¿Cuántas veces ya he escrito para que me leas?

¿Cuántos suspiros he guardado en mi caja de prendas que aún no me has sacado?

¿Cuántas margaritas he deshojado entre la incertidumbre del si u el no de tus labios?

¿Hasta cuándo mantendré la ilusión de tenerte, cuándo en realidad ni siquiera me has pensado?

¿Cuándo leeré tus pensamientos si tú ya has sufrido con mis travesías entre líneas?

¿Cuánto piensas durar mi encarcelamiento a tu niebla, si cuándo también tu sol me quema no permaneces más que del otro lado de la puerta?

Oigo tus pedidos.
Tú no los míos.

Mantengo mis pies en el pavimento, en dirección a tu piso. Pero me paro.

¿Qué pensarías si llego a tu puerta, mojada por la lluvia que azota estos días?.

¿Sabes?

Me arriesgaré.
Iré junto a ti.

Espérame, si quieres,
con un café puro,
un lápiz,
una hoja en blanco.

Qué tú serás el arte y yo tu poesía lista para ser escrita y desvestida entre tus manos.