llevaba todo con una gracia tranquila.

—...¿Alguna vez te cansas de esto? —preguntó Grimmjow.

Ukitake le miró, ladeando ligeramente la cabeza—. ¿De qué?

Grimmjow señaló vagamente el mundo que les rodeaba—. De todo esto. La paz. El deber. Fingiendo que hay un gran significado en ello.

Un fantasma de sonrisa tocó los labios del capitán—. Todos los días.

Grimmjow parpadeó. No había esperado sinceridad.

Ukitake rió entre dientes—. Es fácil creer que los que viven en paz no anhelan la batalla. Que los que sirven no se cansan de servir. Pero tú y yo no somos tan diferentes, Grimmjow. Hay noches en las que yo también me pregunto si mi espada se oxidará en su vaina antes de acabar.

Grimmjow resopló—. Qué mierda admitirlo.

—Tal vez. —Ukitake desvió la mirada hacia el cielo, observando cómo las nubes pasaban junto a la luna—. Pero la verdad no deja de ser verdad simplemente porque sea desagradable.

Otro silencio. Otro soplo de viento.

Y entonces...

—...¿Alguna vez has pensado que todos estamos esperando la muerte?

Los ojos de Ukitake bajaron de nuevo hacia él, agudos a pesar de su suavidad—. ¿Lo estás haciendo?

Grimmjow vaciló. Sus dedos se crisparon a su lado. ¿Qué estoy esperando?

Ukitake se acercó, con su presencia firme e inquebrantable—. Un hombre sin un propósito es un hombre que espera la muerte —dijo con voz tranquila y pausada—. Pero el propósito no es algo dado, Grimmjow. Se elige.

Grimmjow exhaló lentamente, mirando al suelo–. ¿Sí? —Su voz era casi amarga—. ¿Y qué pasa si no sé qué demonios elegir?

Ukitake sonrió—. Entonces harás lo que deben hacer todas las almas perdidas.

Grimmjow frunció el ceño—. ¿Y qué es eso?

El viento se agitó. La noche susurró.

—... Caminas hacia adelante.

[...]

El peso del deber era algo silencioso.

Una cadena pesada e invisible que oprimía la columna vertebral, exigiendo acción, pero sin ofrecer respuestas.

Nanao Ise había vivido su vida atada a ella, moldeada por ella. No era una mujer dada a los impulsos. No era una tonta que se dejara llevar por los sentimientos. Y, sin embargo, allí estaba, caminando hacia su capitán con una petición que no acababa de entender.

Su paso era mesurado, su mirada aguda tras unas gafas de montura fina que captaban la luz de la luna. Nanao era una mujer precisa y disciplinada. Su postura era perfecta, sus movimientos deliberados. Su cabello oscuro, recogido en su moño habitual, no mostraba ningún desorden, y la nítida tela de su shihakushō se ajustaba con suavidad a su esbelta figura. No se movía como las otras mujeres que la habían acorralado aquella tarde, susurrando e intrigando con voces demasiado ligeras para el peso de su petición.

Rangiku Matsumoto había sido quien lo propuso, claro que sí. Esa mujer podía tejer plata del polvo con sus palabras, una experta en el arte de encantar a los demás para meterlos en problemas.

Pero no fue sólo ella.

Yoruichi Shihōin había estado allí, con sus ojos dorados brillando con algo entre la diversión y el cálculo. Y con ella, dos mujeres Arrancar: una de pelo verde y ojos afilados e ilegibles; la otra, una mujer de piel bronceada con una facilidad felina en sus movimientos.

Una reunión absurda.

Una reunión peligrosa.

Habían pedido algo prohibido. Y, de algún modo, Nanao había dicho que sí.

No sabía por qué.

Quizás porque había algo absurdo en la petición. Algo imprudente y estúpido. Algo insoportablemente humano.

O tal vez porque lo involucraba a él.

Son Goku.

El nombre le dejó un mal sabor de boca.

Hubo un tiempo, antes de la caída, antes de las traiciones, en que incluso ella había encontrado en él algo digno de admiración. No era sólo su fuerza, aunque era innegable. Había sido construido como si los mismos dioses lo hubieran cincelado a partir del fuego y la ira, un titán caminando entre los hombres. No, era algo más. La forma en que hablaba, la forma en que dominaba una habitación. Carisma como un incendio forestal, consumiendo todo a su paso.

Incluso Kyōraku -su propio capitán, un hombre que no se dejaba llevar fácilmente- había admitido, una vez en una noche empapada de sake, que Goku tenía una forma de hacer que la gente creyera en él.

Y entonces... lo había quemado todo.

Había permanecido al lado de Aizen cuando el cielo se hizo añicos, cuando Las Noches se alzaron desafiando abiertamente a los cielos. Un hombre que podría haber sido un héroe había elegido ser un monstruo.

Y ahora le esperaba la muerte.

Un traidor. Un prisionero. Su destino sellado.

Y aún así, todavía había quienes querían verle.

Tontas, pensó Nanao, sus manos apretándose en puños.

Pero ella ya estaba aquí. Ya caminaba por los jardines privados donde sabía que estaría su capitán, ya aspiraba el aroma de la flor de glicina, ya percibía el silencioso tintineo de la cerámica al verter el sake en una taza poco profunda.

Kyōraku Shunsui estaba sentado bajo los árboles, como solía hacer, con el sombrero inclinado perezosamente sobre los ojos y el haori suelto sobre su ancha figura. Una imagen de ocio. De indulgencia.

Pero Nanao sabía que no era así.

—Ah, mi querida Nanao-chan —dijo sin levantar la vista—. Esa expresión me dice que estoy a punto de cargar con algo terriblemente inconveniente.

Nanao exhaló por la nariz y se subió las gafas con un movimiento brusco—. ¿Le mataría actuar como un capitán?

—Querida, llegados a este punto, la verdadera pregunta es si me mataría no hacerlo —musitó, removiendo el sake en su copa—. Y hasta ahora, ser un borracho perezoso ha hecho maravillas por mi salud.

Los dedos de Nanao se crisparon con ganas de golpearle con el libro más cercano—. ¿ Se da cuenta de que esto es serio?

—Contigo todo es serio —suspiró, levantándose por fin el sombrero lo suficiente para mostrar sus afilados ojos marrones—. Y aún así, aquí estoy, esperando que un día vengas a mí con algo divertido.

Ella ignoró el chiste, inhalando profundamente antes de hablar—: Necesito que organice una reunión.

Kyōraku arqueó una ceja, intrigado—. ¿Oh? No recuerdo que me hayas necesitado nunca para asuntos sociales.

Los labios de Nanao se apretaron en una fina línea—. No para mí. —Y entonces, como no tenía sentido darle más vueltas, lo dijo sin rodeos—: Para Son Goku.

Kyōraku se quedó quieto, con su postura perezosa, pero ella lo vio: la pausa fraccionada, el peso detrás de sus ojos que siempre había estado ahí, oculto bajo su perpetua indolencia.

Ahora tenía su atención.

—Esa sí que es una petición interesante —murmuró él, dejando la taza de sake con cuidado—. Dime, Nanao-chan... ¿por qué querrías esto?

—No lo quiero —admitió ella—. Pero otras personas sí.

Su mirada parpadeó divertida—. Y, sin embargo, eres tú quien está ante mí.

Nanao se cruzó de brazos—. No le debo ninguna explicación. ¿Puede hacerlo o no?

Kyōraku sonrió. Una sonrisa perezosa y exasperante—. Claro que puedo. La cuestión es si debo hacerlo.

La paciencia de Nanao se agotó—. Capitán...

—¿Y qué esperan ganar ellas, esas mujeres con las que ahora te encuentras enredada? —preguntó él, cortando su irritación con una voz que de repente era demasiado mordaz—. ¿Un cierre? ¿Salvación? ¿Una última oportunidad de comprender a un hombre que tomó su decisión hace mucho tiempo?

La mandíbula de Nanao se tensó—. No le he pedido su sabiduría.

—Y yo no te pedí una razón para preocuparme —replicó él con suavidad.

Ella lo fulminó con la mirada, pero él no se equivocaba.

¿Qué ganaba con esto?

Un traidor era un traidor. Un monstruo era un monstruo. ¿De qué servía buscar palabras de un hombre ya condenado?

Pero ella había aceptado. Y ahora estaba aquí, exigiendo algo que no debería exigir.

—No espero que le importe —dijo finalmente, con la voz entrecortada—. Sólo hágalo.

El capitán tarareó lentamente. Consideración disfrazada de indulgencia.

Y entonces...

—De acuerdo.

Ella parpadeó.

—...¿Qué?

Kyōraku sonrió—. Ya me has oído, querida. Lo arreglaré.

Sus ojos se entrecerraron—. ¿Eso es todo?

—¿Preferirías que me negara?

Ella quería decir que sí. Quería exigir una respuesta, una razón: ¿por qué estaba tan dispuesto? ¿Qué ganaba él?

Pero ella lo conocía demasiado bien.

Kyōraku no hacía las cosas sin razón.

Y nunca daba esas razones libremente.

—La reunión tendrá lugar antes del juicio —dijo, agarrando su copa de sake una vez más—. Considéralo hecho.

Nanao exhaló. Se le deshizo un nudo en el pecho: no era alivio, nunca era alivio, pero sí algo lo bastante parecido como para inquietarla.

Giró bruscamente sobre sus talones, dispuesta a marcharse antes de que él pudiera ver la expresión de preocupación que había aparecido en su rostro-.

—Nanao-chan.

Se detuvo.

La voz de Kyōraku era tranquila ahora.

—No deberías acercarte demasiado a los fantasmas.

Ella no se giró.

—Usted tampoco debería, capitán.

Y luego se alejó.

Sin saber por qué había aceptado.

Sin saber por qué él la había ayudado.

Pero sabiendo, en el fondo de sus huesos, que fuera lo que fuera lo que les esperaba, ninguno de ellos saldría de allí sin cambios.

Fin del capítulo 44.

Sé que estoy extendiendo las cosas, pero esto requiere un poco de tiempo.

Los personajes que aparecieron por última vez hace más de treinta capítulos están de vuelta, ya era hora de algo refrescante. ¿Qué les ha parecido la dinámica de los Visored?

Me gusta que todos los personajes, al menos los que me han parecido interesantes o dignos de mención, tengan alguna escena con el foco principal. Isshin Kurosaki fue uno de ellos, ¿les gustó ver las cosas desde su perspectiva y su interacción con Urahara?

Grimmjow es un personaje duro, así que hacerle hablar con alguien tan paciente como Ukitake le ayudó a ver las cosas desde otra perspectiva.

Ahora tenemos al capitán de la Octava División y a su teniente. Shunsui ya sabía que las que querían hablar con Goku eran mujeres, ¿será por eso que va a ayudar?

Espero leer sus comentarios, ¡que tengan un excelente fin de semana! 🖤