Parado en semáforos en rojo, con la mente nublada por los contraluces de la ciudad, luces de neón y relámpagos en el parabrisas, la vida pasaba deprisa en los retrovisores y los cristales delanteros llovían máscaras de lágrimas, parecía la ciudad de los payasos tristes, ciudad de lluvia, edificios de nostalgia, sombras grises y ventanas aceituna. Los rayos cobrizos de las farolas, las sombras de los transeúntes pidiendo auxilio a los taxis, o una vuelta a casa. La sociedad le parecía tan discordante como una nota no acorde a las cuerdas de un bajo, un compendio de disturbios emocionales, ubicados en las afueras de la personalidad, dónde la inseguridad está siempre bailando canciones que no pasan de moda.

En realidad somos como búnkers

que esperan encontrarse con algo

de luz en mitad de la noche,

ilusiones efímeras

que solo cobraban vida en el taxi

dónde vi sus ojos por primera vez.

Calles frías en las que acortábamos

la distancia,

sobre el capó del taxi

decidimos pararnos

a ver estrellas.

El contador era un aguacero

en el que me protegía

de la lluvia.

Nos gusta la lluvia

pero nos gusta vivirla juntos

y pasear bajo el mismo paraguas.