No sé ahora qué decirle a
mi sístole y diástole cuando
me pregunta a susurros
por ti, me está costando
no agarrar el puto móvil
para enviarte un mensaje,
o simplemente una llamada
para escucharte la voz.

Que no soy una niña
buscando diversión por
un momento, que soy al
menos una historia eterna
en tu cuento.

No sé, que tus ojos estén
fijos en los míos mientras
cantas a pleno pulmón la
noche de Adamo

Y estas pupilas que no
saben guardar el secreto
de que te tengo en mi
pecho enterrado, quedándome
con los detalles de cómo
duermes grabados. Deseando
ser Shakespeare para
hacerte un retrato, plasmando
cada pequeñas arruga o
lunar de tu rostro cuadrado.

Venga, atrévete. Dime
que la ciudad se ve vacía
desde que no estoy, desde
que no te pido besos detrás
de una línea de teléfono.
Desde que no te digo halagos
y tú sonríes con timidez.

Dime por qué todo ésto me
parece la utopía más bella
con la que me he podido chocar,
y por qué, ni fonéticamente,
te lo puedo explicar.